ROMEO Y JULIETA
William Shakespeare
PERSONAJES:
ESCALA, Príncipe de Verona;
PARIS, pariente del Príncipe;
MONTESCO;
CAPULETO;
Un viejo de la familia Capuleto;
ROMEO, hijo de Montesco;
MERCUTIO, amigo de Romeo;
BENVOLIO, sobrino de Montesco;
TEOBALDO, sobrino de Capuleto;
FRAY LORENZO; FRAY JUAN,
de la Orden de San Francisco;
BALTASAR, criado de Romeo;
SANSÓN, GREGORIO, criados de Capuleto;
PEDRO, criado del ama de Julieta;
ABRAHAM, criado de Montesco;
Un boticario;
Tres músicos;
Dos pajes de Paris;
Un Oficial;
La señora de Montesco;
La señora de Capuleto;
JULIETA, hija de Capuleto;
El ama de Julieta;
CIUDADANOS de Verona; ALGUACILES; GUARDIAS;
ENMASCARADOS; etcétera; CORO.
La escena pasa en Verona y en Mantua.
PRÓLOGO.
CORO. En la hermosa Verona, donde acaecieron
estos amores, dos familias rivales igualmente
nobles habían derramado, por sus odios mutuos,
mucha inculpada sangre. Sus inocentes hijos
pagaron la pena de esos rencores, que trajeron
su muerte y el fin de su triste amor.
Sólo dos horas va a durar en la escena este odio
secular de razas. Atended al triste enredo, y supliréis
con vuestra atención lo que falte a la tragedia.
ACTO PRIMERO.
ESCENA PRIMERA.
Una plaza de Verona.
SANSÓN y GREGORIO con espadas y broqueles.
SANSÓN. A fe mía, Gregorio, que no hay por
qué bajar la cabeza.
GREGORIO. Eso sería convertirnos en bestias
de carga.
SANSÓN. Quería decirte que, si nos hostigan,
debemos responder.
GREGORIO. Sí: soltar la albarda.
SANSÓN. Yo, si me pican, fácilmente salto.
GREGORIO. Pero no es fácil picarte para que saltes.
SANSÓN. Basta cualquier gozquejo de casa
de los Montescos para hacerme saltar.
GREGORIO. Quien salta, se va. El verdadero
valor está en quedarse firme en su puesto.
Eso que llamas saltar es huir.
SANSÓN. Los perros de esa casa me hacen saltar
primero y me paran después. Cuando topo de
manos a boca con hembra o varón de casa de
los Montescos, pongo pies en pared.
GREGORIO. ¡Necedad insigne! Si pones pies
en pared, te caerás de espaldas.
SANSÓN. Cierto, y es condición propia de
los débiles. Los Montescos al medio de la calle,
y sus mozas a la acera.
GREGORIO. Esa discordia es de nuestros amos.
Los criados no tenemos que intervenir en ella.
SANSÓN. Lo mismo da. Seré un tirano. Acabaré
primero con los hombres y luego con las mujeres.
GREGORIO. ¿Qué quieres decir?
SANSÓN. Lo que tú quieras. Sabes que no
soy rana.
GREGORIO. No eres ni pescado ni carne. Saca
tu espada, que aquí vienen dos criados de
casa Montesco.
SANSÓN. Ya está fuera la espada: entra tú
en lid, y yo te defenderé.
GREGORIO. ¿Por qué huyes, volviendo las espaldas?
SANSÓN. Por no asustarte.
GREGORIO. ¿Tú asustarme a mí?
SANSÓN. Procedamos legalmente. Déjalos empezar
a ellos.
GREGORIO. Les haré una mueca al pasar, y
veremos cómo lo toman.
SANSÓN. Veremos si se atreven. Yo me chuparé
el dedo, y buena vergüenza será la suya
si lo toleran. (Abraham y Baltasar).
ABRAHAM. Hidalgo, ¿os estáis chupando el
dedo porque nosotros pasamos?
SANSÓN. Hidalgo, es verdad que me chupo el
dedo.
ABRAHAM. Hidalgo, ¿os chupáis el dedo porque
nosotros pasamos?
SANSÓN. (A Gregorio). ¿Estamos dentro de
la ley, diciendo que sí?
GREGORIO. (A Sansón). No por cierto.
SANSÓN. Hidalgo, no me chupaba el dedo porque
vosotros pasabais, pero la verdad es que me
lo chupo.
GREGORIO. ¿Queréis armar cuestión hidalgo?
ABRAHAM. Ni por pienso, señor mío.
SANSÓN. Si queréis armarla, aquí estoy
a vuestras órdenes. Mi amo es tan bueno como
el vuestro.
ABRAHAM. Pero mejor, imposible.
SANSÓN. Está bien, hidalgo.
GREGORIO. (A Sansón). Dile que el nuestro
es mejor, porque aquí se acerca un pariente
de mi amo.
SANSÓN. Es mejor el nuestro, hidalgo.
ABRAHAM. Mentira.
SANSÓN. Si sois hombre, sacad vuestro acero.
Gregorio: acuérdate de tu sabia estocada.
(Pelean). (Llegan Benvolio y Teobaldo).
BENVOLIO. Envainad, majaderos. Estáis peleando,
sin saber por qué.
TEOBALDO. ¿Por qué desnudáis los aceros?
Benvolio, ¿quieres ver tu muerte?
BENVOLIO. Los estoy poniendo en paz.
Envaina tú, y no busques quimeras.
TEOBALDO. ¡Hablarme de paz, cuando tengo
el acero en la mano! Más odiosa me es tal
palabra que el infierno mismo, más que Montesco,
más que tú. Ven, cobarde. (Reúnese gente
de uno y otro bando. Trábase la riña).
CIUDADANOS. Venid con palos, con picas, con
hachas. ¡Mueran Capuletos y Montescos!
(Entran Capuleto y la señora de Capuleto).
CAPULETO. ¿Qué voces son ésas? Dadme mi espada.
SEÑORA. ¿Qué espada? Lo que te conviene
es una muleta.
CAPULETO. Mi espada, mi espada, que Montesco
viene blandiendo contra mi la suya tan vieja
como la mía. (Entran Montesco y su mujer).
MONTESCO. ¡Capuleto infame, déjame pasar,
aparta!
SEÑORA. No te dejaré dar un paso más. (Entra
el Príncipe con su séquito).
PRÍNCIPE. ¡Rebeldes enemigos de la paz,
derramadores de sangre humana! ¿No queréis oír?
Humanas fieras que apagáis en la fuente
sangrienta de vuestras venas el ardor de vuestras iras,
arrojad en seguida a tierra las armas
fratricidas, y escuchad mi sentencia.
Tres veces, por vanas quimeras y fútiles motivos,
habéis ensangrentado las calles de Verona,
haciendo a sus habitantes, aun los más graves
e ilustres, empuñar las enmohecidas alabardas,
y cargar con el hierro sus manos envejecidas
por la paz. Si volvéis a turbar el sosiego
de nuestra ciudad, me responderéis con vuestras
cabezas. Basta por ahora; retiraos todos.
Tú, Capuleto, vendrás conmigo. Tú, Montesco,
irás a buscarme dentro de poco a la Audiencia,
donde te hablaré más largamente. Pena de
muerte a quien permanezca aquí. (Vase).
MONTESCO. ¿Quién ha vuelto a comenzar la
antigua discordia? ¿Estabas tú cuando principió,
sobrino mío?
BENVOLIO. Los criados de tu enemigo estaban
ya lidiando con los nuestros cuando llegué,
y fueron inútiles mis esfuerzos para separarlos.
Teobaldo se arrojó sobre mí, blandiendo
el hierro que azotaba el aire despreciador
de sus furores. Al ruido de las estocadas
acorre gente de una parte y otra, hasta que
el Príncipe separó a unos y otros.
SEÑORA DE MONTESCO. ¿Y has visto a Romeo?
¡Cuánto me alegro de que no se hallara presente!
BENVOLIO. Sólo faltaba una hora para que
el sol amaneciese por las doradas puertas
del Oriente, cuando salí a pasear, solo con
mis cuidados, al bosque de sicomoros que crece
al poniente de la ciudad. Allí estaba tu hijo.
Apenas le vi me dirigí a él, pero
se internó en lo más profundo del bosque.
Y como yo sé que en ciertos casos la compañía
estorba, seguí mi camino y mis cavilaciones,
huyendo de él con tanto gusto como él de mí.
SEÑORA DE MONTESCO. Dicen que va allí con
frecuencia a juntar su llanto con el rocío
de la mañana y contar a las nubes sus querellas,
y apenas el sol, alegría del mundo, descorre
los sombríos pabellones del tálamo de la
aurora, huye Romeo de la luz y torna a casa,
se encierra sombrío en su cámara, y para
esquivar la luz del día, crea artificialmente
una noche. Mucho me apena su estado, y sería
un dolor que su razón no llegase a dominar
sus caprichos.
BENVOLIO. ¿Sospecháis la causa, tío?
MONTESCO. No la sé ni puedo indagarla.
BENVOLIO. ¿No has podido arrancarle ninguna
explicación?
MONTESCO. Ni yo, ni nadie. No sé si pienso
bien o mal, pero él es el único consejero
de sí mismo. Guarda con avaricia su secreto
y se consume en él, como el germen herido
por el gusano antes de desarrollarse y encantar
al sol con su hermosura. Cuando yo sepa la
causa de su mal, procuraré poner remedio.
BENVOLIO. Aquí está. O me engaña el cariño
que le tengo, o voy a saber pronto la causa
de su mal.
MONTESCO. ¡Oh, si pudieses con habilidad
descubrir el secreto! Ven, esposa.
(Entra Romeo).
BENVOLIO. Muy madrugador estás.
ROMEO. ¿Tan joven está el día?
BENVOLIO. Aún no han dado las nueve.
ROMEO. ¡Tristes horas, cuán lentamente camináis!
