Chers auditeurs, j'espère que votre confinement se passe le moins mal possible.
Comme l'émission n'est temporairement plus à l'antenne,
quand je le pourrai et si ça vous dit,
je vais vous proposer des remèdes pris dans ma bibliothèque,
puisque j'ai plusieurs siècles de lecture à disposition.
Et si jamais ça peut vous divertir un peu, vous donner envie de lire,
ça me ferait plaisir.
France Inter a insisté pour que je filme ces chroniques,
et je suis désolée, j'habite dans un petit espace avec vue sur un immeuble couleur caca.
J'essaie de prendre la vue la moins laide possible, c'est-à-dire
ce ravissant radiateur électrique.
Bref, je vous demande de la clémence.
La couverture, c'est parce que je suis en pyjama et le petit point en bas de l'écran,
c'est parce qu'il y a un pixel cassé sur mon téléphone.
Alors aujourd'hui, je vais vous parler d'un de mes bréviaires.
Ils ont demandé la vidéo, mais tant pis pour vous.
Tant pis pour eux. C'est "Les Chroniques de La Montagne" d'Alexandre Vialatte.
Vialatte, c'est un journaliste et écrivain né en 1901,
qui a été le premier traducteur de Kafka en langue française.
Et il est l'auteur d'une sorte d'encyclopédie universaliste poétique,
notamment à travers ses chroniques qu'il publie pour le quotidien auvergnat
"La Montagne" de 1952, à sa mort en 1971.
Le quotidien lui donne carte blanche,
la seule condition, c'est qu'il ne parle pas de politique.
Et Vialatte est un enchanteur.
Il rend fascinant tout ce sur quoi il se penche.
Il s'intéresse à absolument tout.
Il finit toutes ses chroniques par "Et c'est ainsi qu'Allah est grand",
sans que ça n'ait aucun lien avec le sujet.
Et il parle autant de pièges à loups que de polygamie, que de choux-fleurs,
de subjonctif, que d'étoiles ou de condition humaine.
Et surtout, il le fait avec un style (c'est un grand styliste, Vialatte !)
et une drôlerie époustouflante.
C'est d'ailleurs le maître en style de Pierre Desproges.
Alors, je vais vous lire un petit extrait.
Cette vidéo est tellement nulle, mais j'espère
que ça va vous divertir un petit peu.
... Alors...
J'ai l'impression d'être une très, très, très vieille personne qui découvre Internet.
Voilà, je vais vous lire la "Chronique des difficultés de la langue française".
"De grandes consolations me viennent par la jeunesse,
car la jeunesse a ramassé le flambeau,
le flambeau de la civilisation qui s'allume à celui de la grammaire.
Je serai bientôt à l'âge du professeur Nimbus, qui est le bel âge pour ce genre de choses,
l'âge où l'on commence à écrire une "Théorie des épinoches" ou un
"Traité des écrevisses qui ne rougissent pas à la cuisson".
J'ai traduit, sans désemparer (c'est trop dire, en désamparant,
mais enfin le résultat est le même) quelque 36 ouvrages allemands
d'une littérature exigeante.
J'ai donc fait l'un des rares métiers qui obligent un homme,
par la nécessité de trouver des équivalents, à étudier dans les dictionnaires
les mots qu'il connaissait déjà, ce que nul autre n'a de raison de faire.
Je sais cent belles choses sur ce genre du mot 'moufle'."
Pardon, je suis désolée, je recommence.
"Je sais cent belles choses sur le genre du mot 'moufle', sur le pluriel de
'garde-pêche', sur 'alvéole' ou sur 'orge germée', sur les moissons
qui 'battent son plein' ou 'battent leur plein' suivant qu'on interroge Littré,
Dupiney ou Grammaticus ;
je connais des gentillesses exquises sur les exceptions
d'exception aux exceptions de la loi du participe passé.
Bref, je me suis gonflé d'assez de vent, de science blâmable, de notion
comestible et de connaissance à oublier tout de suite pour pouvoir être
parfaitement imbuvable en société de gens bien élevés.
Je viens de m'apercevoir seulement que malgré tant de ridicule,
j'ai toujours fait 'ébène' du genre qu'il n'avait pas.
J'appelais Mr. un végétal qui était une dame.
J'avais rencontré l'oiseau roc, le cocotier, l'arbre à pain,
l'arbre à beurre, le fromager, l'avocat et le philodendron.
Je n'avais jamais rencontré l'ébène.
Ce sont des choses qui rendent indulgent pour les inconséquents
qui écrivent "compte rendu" avec le trait d'union qui ne doit pas avoir.
Les bras m'en tombent.
Quand sait-on la grammaire ?
À quel âge sait-on la grammaire ?
Combien d'années faut il pour savoir la grammaire ?
On ne saura jamais la grammaire. On meurt sans savoir la grammaire,
dans les bras d'une faute de syntaxe.
Tant pis pour elle.
Et pourtant, la grammaire, la grammaire, comment dire ?
C'est comme le parapluie, c'est comme les progrès de l'industrie."
Mon Dieu, cette lecture est épouvantable, je suis vraiment désolée,
c'est ma première vidéo et j'ai beaucoup trop de paramètres à gérer en même temps !
Que la couverture ne tombe pas,
j'ai très, très chaud et j'ai du mal à lire en filmant.
Bon, je termine rapidement : "La grammaire,
comment dire ? C'est comme le parapluie, c'est comme les progrès de l'industrie,
c'est ce qu'on appelle la civilisation.
Il faut y croire malgré les apparences.
Où serait le plaisir ? Mais c'est comme l'horizon,
elle recule à mesure qu'on avance. On y tend, on n'y touche jamais.
La grammaire, c'est une asymptote."
Je vous le recommande. "Les Chroniques de la montagne".
Vraiment, c'est un cabinet de curiosités en papier.