¿No era mi madre quien salía ahora de aquí?
BENVOLIO. Sí por cierto. Pero ¿qué dolores
son los que alargan tanto las horas de Romeo?
ROMEO. El carecer de lo que las haría cortas.
BENVOLIO. ¿Cuestión de amores?
ROMEO. Desvíos.
BENVOLIO. ¿De amores?
ROMEO. Mi alma padece el implacable rigor
de sus desdenes.
BENVOLIO. ¿Por qué el amor que nace de tan
débiles principios, impera luego con tanta
tiranía?
ROMEO. ¿Por qué, si pintan ciego al amor,
sabe elegir tan extrañas sendas a su albedrío?
¿Dónde vamos a comer hoy? ¡Válgame Dios!
Cuéntame lo que ha pasado. Pero no, ya lo sé.
Hemos encontrado el amor junto al odio;
amor discorde, odio amante! rara confusión
de la naturaleza: caos sin forma, materia
grave a la vez que ligera, fuerte y débil,
humo y plomo, fuego helado, salud que fallece,
sueño que vela, esencia incógnita.
No puedo acostumbrarme a tal amor.
¿Te ríes? ¡Vive Dios!
BENVOLIO. No, primo. No me río, antes lloro.
ROMEO. ¿De qué, alma generosa?
BENVOLIO. De tu desesperación.
ROMEO. Es prenda del amor. Se agrava el peso
de mis penas, sabiendo que tú también las
sientes. Amor es fuego aventado por el aura
de un suspiro; fuego que arde y centellea
en los ojos del amante. O más bien es torrente
desbordado que las lágrimas acrecen. ¿Qué
más podré decir de él? Diré que es locura
sabia, hiel que emponzoña, dulzura embriagadora.
Quédate adiós, primo.
BENVOLIO. Quiero ir contigo. Me enojaré si
me dejas así, y no te enojes.
ROMEO. Calla, que el verdadero Romeo debe
andar en otra parte.
BENVOLIO. Dime el nombre de tu amada.
ROMEO. ¿Quieres oír gemidos?
BENVOLIO. ¡Gemidos! ¡Donosa idea! Dime formalmente
quién es.
ROMEO. ¿Dime formalmente? ¡Oh, qué frase
tan cruel! Decid que haga testamento al que
está padeciendo horriblemente. Primo, estoy
enamorado de una mujer.
BENVOLIO. Hasta ahí ya lo comprendo.
ROMEO. Has acertado. Estoy enamorado de una
mujer hermosa.
BENVOLIO. ¿Y será fácil dar en ese blanco
tan hermoso?
ROMEO. Vanos serían mis tiros, porque ella,
tan casta como Diana la cazadora, burlará
todas las pueriles flechas del rapaz alado.
Su recato la sirve de armadura. Huye de las
palabras de amor, evita el encuentro de otros ojos,
no la rinde el oro. Es rica, porque
es hermosa. Pobre, porque cuando muera, sólo
quedarán despojos de su perfección soberana.
BENVOLIO. ¿Está ligada a Dios por algún
voto de castidad?
ROMEO. No es ahorro el suyo, es desperdicio,
porque esconde avaramente su belleza, y priva
de ella al mundo. Es tan discreta y tan hermosa,
que no debiera complacerse en mi tormento,
pero aborrece el amor, y ese voto es la causa
de mi muerte.
BENVOLIO. Déjate de pensar en ella.
ROMEO. Enséñame a dejar de pensar.
BENVOLIO. Hazte libre. Fíjate en otras.
ROMEO. Así brillará más y más su hermosura.
Con el negro antifaz resalta más la blancura
de la tez. Nunca olvida el don de la vista
quien una vez la perdió. La belleza de una
dama medianamente bella sólo sería un libro
donde leer que era mayor la perfección de
mi adorada. ¡Adiós! No sabes enseñarme
a olvidar.
BENVOLIO. Me comprometo a destruir tu opinión.
ESCENA SEGUNDA. Calle.
CAPULETO, PARIS y un CRIADO.
CAPULETO. La misma orden que a mí obliga
a Montesco, y a nuestra edad no debía ser
difícil vivir en paz.
PARIS. Los dos sois iguales en nobleza, y
no debierais estar discordes. ¿Qué respondéis
a mi petición?
CAPULETO. Ya he respondido. Mi hija acaba
de llegar al mundo. Aún no tiene más que
catorce años, y no estará madura para el
matrimonio, hasta que pasen lo menos dos veranos.
PARIS. Otras hay más jóvenes y que son ya
madres.
CAPULETO. Los árboles demasiado tempranos
no prosperan. Yo he confiado mis esperanzas
a la tierra y ellas florecerán. De todas
suertes, Paris, consulta tú su voluntad.
Si ella consiente, yo consentiré también.
No pienso oponerme a que elija con toda libertad
entre los de su clase. Esa noche, según costumbre
inmemorial, recibo en casa a mis amigos,
uno de ellos vos. Deseo que piséis esta noche
el modesto umbral de mi casa, donde veréis
brillar humanas estrellas. Vos, como joven
lozano, que no holláis como yo las pisadas
del invierno frío, disfrutaréis de todo.
Allí oiréis un coro de hermosas doncellas.
Oídlas, vedlas, y elegid entre todas la más
perfecta. Quizá después de maduro examen,
os parecerá mi hija una de tantas.
Tú (al criado), vete recorriendo las calles de Verona,
y a todos aquellos cuyos nombres verás escritos
en este papel, invítalos para esta noche
en mi casa. (Vanse Capuleto y Paris).
CRIADO. ¡Pues es fácil encontrarlos a todos!
El zapatero está condenado a usar la vara,
el sastre la horma, el pintor el pincel,
el pescador las redes, y yo a buscar a todos
aquellos cuyos nombres están escritos aquí,
sin saber qué nombres son los que aquí están
escritos. Denme su favor los sabios. Vamos.
(BENVOLIO y ROMEO).
BENVOLIO. No digas eso. Un fuego apaga otro,
un dolor mata otro dolor, a una pena antigua
otra nueva. Un nuevo amor puede curarte del antiguo.
ROMEO. Curarán las hojas del plátano.
BENVOLIO. ¿Y qué curarán?
ROMEO. Las desolladuras.
BENVOLIO. ¿Estás loco?
ROMEO. ¡Loco! Estoy atado de pies y manos
como los locos, encerrado en cárcel asperísima,
hambriento, azotado y atormentado.
(Al criado). Buenos días, hombre.
CRIADO. Buenos días. ¿Sabéis leer, hidalgo?
ROMEO. Ciertamente que sí.
CRIADO. ¡Raro alarde! ¿Sabéis leer sin
haberlo aprendido? ¿Sabréis leer lo que
ahí dice?
ROMEO. Si el concepto es claro y la letra
también.
CRIADO. ¿De verdad? Dios os guarde.
ROMEO. Espera, que probaré a leerlo.
“El señor Martín, y su mujer e hijas, el conde
Anselmo y sus hermanas, la viuda de Viturbio,
el señor Plasencio y sus sobrinas, Mercutio
y su hermano Valentín, mi tío Capuleto con
su mujer e hijas, Rosalía mi sobrina, Livia,
Valencio y su primo Teobaldo, Lucía y la
hermosa Elena". ¡Lucida reunión! ¿Y dónde
es la fiesta?
CRIADO. Allí.
ROMEO. ¿Dónde?
CRIADO. En mi casa, a cenar.
ROMEO. ¿En qué casa?
CRIADO. En la de mi amo.
ROMEO. Lo primero que debí preguntarte es
su nombre.
CRIADO. Os lo diré sin ambages. Se llama
Capuleto y es generoso y rico. Si no sois
Montesco, podéis ir a beber a la fiesta.
Id, os lo ruego. (Vase).
BENVOLIO. Rosalía a quien adoras, asistirá
a esta fiesta con todas las bellezas de Verona.
Allí podrás verla y compararla con otra
que yo te enseñaré, y el cisne te parecerá
grajo.
ROMEO. No permite tan indigna traición la
santidad de mi amor. Ardan mis verdaderas
lágrimas, ardan mis ojos, (que antes se ahogaban).
si tal herejía cometen. ¿Puede haber otra
más hermosa que ella? No la ha visto desde
la creación del mundo, el sol que lo ve todo.
BENVOLIO. Tus ojos no ven más que lo que
les halaga. Vas a pesar ahora en tu balanza
a una mujer más bella que ésa, y verás
cómo tu señora pierde de los quilates de
su peso, cotejada con ella.
ROMEO. Iré, pero no quiero ver tal cosa,
sino gozarme en la contemplación de mi cielo.
ESCENA TERCERA. En casa de Capuleto.
La señora de CAPULETO y el AMA.
SEÑORA. Ama, ¿dónde está mi hija?
AMA. Sea en mi ayuda mi probada paciencia
de doce años. Ya la llamé. Cordero, Mariposa.
Válgame Dios. ¿Dónde estará esta niña?
Julieta.
JULIETA. ¿Quién me llama?
AMA. Tu madre.
JULIETA. Señora, aquí estoy. Dime qué sucede.
SEÑORA. Sucede que... Ama, déjanos a solas
un rato. Pero no, quédate. Deseo que oigas
nuestra conversación. Mi hija está en una
edad decisiva.
AMA. Ya lo creo. No me acuerdo qué edad tiene
exactamente.
SEÑORA. Todavía no ha cumplido los catorce.
AMA. Apostaría catorce dientes,
(¡ay de mí, no tengo más que cuatro!), a que no
son catorce. ¿Cuándo llega el día de los Ángeles?
SEÑORA. Dentro de dos semanas.
AMA. Sean pares o nones, ese día, en anocheciendo,
cumple Julieta años. ¡Válgame Dios!
La misma edad tendrían ella y mi Susana. Bien,
Susana ya está con Dios, no merecía yo tanta dicha.
Pues como iba diciendo, cumplirá catorce
años la tarde de los Ángeles. ¡Vaya si
los cumplirá! Me acuerdo bien. Hace once
años, cuando el terremoto, la quitamos el pecho.
Jamás confundo aquel día con ningún
otro del año. Debajo del palomar, sentada
al sol, unté mi pecho con acíbar. Vos y
mi amo estabais en Mantua. ¡Me acuerdo tan bien!
Pues como digo, la tonta de ella, apenas
probó el pecho y lo halló tan amargo,
¡qué furiosa se puso contra mí! ¡Temblaba el
palomar! Once años van de esto. Ya se tenía
en pie, ya corría... tropezando a veces.
Por cierto que el día antes se había hecho
un chichón en la frente, y mi marido, (¡que
Dios le tenga en gloria!), con qué gracia
levantó a la niña, y le dijo: “Vaya, ¿te
has caído de frente? No caerás así cuando
te entre el juicio. ¿Verdad, Julieta?”
Sí, respondió la inocente limpiándose las lágrimas.
El tiempo hace verdades las burlas.
Mil años que viviera, me acordaría de esto.
“¿No es verdad, Julieta?” y ella lloraba
y decía que sí.
SEÑORA. Basta ya. Cállate, por favor te
lo pido.
AMA. Me callaré, señora; pero no puedo menos
de reírme, acordándome que dijo sí, y creo
que tenía en la frente un chichón tamaño
como un huevo, y lloraba que no había consuelo
para ella.
JULIETA. Cállate ya; te lo suplico.
AMA. Bueno, me callaré. Dios te favorezca,
porque eres la niña más hermosa que he criado nunca.
¡Qué grande sería mi placer en verla casada!
JULIETA. Aún no he pensado en tanta honra.
AMA. ¡Honra! Pues si no fuera por haberte
criado yo a mis pechos, te diría que habías
mamado leche de discreción y sabiduría.
SEÑORA. Ya puedes pensar en casarte. Hay
en Verona madres de familia menores que tú,
y yo misma lo era cuando apenas tenía tu
edad. En dos palabras, aspira a tu mano el
gallardo Paris.
AMA. ¡Niña mía! ¡Vaya un pretendiente!
Si parece de cera.
SEÑORA. No tiene flor más linda la primavera
de Verona.
AMA. ¡Eso una flor! Sí que es flor, ciertamente.
SEÑORA. Quiero saber si le amarás. Esta
noche ha de venir. Verás escrito en su cara
todo el amor que te profesa. Fíjate en su
rostro y en la armonía de sus facciones.
Sus ojos servirán de comentario a lo que
haya de confuso en el libro de su persona.
Este libro de amor, desencuadernado todavía,
merece una espléndida cubierta. La mar se
ha hecho para el pez. Toda belleza gana en
contener otra belleza. Los áureos broches
del libro esmaltan la áurea narración. Todo
lo que él tenga, será tuyo. Nada perderás
en ser su mujer.
AMA. ¿Nada? Disparate será el pensarlo.
SEÑORA. Di si podrás llegar a amar a Paris.
JULIETA. Lo pensaré, si es que el ver predispone
a amar. Pero el dardo de mis ojos sólo tendrá
la fuerza que le preste la obediencia.
(Entra un Criado).
CRIADO. Los huéspedes se acercan. La cena
está pronta. Os llaman. La señorita hace
falta. En la cocina están diciendo mil pestes
del ama. Todo está dispuesto. Os suplico
que vengáis en seguida.
SEÑORA. Vámonos tras ti, Julieta. El Conde
nos espera.
AMA. Niña, piensa bien lo que haces.
ESCENA CUARTA. Calle.
ROMEO, MERCUTIO, BENVOLIO y máscaras con
teas encendidas.
ROMEO. ¿Pronunciaremos el discurso que traíamos
compuesto, o entraremos sin preliminares?
BENVOLIO. Nada de rodeos. Para nada nos hace
falta un Amorcillo de latón con venda por pañuelo,
y con arco, espantapájaros de doncellas.
Para nada repetir con el apuntador,
en voz medrosa, un prólogo inútil. Mídannos
por el compás que quieran, y hagamos nosotros
unas cuantas mudanzas de baile.
ROMEO. Dadme una tea. No quiero bailar.
El que está a oscuras necesita luz.
MERCUTIO. Nada de eso, Romeo; tienes que bailar.
ROMEO. No por cierto. Vosotros lleváis zapatos
de baile, y yo estoy como tres en un zapato,
sin poder moverme.
MERCUTIO. Pídele sus alas al Amor, y con
ellas te levantarás de la tierra.
ROMEO. Sus flechas me han herido de tal modo,
que ni siquiera sus plumas bastan para levantarme.
Me ha atado de tal suerte, que no puedo pasar
la raya de mis dolores. La pesadumbre me ahoga.
MERCUTIO. No has debido cargar con tanto peso
al amor, que es muy delicado.
ROMEO. ¡Delicado el amor! Antes duro y fuerte
y punzante como el cardo.
MERCUTIO. Si es duro, sé tú duro con él.
Si te hiere, hiérele tú, y verás cómo
se da por vencido. Dadme un antifaz para cubrir
mi rostro. ¡Una máscara sobre otra máscara!
BENVOLIO. Llamad a la puerta, y cuando estemos
dentro, cada uno baile como pueda.
ROMEO. ¡Una antorcha! Yo, imitando la frase
de mi abuelo, seré quien lleve la luz en
esta empresa, porque el gato escaldado huye
del agua.
MERCUTIO. De noche todos los gatos son pardos,
como decía muy bien el Condestable. Nosotros te...
Si haces esto te salvaremos de tus miras.
La luz se extingue.
ROMEO. No por cierto.
MERCUTIO. Mientras andamos en vanas palabras,
se gastan las antorchas. Entiende tú bien
lo que quiero decir.
ROMEO. ¿Tienes ganas de entrar en el baile?
¿Crees que eso tiene sentido?
MERCUTIO. ¿Y lo dudas?
ROMEO. Tuve anoche un sueño.
MERCUTIO. Y yo otro esta noche.
ROMEO. ¿Y a qué se reduce tu sueño?
MERCUTIO. Comprendí la diferencia que hay
del sueño a la realidad.
ROMEO. En la cama fácilmente se sueña.
MERCUTIO. Sin duda te ha visitado la reina Mab,
nodriza de las hadas. Es tan pequeña
como el ágata que brilla en el anillo de
un regidor. Su carroza va arrastrada por caballos
leves como átomos, y sus radios son patas
de tarántula, las correas son de gusano de
seda, los frenos de rayos de luna: huesos
de grillo e hilo de araña forman el látigo;
y un mosquito de oscura librea, dos veces
más pequeño que el insecto que la aguja
sutil extrae del dedo de ociosa dama, guía
el espléndido equipaje. Una cáscara de avellana
forma el coche elaborado por la ardilla, eterna
carpintera de las hadas. En ese carro discurre
de noche y día por cabezas enamoradas, y
les hace concebir vanos deseos, y anda por
las cabezas de los cortesanos, y les inspira
vanas cortesías. Corre por los dedos de los
abogados, y sueñan con procesos. Recorre
los labios de las damas, y sueñan con besos.
Anda por las narices de los pretendientes,
y sueñan que han alcanzado un empleo. Azota
con la punta de un rabo de puerco las orejas
del cura, produciendo en ellas sabroso cosquilleo,
indicio cierto de beneficio o canonjía cercana.
Se adhiere al cuello del soldado y le hace
soñar que vence y triunfa de sus enemigos
y los degüella con su truculento acero toledano,
hasta que oyendo los sones del cercano tambor,
se despierta sobresaltado, reza un padrenuestro,
y vuelve a dormirse. La reina Mab es quien
enreda de noche las crines de los caballos,
y enmaraña el pelo de los duendes, e infecta
el lecho de la cándida virgen, y despierta
en ella por primera vez impuros pensamientos.
ROMEO. Basta, Mercutio. No prosigas en esa
charla impertinente.
MERCUTIO. De sueños voy hablando, fantasmas
de la imaginación dormida, que en su vuelo
excede la ligereza de los aires, y es más
mudable que el viento.
BENVOLIO. Tú sí que estás arrojando vientos
y humo por esa boca. Ya nos espera la cena,
y no es cosa de llegar tarde.
ROMEO. Demasiado temprano llegaréis.
Témome que las estrellas están de mal talante,
y que mi mala suerte va a empezarse en este
banquete, hasta que llegue la negra muerte
a cortar esta inútil existencia. Pero en
fin, el piloto de mi nave sabrá guiarla.
Adelante, amigos míos.
BENVOLIO. A son de tambores.
ESCENA QUINTA. Sala en casa de Capuleto.
MÚSICOS y CRIADOS.
CRIADO 1º. ¿Dónde anda Cacerola, que ni
limpia un plato, ni nos ayuda en nada?
CRIADO 2º. ¡Qué pena me da ver la cortesía
en tan pocas manos, y éstas sucias!
CRIADO 1º. Fuera los bancos, fuera el aparador.
No perdáis de vista la plata. Guardadme un
pedazo de pastel. Decid al portero que deje
entrar a Elena y a Susana la molinera. ¡Cacerola!
CRIADO 2º. Aquí estoy, compañero.
CRIADO 1º. Todos te llaman a comparecer en
la sala.
CRIADO 2º. No puedo estar en dos partes al
mismo tiempo. Compañeros, acabad pronto,
y el que quede sano, que cargue con todo.
(Entran Capuleto, su mujer, Julieta, Teobaldo,
y convidados con máscaras).
CAPULETO. Celebro vuestra venida. Os invitan
al baile los ligeros pies de estas damas.
A la danza, jóvenes. ¿Quién se resiste
a tan imperiosa tentación? Ni siquiera la
que por melindre dice que tiene callos. Bienvenidos
seáis. En otro tiempo también yo gustaba
de enmascararme, y decir al oído de las hermosas
secretos que a veces no les desagradaban.
Pero el tiempo llevó consigo tales flores.
Celebro vuestra venida. Comience la música.
¡Que pasen delante las muchachas! (Comienza
el baile). ¡Luz, más luz! ¡Fuera las mesas!
Nada de fuego, que harto calor hace. ¡Cómo
te agrada el baile, picarillo! Una silla a
mi primo, que nosotros no estamos para danzas.
¿Cuándo hemos dejado la máscara?
EL PRIMO DE CAPULETO. ¡Dios mío! Hace más
de 30 años.
CAPULETO. No tanto, primo. Si fue cuando la
boda de Lucencio. Por Pentecostés hará 25 años.
EL PRIMO DE CAPULETO. Más tiempo hace, porque
su hijo ha cumplido los treinta.
CAPULETO. ¿Cómo, si, hace dos años,
aún no había llegado a la mayor edad?
ROMEO. (A su Criado). ¿Dime, qué dama es
la que enriquece la mano de ese galán con
tal tesoro?
CRIADO. No la conozco.
ROMEO. El brillo de su rostro afrenta al del sol.
No merece la tierra tan soberano prodigio.
Parece entre las otras como paloma entre grajos.
Cuando el baile acabe, me acercaré a ella,
y estrecharé su mano con la mía. No fue
verdadero mi antiguo amor, que nunca belleza
como ésta vieron mis ojos.
TEOBALDO. Por la voz parece Montesco. (Al
Criado). Tráeme la espada. ¿Cómo se atreverá
ese malvado a venir con máscara a perturbar
nuestra fiesta? Juro por los huesos de mi
linaje que sin cargo de conciencia le voy
a quitar la vida.
CAPULETO. ¿Por qué tanta ira, sobrino mío?
TEOBALDO. Sin duda es un Montesco, enemigo
jurado de mi casa, que ha venido aquí para
burlarse de nuestra fiesta.
CAPULETO. ¿Es Romeo?
TEOBALDO. El infame Romeo.
CAPULETO. No más, sobrino. Es un perfecto
caballero, y todo Verona se hace lenguas de
su virtud, y aunque me dieras cuantas riquezas
hay en la ciudad, nunca le ofendería en mi
propia casa. Así lo pienso. Si en algo me
estimas, ponle alegre semblante, que esa indignación
y esa mirada torva no cuadran bien en una
fiesta.
TEOBALDO. Cuadra, cuando se introduce en nuestra
casa tan ruin huésped. ¡No lo consentiré!
CAPULETO. Sí lo consentirás. Te lo mando.
Yo sólo tengo autoridad aquí. ¡Pues no
faltaba más! ¡Favor divino! ¡Maltratar
a mis huéspedes dentro de mi propia casa!
¡Armar quimera con ellos, sólo por echárselas
de valiente!
TEOBALDO. Tío, esto es una afrenta para nuestro
linaje.
CAPULETO. Lejos, lejos de aquí. Eres un rapaz
incorregible. Cara te va a costar la desobediencia.
¡Ea, basta ya! Manos quedas. Traed luces.
Yo te haré estar quedo. ¡Pues esto sólo
faltaba! ¡A bailar, niñas!
TEOBALDO. Mis carnes se estremecen en la dura
batalla de mi repentino furor y mi ira comprimida.
Me voy, porque esta injuria que hoy paso,
ha de traer amargas hieles.
ROMEO. (Cogiendo la mano de Julieta). Si con
mi mano he profanado tan divino altar, perdonadme.
Mi boca borrará la mancha, cual peregrino
ruboroso, con un beso.
JULIETA. El peregrino ha errado la senda aunque
parece devoto. El palmero sólo ha de besar
manos de santo.
ROMEO. ¿Y no tiene labios el santo lo mismo
que el romero?
JULIETA. Los labios del peregrino son para
rezar.
ROMEO. ¡Oh, qué santa! Truequen pues de
oficio mis manos y mis labios. Rece el labio
y concededme lo que pido.
JULIETA. El santo oye con serenidad las súplicas.
ROMEO. Pues oídme serena mientras mis labios
rezan, y los vuestros me purifican. (La besa).
JULIETA. En mis labios queda la marca de vuestro
pecado.
ROMEO. ¿Del pecado de mis labios? Ellos se
arrepentirán con otro beso. (Torna a besarla).
JULIETA. Besáis muy santamente.
AMA. Tu madre te llama.
ROMEO. ¿Quién es su madre?
AMA. La señora de esta casa, dama tan sabia
como virtuosa. Yo crié a su hija, con quien
ahora poco estabais hablando. Mucho dinero
necesita quien haya de casarse con ella.
ROMEO. ¿Con que es Capuleto? ¡Hado enemigo!
BENVOLIO. Vámonos, que se acaba la fiesta.
ROMEO. Harta verdad es, y bien lo siento.
CAPULETO. No os vayáis tan pronto, amigos.
Aún os espera una parca cena. ¿Os vais?
Tengo que daros a todos las gracias. Buenas
noches, hidalgos. ¡Luces, luces, aquí!
Vámonos a acostar. Ya es muy tarde, primo mío. Vámonos a dormir. (Quedan solas Julieta y el Ama).
JULIETA. Ama, ¿sabes quién es este mancebo?
AMA. El mayorazgo de Fiter.
JULIETA. ¿Y aquel otro que sale?
AMA. El joven Petrucio, si no me equivoco.
JULIETA. ¿Y el que va detrás, aquel que
no quiere bailar?
AMA. Lo ignoro.
JULIETA. Pues trata de saberlo. Y si es casado,
el sepulcro será mi lecho de bodas.
AMA. Es Montesco, se llama Romeo, único heredero
de esa infame estirpe.
JULIETA. ¡Amor nacido del odio, harto pronto
te he visto, sin conocerte! ¡Harto tarde
te he conocido! Quiere mi negra suerte que
consagre mi amor al único hombre a quien
debo aborrecer.
AMA. ¿Qué estás diciendo?
JULIETA. Versos, que me dijo uno bailando.
AMA. Te están llamando. Ya va. No te detengas,
que ya se han ido todos los huéspedes.
EL CORO. Ved cómo muere en el pecho de Romeo
la pasión antigua, y cómo la sustituye una
pasión nueva. Julieta viene a eclipsar con
su lumbre a la belleza que mataba de amores
a Romeo. Él, tan amado como amante, busca
en una raza enemiga su ventura. Ella ve pendiente
de enemigo anzuelo el cebo sabroso del amor.
Ni él ni ella pueden declarar su anhelo.
Pero la pasión buscará medios y ocasión
de manifestarse.
ACTO SEGUNDO.
ESCENA PRIMERA.
Plaza pública, cerca del jardín de Capuleto.
ROMEO, BENVOLIO y MERCUTIO.
ROMEO. ¿Cómo me he de ir de aquí, si mi
corazón queda en esas tapias, y mi cuerpo
inerte viene a buscar su centro?
BENVOLIO. ¡Romeo, primo mío!
MERCUTIO. Sin duda habrá recobrado el juicio
e ídose a acostar.
BENVOLIO. Para acá viene: le he distinguido
a lo lejos saltando la tapia de una huerta.
Dadle voces, Mercutio.
MERCUTIO. Le voy a exorcizar como si fuera
el diablo. ¡Romeo amante insensato, esclavo
de la pasión! Ven en forma de suspiro amoroso:
respóndeme con un verso solo en que aconsonen
bienes con desdenes, y donde eches un requiebro
a la madre del Amor y al niño ciego, que
hirió con sus dardos al rey Cofetua, y le
hizo enamorarse de una pobre zagala. ¿Ves?
No me contesta ni da señales de vida.
Conjúrote por los radiantes ojos, y por la despejada
frente, y por los róseos labios, y por el
breve pie y los llenos muslos de Rosalía,
que te aparezcas en tu verdadera forma.
BENVOLIO. Se va a enfadar, si te oye.
MERCUTIO. Verás como no: se enfadaría,
si me empeñase en encerrar a un demonio en el
círculo de su dama, para que ella le conjurase;
pero ahora veréis cómo no se enfada con
tan santa y justa invocación, como es la
del nombre de su amada.
BENVOLIO. Sígueme: se habrá escondido en
esas ramas para pasar la noche. El amor, como
es ciego, busca tinieblas.
MERCUTIO. Si fuera ciego, erraría casi siempre
sus tiros. Buenas noches, Romeo. Voyme a acostar,
porque la yerba está demasiada fría para
dormir. ¿Vámonos ya?
BENVOLIO. Vamos, ¿a qué empeñarnos en buscar
al que no quiere ser encontrado?
ESCENA SEGUNDA.
Jardín de Capuleto.
ROMEO. ¡Qué bien se burla del dolor ajeno
quien nunca sintió dolores! (Pónese Julieta
a la ventana). ¿Pero qué luz es la que asoma
por allí? ¿El sol que sale ya por los balcones
de oriente? Sal, hermoso sol, y mata de envidia
con tus rayos a la luna, que está pálida
y ojeriza porque vence tu hermosura cualquier
ninfa de tu coro. Por eso se viste de amarillo color.
¡Qué necio el que se arree con sus
galas marchitas! ¡Es mi vida, es mi amor
el que aparece! ¿Cómo podría yo decirla
que es señora de mi alma? Nada me dijo.
Pero, ¿qué importa? Sus ojos hablarán, y yo responderé.
¡Pero qué atrevimiento es el mío, si no
me dijo nada! Los dos más hermosos luminares
del cielo la suplican que les sustituya durante
su ausencia. Si sus ojos resplandecieran como
astros en el cielo, bastaría su luz para
ahogar los restantes como el brillo del sol
mata el de una antorcha. ¡Tal torrente de
luz brotaría de sus ojos, que haría despertar
a las aves a media noche, y entonar su canción
como si hubiese venido la aurora! Ahora pone
la mano en la mejilla. ¿Quién pudiera tocarla
como el guante que la cubre?
JULIETA. ¡Ay de mí!
ROMEO. ¡Habló! Vuelvo a sentir su voz. ¡Ángel
de amores que en medio de la noche te me apareces,
cual nuncio de los cielos a la atónita vista
de los mortales, que deslumbrados le miran
traspasar con vuelo rapidísimo las esferas,
y mecerse en las alas de las nubes!
JULIETA. ¡Romeo, Romeo! ¿Por qué eres tú
Romeo? ¿Por qué no reniegas del nombre de
tu padre y de tu madre? Y si no tienes valor
para tanto, ámame, y no me tendré por Capuleto.
ROMEO. ¿Qué hago, seguirla oyendo o hablar?
JULIETA. No eres tú mi enemigo. Es el nombre
de Montesco, que llevas. ¿Y qué quiere decir
Montesco? No es pie ni mano ni brazo, ni semblante
ni pedazo alguno de la naturaleza humana.
¿Por qué no tomas otro nombre? La rosa no
dejaría de ser rosa, y de esparcir su aroma,
aunque se llamase de otro modo. De igual suerte,
mi querido Romeo, aunque tuviese otro nombre,
conservaría todas las buenas cualidades de
su alma, que no le vienen por herencia. Deja
tu nombre, Romeo, y en cambio de tu nombre
que no es cosa alguna sustancial, toma toda
mi alma.
ROMEO. Si de tu palabra me apodero, llámame
tu amante, y creeré que me he bautizado de nuevo,
y que he perdido el nombre de Romeo.
JULIETA. ¿Y quién eres tú que, en medio
de las sombras de la noche, vienes a sorprender
mis secretos?
ROMEO. No sé de cierto mi nombre, porque
tú aborreces ese nombre, amada mía, y si
yo pudiera, lo arrancaría de mi pecho.
JULIETA. Pocas palabras son las que aún he
oído de esa boca, y sin embargo te reconozco.
¿No eres Romeo? ¿No eres de la familia de
los Montescos?
ROMEO. No seré ni una cosa ni otra, ángel mío,
si cualquiera de las dos te enfada.
JULIETA. ¿Cómo has llegado hasta aquí,
y para qué? Las paredes de esta puerta son
altas y difíciles de escalar, y aquí podrías
tropezar con la muerte, siendo quien eres,
si alguno de mis parientes te hallase.
ROMEO. Las paredes salté con las alas que
me dio el amor, ante quien no resisten aun
los muros de roca. Ni siquiera a tus parientes
temo.
JULIETA. Si te encuentran, te matarán.
ROMEO. Más homicidas son tus ojos, diosa mía,
que las espadas de veinte parientes
tuyos. Mírame sin enojos, y mi cuerpo se
hará invulnerable.
JULIETA. Yo daría un mundo porque no te descubrieran.
ROMEO. De ellos me defiende el velo tenebroso
de la noche. Más quiero morir a sus manos,
amándome tú, que esquivarlos y salvarme
de ellos, cuando me falte tu amor.
JULIETA. ¿Y quién te guió aquí?
ROMEO. El amor que me dijo dónde vivías.
De él me aconsejé, él guió mis ojos que
yo le había entregado. Sin ser naucher,
te juro que navegaría hasta la playa más remota
de los mares por conquistar joya tan preciada.
JULIETA. Si el manto de la noche no me cubriera,
el rubor de virgen subiría a mis mejillas,
recordando las palabras que esta noche me
has oído. En vano quisiera corregirlas o
desmentirlas. ¡Resistencias vanas! ¿Me amas?
Sé que me dirás que sí, y que yo lo creeré.
Y sin embargo, podrías faltar a tu juramento,
porque dicen que Jove se ríe de los perjuros
de los amantes. Si me amas de veras, Romeo,
dilo con sinceridad, y si me tienes por fácil
y rendida al primer ruego, dímelo también,
para que me ponga esquiva y ceñuda, y así
tengas que rogarme. Mucho te quiero, Montesco,
mucho, y no me tengas por liviana, antes he
de ser más firme y constante que aquellas
que parecen desdeñosas porque son astutas.
Te confesaré que más disimulo hubiera guardado
contigo, si no me hubieses oído aquellas
palabras que, sin pensarlo yo, te revelaron
todo el ardor de mi corazón. Perdóname,
y no juzgues ligereza este rendirme tan pronto.
La soledad de la noche lo ha hecho.
ROMEO. Júrote, amada mía, por los rayos
de la luna que platean la copa de estos árboles.
JULIETA. No jures por la luna, que en su rápido
movimiento cambia de aspecto cada mes.
No vayas a imitar su inconstancia.
ROMEO. ¿Pues por quién juraré?
JULIETA. No hagas ningún juramento. Si acaso,
jura por ti mismo, por tu persona que es el
dios que adoro y en quien he de creer.
ROMEO. ¡Ojalá que el fuego de mi amor!
JULIETA. No jures. Aunque me llene de alegría
el verte, no quiero esta noche oír tales
promesas que parecen violentas y demasiado
rápidas. Son como el rayo que se extingue,
apenas aparece. Aléjate ahora: quizá cuando
vuelvas haya llegado a abrirse, animado por
las brisas del estío, el capullo de esta
flor. Adiós, ¡y ojalá aliente tu pecho
en tan dulce calma como el mío!
ROMEO. ¿Y no me das más consuelo que ése?
JULIETA. ¿Y qué otro puedo darte esta noche?
ROMEO. Tu fe por la mía.
JULIETA. Antes te la di que tú acertaras
a pedírmela. Lo que siento es no poder dártela
otra vez.
ROMEO. ¿Pues qué? ¿Otra vez quisieras quitármela?
JULIETA. Sí, para dártela otra vez, aunque
esto fuera codicia de un bien que tengo ya.
Pero mi afán de dártelo todo es tan profundo
y tan sin límite como los abismos de la mar.
¡Cuanto más te doy, más quisiera darte!
Pero oigo ruido dentro. ¡Adiós! no engañes
mi esperanza. Ama, allá voy. Guárdame fidelidad,
Montesco mío. Espera un instante, que vuelvo
en seguida.
ROMEO. ¡Noche, deliciosa noche! Sólo temo
que, por ser de noche, no pase todo esto de
un delicioso sueño.
JULIETA. (Asomada otra vez a la ventana).
Sólo te diré dos palabras. Si el fin de
tu amor es honrado, si quieres casarte, avisa
mañana al mensajero que te enviaré, de cómo
y cuándo quieres celebrar la sagrada ceremonia.
Yo te sacrificaré mi vida e iré en pos de
ti por el mundo.
AMA. (Llamando dentro). ¡Julieta!
JULIETA. Ya voy. Pero si son torcidas tus
intenciones, suplícote que...
AMA. ¡Julieta!
JULIETA. Ya corro. Suplícote que desistas
de tu empeño, y me dejes a solas con mi dolor.
Mañana irá el mensajero.
ROMEO. Por la gloria.
JULIETA. Buenas noches.
ROMEO. No. ¿Cómo han de ser buenas sin tus
rayos? El amor va en busca del amor como el
estudiante huyendo de sus libros, y el amor
se aleja del amor como el niño que deja sus
juegos para tornar al estudio.
JULIETA. (Otra vez a la ventana). ¡Romeo!
¡Romeo! ¡Oh, si yo tuviese la voz del cazador
de cetrería, para llamar de lejos a los halcones!
Si yo pudiera hablar a gritos, penetraría
mi voz hasta en la gruta de la ninfa Eco,
y llegaría a ensordecerla repitiendo el nombre
de mi Romeo.
ROMEO. ¡Cuán grato suena el acento de mi
amada en la apacible noche, protectora de
los amantes! Más dulce es que música en
oído atento.
JULIETA. ¡Romeo!
ROMEO. ¡Alma mía!
JULIETA. ¿A qué hora irá mi criado mañana?
ROMEO. A las nueve.
JULIETA. No faltará. Las horas se me harán
siglos hasta que ésa llegue. No sé para
qué te he llamado.
ROMEO. ¡Déjame quedar aquí hasta que lo pienses!
JULIETA. Con el contento de verte cerca
me olvidaré eternamente de lo que pensaba, recordando
tu dulce compañía.
ROMEO. Para que siga tu olvido no he de irme.
JULIETA. Ya es de día. Vete. Pero no quisiera
que te alejaras más que el breve trecho que
consiente alejarse al pajarillo la niña que
le tiene sujeto de una cuerda de seda, y que
a veces le suelta de la mano, y luego le coge
ansiosa, y le vuelve a soltar.
ROMEO. ¡Ojalá fuera yo ese pajarillo!
JULIETA. ¿Y qué quisiera yo sino que lo
fueras? aunque recelo que mis caricias habían
de matarte. ¡Adiós, adiós! Triste es la
ausencia y tan dulce la despedida, que no
sé cómo arrancarme de los hierros de esta
ventana.
ROMEO. ¡Que el sueño descanse en tus dulces
ojos y la paz en tu alma! ¡Ojalá fuera yo
el sueño, ojalá fuera yo la paz en que se
duerme tu belleza! De aquí voy a la celda
donde mora mi piadoso confesor, para pedirle
ayuda y consejo en este trance.
ESCENA TERCERA. Celda de fray Lorenzo.
FRAY LORENZO y ROMEO.
FRAY LORENZO. Ya la aurora se sonríe mirando
huir a la oscura noche. Ya con sus rayos dora
las nubes de oriente. Huye la noche con perezosos
pies, tropezando y cayendo como un beodo,
al ver la lumbre del sol que se despierta
y monta en el carro de Titán. Antes que tienda
su dorada lumbre, alegrando el día y enjugando
el llanto que vertió la noche, ha de llenar
este cesto de bien olientes flores y de yerbas
primorosas. La tierra es a la vez cuna y sepultura
de la naturaleza y su seno educa y nutre hijos
de varia condición pero ninguno tan falto
de virtud que no dé aliento o remedio o solaz
al hombre. Extrañas son las virtudes que
derramó la pródiga mano de la naturaleza,
en piedras, plantas y yerbas. No hay ser inútil
sobre la tierra, por vil y despreciable que
parezca. Por el contrario, el ser más noble,
si se emplea con mal fin, es dañino y abominable.
El bien mismo se trueca en mal y el valor
en vicio, cuando no sirve a un fin virtuoso.
En esta flor que nace duermen escondidos a
la vez medicina y veneno: los dos nacen del
mismo origen, y su olor comunica deleite y
vida a los sentidos, pero si se aplica al
labio, esa misma flor tan aromosa mata el
sentido. Así es el alma humana; dos monarcas
imperan en ella, uno la humildad, otro la
pasión; cuando ésta predomina, un gusano
roedor consume la planta.
ROMEO. Buenos días, padre.
FRAY LORENZO. Él sea en tu guarda. ¿Quién
me saluda con tan dulces palabras, al apuntar
el día? Levantado y a tales horas, revela
sin duda intranquilidad de conciencia, hijo mío.
En las pupilas del anciano viven los
cuidados veladores, y donde reina la inquietud
¿cómo habitará el sosiego? Pero en lecho
donde reposa la juventud ajena de todo pesar
y duelo, infunde en los miembros deliciosa
calma el blando sueño. Tu visita tan de mañana
me indica que alguna triste ocasión te hace
abandonar tan pronto el lecho. Y si no,
será que has pasado la noche desvelado.
ROMEO. ¡Eso es, y descansé mejor que dormido!
FRAY LORENZO. Perdónete Dios. ¿Estuviste
con Rosalía?
ROMEO. ¿Con Rosalía? Ya su nombre no suena
dulce en mis oídos, ni pienso en su amor.
FRAY LORENZO. Bien haces. Luego ¿dónde estuviste?
ROMEO. Te lo diré sin ambages. En la fiesta
de nuestros enemigos los Capuletos, donde
a la vez herí y fui herido. Sólo tus manos
podrán sanar a uno y otro contendiente. Y
con esto verás que no conservo rencor a mi
adversario, puesto que intercedo por él como
si fuese amigo mío.
FRAY LORENZO. Dime con claridad el motivo
de tu visita, si es que puedo ayudarte en algo.
ROMEO. Pues te diré en dos palabras que estoy
enamorado de la hija del noble Capuleto, y
que ella me corresponde con igual amor.
Ya está concertado todo, sólo falta que vos
bendigáis esta unión. Luego os diré con
más espacio dónde y cómo nos conocimos
y nos juramos constancia eterna. Ahora lo
que importa es que nos caséis al instante.
FRAY LORENZO. ¡Por vida de mi padre San Francisco!
¡Qué pronto olvidaste a Rosalía, en quien
cifrabas antes tu cariño! El amor de los
jóvenes nace de los ojos y no del corazón.
¡Cuánto lloraste por Rosalía! y ahora tanto
amor y tanto enojo se ha disipado como el
eco. Aún no ha disipado el sol los vapores
de tu llanto. Aún resuenan en mis oídos
tus quejas. Aún se ven en tu rostro las huellas
de antiguas lágrimas. ¿No decías que era
más bella y gentil que ninguna? y ahora te
has mudado. ¡Y luego acusáis de inconstantes
a las mujeres! ¿Cómo buscáis firmeza en
ellas, si vosotros les dais el ejemplo de
olvidar?
ROMEO. ¿Pero vos no reprobabais mi amor por
Rosalía!
FRAY LORENZO. Yo no reprobaba tu amor, sino
tu idolatría ciega.
ROMEO. ¿Y no me dijisteis que hiciera todo
lo posible por ahogar ese amor?
FRAY LORENZO. Pero no para que de la sepultura
de ese amor brotase otro amor nuevo y más ardiente.
ROMEO. No os enojéis conmigo, porque mi señora
me quiere tanto como yo a ella y con su amor
responde al mío, y la otra no.
FRAY LORENZO. Es que Rosalía quizá adivinara
la ligereza de tu amor. Ven conmigo, inconstante
mancebo. Yo te ayudaré a conseguir lo que
deseas para que esta boda sea lazo de amistad
que extinga el rencor de vuestras familias.
ROMEO. Vamos, pues, sin detenernos.
FRAY LORENZO. Vamos con calme para no tropezar.
ESCENA CUARTA. Calle.
BENVOLIO y MERCUTIO.
MERCUTIO. ¿Dónde estará Romeo? ¿Pareció
anoche por su casa?
BENVOLIO. Por casa de su padre no estuvo.
Así me lo ha dicho su Criado.
MERCUTIO. ¡Válgame Dios! Esa pálida muchachuela,
esa Rosalía de duras entrañas acabará por
tornarle loco.
BENVOLIO. Teobaldo, el primo de Capuleto,
ha escrito una carta al padre de Romeo.
MERCUTIO. Sin duda será cartel de desafío.
BENVOLIO. Pues Romeo es seguro que contestará.
MERCUTIO. Todo el mundo puede responder a
una carta.
BENVOLIO. Quiero decir que Romeo sabrá tratar
como se merece al dueño de la carta.
MERCUTIO. ¡Pobre Romeo! Esa rubia y pálida
niña le ha atravesado el corazón a estocadas,
le ha traspasado los oídos con una canción
de amor, y el centro del alma con las anchas
flechas del volador Cupido. ¿Y quién resistirá
a Teobaldo?
BENVOLIO. ¿Quién es Teobaldo?
MERCUTIO. Algo más que el rey de los gatos;
es el mejor y más diestro esgrimidor.
Maneja la espada como tú la lengua, guardando tiempo,
distancia y compás. Gran cortador de ropillas.
Espadachín, espadachín de profesión, y
muy enterado del inmortal pasato, del punto
reverso y del par.
BENVOLIO. ¿Y qué quieres decir con eso?
MERCUTIO. Mala landre devore a esos nuevos
elegantes que han venido con gestos y cortesías
a reformar nuestras antiguas costumbres. “¡Qué
buena espada, qué buen mozo, qué hermosa mujer!"
Decidme, abuelos míos, ¿no es
mala vergüenza que estemos llenos de estos
moscones extranjeros, estos pardoné muá,
tan ufanos con sus nuevas galas y tan despreciadores
de lo antiguo? ¡Oh, necedad insigne! (Sale
Romeo).
BENVOLIO. ¡Aquí tienes a Romeo! ¡Aquí
tienes a Romeo!
MERCUTIO. Bien roma trae el alma. No eres
carne ni pescado. ¡Oh materia digna de los
versos del Petrarca! Comparada con su amor,
Laura era una fregona, sino que tuvo mejor
poeta que la celebrase; Dido una zagala, Cleopatra
una gitana, Hero y Elena dos rameras, y Ciste,
a pesar de sus negros ojos, no podría competir
con la suya. Bon yuj, Romeo. Saludo francés
corresponde a vuestras calzas francesas. Anoche
nos dejaste en blanco.
ROMEO. ¿Qué dices de dejar en blanco?
MERCUTIO. Que te despediste a la francesa.
¿Lo entiendes ahora?
ROMEO. Perdón, Mercutio. Tenía algo que
hacer, y no estaba el tiempo para cortesías.
MERCUTIO. ¿De suerte que tú también las
usas a veces y doblas las rodillas?
ROMEO. Luego no soy descortés, porque eso
es hacer genuflexiones.
MERCUTIO. Dices bien.
ROMEO. Pero aquello de que hablábamos es
cortesía y no genuflexión.
MERCUTIO. Es que yo soy la flor de la cortesía.
ROMEO. ¿Cómo no dices la flor y nata?
MERCUTIO. Porque la nata la dejo para ti.
ROMEO. Cállate.
MERCUTIO. ¿Y no es mejor esto que andar en
lamentaciones exóticas? Ahora te reconozco:
eres Romeo, nuestro antiguo y buen amigo.
Andabas hecho un necio con ese amor insensato.
(Entran Pedro y el Ama).
MERCUTIO. Vela, vela.
BENVOLIO. Y son dos: una saya, y un sayal.
AMA. ¡Pedro!
PEDRO. ¿Qué?
AMA. Tráeme el abanico.
MERCUTIO. Dáselo, Pedro, que siempre será
más agradable mirar su abanico que su cara.
AMA. Buenas tardes, señores.
MERCUTIO. Buenas tardes, hermosa dama.
AMA. ¿Pues hemos llegado a la tarde?
MERCUTIO. No, pero la mano lasciva del reloj
está señalando las doce.
AMA. ¡Jesús, qué hombre!
MERCUTIO. Un hombre que Dios crió, para que
luego echase él mismo a perder la obra divina.
AMA. Bien dicho. Para que echase su obra a
perder. ¿Pero me podría decir alguno de
vosotros dónde está el joven Romeo?
ROMEO. Yo te lo podré decir, y por cierto
que ese joven será ya más viejo cuando le
encontréis, que cuando empezabais a buscarlo.
Yo soy Romeo, a falta de otro más joven.
AMA. ¿Lo decís de veras?
MERCUTIO. ¿Conque a falta de otro mejor,
os parece joven? Discretamente lo entendéis.
AMA. Si verdaderamente sois Romeo, tengo que
deciros secretamente una palabra.
BENVOLIO. Si querrá citarle para esta noche.
MERCUTIO. ¿Es una alcahueta, una perra?
¡Oh, oh!
ROMEO. ¿Qué ruido es ése?
MERCUTIO. No es que haya encontrado yo ninguna
liebre, ni es cosa de seguir la liebre, aunque
como dice el cantar: “En cuaresma bien se
puede comer una liebre vieja, pero tan vieja
llega a podrirse, si se la guarda, que no
hay quien la pueda mascar". ¿Vas a casa de
tu padre, Romeo? Allá iremos a comer.
ROMEO. Voy con vosotros.
MERCUTIO. Adiós, hermosa vieja; hermosa,
hermosa, hermosa. (Vanse él y Benvolio).
AMA. Bendito sea Dios, que ya se fue éste.
¿Me podríais decir, (a Romeo), quién es
este majadero, tan pagado de sus chistes?
ROMEO. Ama, es un amigo mío que se escucha
a sí mismo y gusta de reírse sus gracias,
y que habla más en una hora que lo que escuchas
tú en un mes.
AMA. Pues si se atreve a hablar mal de mí,
él me lo pagará, aunque vengan en su ayuda
otros veinte de su calaña. Y si yo misma
no puedo, otros sacarán la cara por mí.
Pues no faltaba más. ¡El grandísimo impertinente!
¿Si creerá que yo soy una mujer de ésas?
Y tú, (a Pedro), que estás ahí tan reposado,
y dejas que cualquiera me insulte.
PEDRO. Yo no he visto que nadie os insulte,
porque si lo viera, no tardaría un minuto
en sacar mi espada. Nadie me gana en valor
cuando mi causa es justa, y cuando me favorece
la ley.
AMA. ¡Válgame Dios! todavía me dura el
enojo y las carnes me tiemblan. Una palabra
sola, caballero. Como iba diciendo, mi señorita
me manda con un recado para vos. No voy a
repetiros todo lo que me ha dicho. Pero si
vuestro objeto es engañarla, ciertamente
que será cosa indigna, porque mi señorita
es una muchacha joven, y el engañarla sería
muy mala obra, y no tendría perdón de Dios.
ROMEO. Ama, puedes jurar a tu señora que...
AMA. ¡Bien, bien, así se lo diré, y ha
de alegrarse mucho!
ROMEO. ¿Y qué le vas a decir, si todavía
no me has oído nada?
AMA. Le diré que protestáis, lo cual, a
fe mía, es obrar como caballero.
ROMEO. Dile que invente algún pretexto para
ir esta tarde a confesarse al convento de
Fray Lorenzo, y él nos confesará y casará.
Toma este regalo.
AMA. No aceptaré ni un dinero, señor mío.
ROMEO. Yo te lo mando.
AMA. ¿Con que esta tarde? Pues no faltará.
ROMEO. Espérame detrás de las tapias del
convento, y antes de una hora, mi criado te
llevará una escala de cuerdas para poder
yo subir por ella hasta la cima de mi felicidad.
Adiós y séme fiel. Yo te lo premiaré todo.
Mis recuerdos a Julieta.
AMA. Bendito seáis. Una palabra más.
ROMEO. ¿Qué, ama?
AMA. ¿Es de fiar vuestro criado?
¿Nunca oísteis que a nadie fía sus secretos el
varón prudente?
ROMEO. Mi criado es fiel como el oro.
AMA. Bien, caballero. No hay señorita más
hermosa que la mía. ¡Y si la hubierais conocido
cuando pequeña! ¡Ah! Por cierto que hay
en la ciudad un tal Paris que de buena gana
la abordaría. Pero ella, bendita sea su alma,
más quisiera a un sapo feísimo que a él.
A veces me divierto en enojarla, diciéndole
que Paris es mejor mozo que vos, y ¡si vierais
cómo se pone entonces! Más pálida que la cera.
Decidme ahora: ¿Romero y Romeo no tienen
la misma letra inicial?
ROMEO. Verdad es que ambos empiezan por R.
AMA. Eso es burla. Yo se que vuestro nombre
empieza con otra letra menos áspera. ¡Si
vierais qué graciosos equívocos hace con
vuestro nombre y con Romero! Gusto os diera
oírla.
ROMEO. Recuerdos a Julieta.
AMA. Sí que se los daré mil veces. ¡Pedro!
PEDRO. ¡Qué!
AMA. Toma el abanico, y guíame.
ESCENA QUINTA. Jardín de Capuleto.
JULIETA y EL AMA.
JULIETA. Las nueve eran cuando envié al ama,
y dijo que antes de media hora volvería.
¿Si no lo habrá encontrado? ¡Pero sí!
¡Qué torpe y perezosa! Sólo el pensamiento
debiera ser nuncio del amor. Él corre más
que los rayos del sol cuando ahuyentan las
sombras de los montes. Por eso pintan al amor
con alas. Ya llega el sol a la mitad de su
carrera. Tres horas van pasadas desde las
nueve a las doce, y él no vuelve todavía.
Si ella tuviese sangre juvenil y alma, volvería
con las palabras de su boca: pero la vejez
es pesada como un plomo. (Salen el Ama y Pedro).
¡Gracias a Dios que viene! Ama mía, querida
ama, ¿qué noticias traes? ¿Hablaste con él?
Que se vaya Pedro.
AMA. Vete, Pedro.
JULIETA. Y bien, ama querida. ¡Qué triste
estás! ¿Acaso traes malas noticias? Dímelas,
a lo menos, con rostro alegre. Y si son buenas,
no las eches a perder con esa mirada torva.
AMA. Muy fatigada estoy. ¡Qué quebrantados
están mis huesos!
JULIETA. ¡Tuvieras tus huesos tú y yo mis
noticias! Habla por Dios, ama mía.
AMA. ¡Señor, qué prisa! Aguarda un poco.
¿No me ves sin aliento?
JULIETA. ¿Cómo sin aliento, cuándo te sobra
para decirme que no le tienes? Menos que en
volverlo a decir, tardarías en darme las
noticias. ¿Las traes buenas o malas?
AMA. ¡Que mala elección de marido has tenido!
¡Vaya, que el tal Romeo! Aunque tenga mejor
cara que los demás, todavía es mejor su
pie y su mano y su gallardía. No diré que
la flor de los cortesanos, pero tengo para
mí que es humilde como una oveja.
¡Bien has hecho, hija! y que Dios te ayude.
¿Has comido en casa?
JULIETA. Calla, calla: eso ya me lo sabía
yo. ¿Pero qué hay de la boda? dímelo.
AMA. ¡Jesús! ¡Qué cabeza la mía! Pues,
y la espalda. ¡Cómo me mortifican los riñones!
¡La culpa es tuya que me haces andar por
esos andurriales, abriéndome la sepultura
antes de tiempo!
JULIETA. Mucho siento tus males, pero acaba
de decirme, querida ama, lo que te contestó
mi amor.
AMA. Habló como un caballero lleno de discreción
y gentileza; puedes creerme. ¿Dónde está tu madre?
JULIETA. ¿Mi madre? Allá dentro.
¡Vaya una pregunta!
AMA. ¡Válgame Dios! ¿Te enojas conmigo?
¡Buen emplasto para curar mis quebraduras!
Otra vez vas tú misma a esas comisiones.
JULIETA. Pero ¡qué confusión! ¿Qué es
en suma lo que te dijo Romeo?
AMA. ¿Te dejarán ir sola a confesar?
JULIETA. Sí.
AMA. Pues allí mismo te casarás. Vete a
la celda de Fray Lorenzo. Ya se cubren de
rubor tus mejillas con tan sencilla nueva.
Vete al convento. Yo iré por otra parte a
buscar la escalera, con que tu amante ha de
escalar el nido del amor. A la celda, pues,
y yo a comer.
JULIETA. ¡Y yo a mi felicidad, ama mía!
ESCENA SEXTA. Celda de Fray Lorenzo.
FRAY LORENZO y ROMEO.
FRAY LORENZO. ¡El cielo mire con buenos ojos
la ceremonia que vamos a cumplir, y no nos
castigue por ella en adelante!
ROMEO. ¡Así sea, así sea! Pero por muchas
penas que vengan no bastarán a destruir la
impresión de este momento de ventura. Junta
nuestras manos, y con tal que yo pueda llamarla mía,
no temeré ni siquiera a la muerte,
verdugo del amor.
FRAY LORENZO. Nada violento es duradero: ni
el placer ni la pena: ellos mismos se consumen
como el fuego y la pólvora al usarse. La
excesiva dulcedumbre de la miel empalaga al labio.
Ama, pues, con templanza. (Sale Julieta).
Aquí está la dama; su pie es tan leve que
no desgastará nunca la eterna roca; tan ligera
que puede correr sobre las telas de araña
sin romperlas.
JULIETA. Buenas tardes, reverendo confesor.
FRAY LORENZO. Romeo te dará las gracias en
nombre de los dos.
JULIETA. Por eso le he incluido en el saludo.
Si no, pecaría él de exceso de cortesía.
ROMEO. ¡Oh, Julieta! Si tu dicha es como
la mía y puedes expresarla con más arte,
alegra con tus palabras el aire de este aposento
y deja que tu voz proclame la ventura que
hoy agita el alma de los dos.
JULIETA. El verdadero amor es más prodigo
de obras que de palabras: más rico en la
esencia que en la forma. Sólo el pobre cuenta
su caudal. Mi tesoro es tan grande que yo
no podría contar ni siquiera la mitad.
FRAY LORENZO. Acabemos pronto. No os dejaré
solos hasta que os ligue la bendición nupcial.
ACTO TERCERO.
ESCENA PRIMERA. Plaza de Verona.
MERCUTIO, BENVOLIO.
BENVOLIO. Amigo Mercutio, pienso que debíamos
refrenarnos, porque hace mucho calor, y los
Capuletos andan encalabrinados, y ya sabes
que en verano hierve mucho la sangre.
MERCUTIO. Tú eres uno de esos hombres que
cuando entran en una taberna, ponen la espada
sobre la mesa, como diciendo: “ojalá que
no te necesite”, y luego, a los dos tragos,
la sacan, sin que nadie les provoque.
BENVOLIO. ¿Dices que yo soy de ésos?
MERCUTIO. Y de los más temibles espadachines
de Italia, tan fácil de entrar en cólera
como de provocar a los demás.
BENVOLIO. ¿Por qué dices eso?
MERCUTIO. Si hubiera otro como tú, pronto
os mataríais. Capaz eres de reñir por un
solo pelo de la barba. Donde nadie vería
ocasión de camorra, la ves tú. Llena está
de riña tu cabeza, como de yema un huevo,
y eso que a porrazos te han puesto tan blanda
como una yema, la cabeza. Reñiste con uno
porque te vio en la calle y despertó a tu
perro que estaba durmiendo al sol. Y con un
sastre porque estrenó su ropa nueva antes
de Pascua, y con otro porque ataba sus zapatos
con cintas viejas. ¿Si vendrás tú a enseñarme
moderación y prudencia?
BENVOLIO. Si yo fuera tan camorrista como tú?,
¿quién me aseguraría la vida ni siquiera
un cuarto de hora? Mira, aquí vienen los Capuletos.
MERCUTIO. ¿Y qué se me da a mí, vive Dios?
(TEOBALDO y otros).
TEOBALDO. Estad cerca de mí, que tengo que
decirles dos palabras. Buenas tardes, hidalgos.
Quisiera hablar con uno de vosotros.
MERCUTIO. ¿Hablar solo? más valiera que
la palabra viniese acompañada de algo,
de un golpe.
TEOBALDO. Hidalgo, no dejaré de darle si
hay motivo.
MERCUTIO. ¿Y no podéis encontrar motivo
sin que os lo den?
TEOBALDO. Mercutio, tú estás de acuerdo
con Romeo.
MERCUTIO. ¡De acuerdo! ¿Has creído que
somos músicos? Pues aunque lo seamos, no
dudes que en esta ocasión vamos a desafinar.
Yo te haré bailar con mi arco de violín.
¡De acuerdo! ¡Válgame Dios!
BENVOLIO. Estamos entre gentes. Buscad pronto
algún sitio retirado, donde satisfaceros,
o desocupad la calle, porque todos nos están
mirando.
MERCUTIO. Para eso tienen ojos. No me voy
de aquí por dar gusto a nadie.
TEOBALDO. Adiós, señor. Aquí está el doncel
que buscábamos. (Entra Romeo).
MERCUTIO. Mátenme si él lleva los colores
de vuestro escudo. Aunque de fijo os seguirá
al campo, y por eso le llamáis doncel.
TEOBALDO. Romeo, sólo una palabra me consiente
decirte el odio que te profeso. Eres un infame.
ROMEO. Teobaldo, tales razones tengo para
quererte que me hacen perdonar hasta la bárbara
grosería de ese saludo. Nunca he sido infame.
No me conoces. Adiós.
TEOBALDO. Mozuelo imberbe, no intentes cobardemente
excusar los agravios que me has hecho. No
te vayas, y defiéndete.
ROMEO. Nunca te agravié. Te lo afirmo con
juramento. Al contrario, hoy te amo más que nunca,
y quizá sepas pronto la razón de
este cariño. Vete en paz, buen Capuleto,
nombre que estimo tanto como el mío.
MERCUTIO. ¡Qué extraña cobardía!
Decídanlo las estocadas.
Teobaldo, espadachín, ¿quieres venir conmigo?
TEOBALDO. ¿Qué me quieres?
MERCUTIO. Rey de los gatos, sólo quiero una
de tus siete vidas, y luego aporrearte a palos
las otras seis. ¿Quieres tirar de las orejas
a tu espada, y sacarla de la vaina? Anda presto,
porque si no, la mía te calentará tus orejas
antes que la saques.
TEOBALDO. Soy contigo.
ROMEO. Detente, amigo Mercutio.
MERCUTIO. Adelante, hidalgo. Enseñadme ese quite.
(Se baten).
ROMEO. Saca la espada, Benvolio. Separémoslos.
¡Qué afrenta, hidalgos! ¡Oíd, Teobaldo!
¡Oye, Mercutio! ¿No sabéis que el Príncipe
ha prohibido sacar la espada en las calles
de Verona? Deteneos, Teobaldo y Mercutio.
(Se van Teobaldo y sus amigos).
MERCUTIO. Mal me han herido. ¡Mala peste
a Capuletos y Montescos! Me hirieron y no
los herí.
ROMEO. ¿Te han herido?
MERCUTIO. Un arañazo, nada más, un arañazo,
pero necesita cura. ¿Dónde está mi paje,
para que me busque un cirujano?
(Se va el paje).
ROMEO. No temas. Quizá sea leve la herida.
MERCUTIO. No es tan honda como un pozo, ni
tan ancha como el pórtico de una iglesia,
pero basta. Si mañana preguntas por mí,
verásme tan callado como un muerto. Ya estoy
escabechado para el otro mundo. Mala landre
devore a vuestras dos familias. ¡Vive Dios!
¡Que un perro, una rata, un ratón, un gato
mate así a un hombre! Un matón, un pícaro,
que pelea contra los ángulos y reglas de
la esgrima. ¿Para qué te pusiste a separarnos?
Por debajo de tu brazo me ha herido.
ROMEO. Fue con buena intención.
MERCUTIO. Llévame de aquí, Benvolio, que
me voy a desmayar. ¡Mala landre devore a
entrambas casas! Ya soy una gusanera. ¡Maldita
sea la discordia de Capuletos y Montescos!
(Vanse).
ROMEO. Por culpa mía sucumbe este noble caballero,
tan cercano deudo del Príncipe. Estoy afrentado
por Teobaldo, por Teobaldo que ha de ser mi
pariente dentro de poco. Tus amores, Julieta,
me han quitado el brío y ablandado el temple
de mi acero.
BENVOLIO. (Que vuelve). ¡Ay, Romeo! Mercutio
ha muerto. Aquella alma audaz, que hace poco
despreciaba la tierra, se ha lanzado ya a
las nubes.
ROMEO. Y de este día sangriento nacerán
otros que extremarán la copia de mis males.
BENVOLIO. Por allí vuelve Teobaldo.
ROMEO. Vuelve vivo y triunfante. ¡Y Mercutio
muerto! Huye de mí, dulce templanza. Sólo
la ira guíe mi brazo. Teobaldo, ese mote
de infame que tú me diste, yo te lo devuelvo
ahora, porque el alma de Mercutio está desde
las nubes llamando a la tuya, y tú o yo o
los dos hemos de seguirle forzosamente.
TEOBALDO. Pues vete a acompañarle tú, necio,
que con él ibas siempre.
ROMEO. Ya lo decidirá la espada. (Se baten,
y cae herido Teobaldo).
BENVOLIO. Huye, Romeo. La gente acude y Teobaldo
está muerto. Si te alcanzan, vas a ser condenado
a muerte. No te detengas como pasmado. Huye, huye.
ROMEO. Soy triste juguete de la suerte.
BENVOLIO. Huye, Romeo. (Acude gente).
CIUDADANO 1º. ¿Por dónde habrá huido Teobaldo,
el asesino de Mercutio?
BENVOLIO. Ahí yace muerto Teobaldo.
CIUDADANO 1º. Seguidme todos. En nombre del
Príncipe lo mando. (Entran el Príncipe con
sus guardias, Montescos, Capuletos, etcétera).
EL PRÍNCIPE. ¿Dónde están los promovedores
de esta reyerta?
BENVOLIO. Ilustre Príncipe, yo puedo referiros
todo lo que aconteció. Teobaldo mató al
fuerte Mercutio, vuestro deudo, y Romeo mató
a Teobaldo.
LA SEÑORA DE CAPULETO. ¡Teobaldo! ¡Mi sobrino,
hijo de mi hermano! ¡Oh, Príncipe! un Montesco
ha asesinado a mi deudo. Si sois justo, dadnos
sangre por sangre. ¡Oh, sobrino mío!
PRÍNCIPE. Dime con verdad, Benvolio. ¿Quién
comenzó la pelea?
BENVOLIO. Teobaldo, que luego murió a manos
de Romeo. En vano Romeo con dulces palabras
le exhortaba a la concordia, y le traía al
recuerdo vuestras ordenanzas: todo esto con
mucha cortesía y apacible ademán. Nada bastó
a calmar los furores de Teobaldo, que ciego
de ira, arremetió con el acero desnudo contra
el infeliz Mercutio. Mercutio le resiste primero
a hierro, y apartando de sí la suerte, quiere
arrojarla del lado de Teobaldo. Este le esquiva
con ligereza. Romeo se interpone, clamando:
“Paz, paz, amigos". En pos de su lengua
va su brazo a interponerse entre las armas
matadoras, pero de súbito, por debajo de
ese brazo, asesta Teobaldo una estocada que
arrebata la vida al pobre Mercutio; Teobaldo
huye a toda prisa, pero a poco rato vuelve,
y halla a Romeo, cuya cólera estalla. Arrójanse
como rayos al combate, y antes de poder atravesarme
yo, cae Teobaldo y huye Romeo. Esta es la
verdad lisa y llana, por vida de Benvolio.
LA SEÑORA DE CAPULETO. No ha dicho verdad.
Es pariente de los Montescos, y la afición
que les tiene le ha obligado a mentir. Más
de veinte espadas se desenvainaron contra
mi pobre sobrino. Justicia, Príncipe. Si
Romeo mató a Teobaldo, que muera Romeo.
PRÍNCIPE. Él mató a Mercutio, según se
infiere del relato. ¿Y quién pide justicia,
por una sangre tan cara?
MONTESCO. No era Teobaldo el deudor, aunque
fuese amigo de Mercutio, ni debía haberse
tomado la justicia por su mano, hasta que
las leyes decidiesen.
PRÍNCIPE. En castigo, yo te destierro. Vuestras
almas están cegadas por el encono, y a pesar
vuestro he de haceros llorar la muerte de
mi deudo. Seré inaccesible a lágrimas y
a ruegos. No me digáis palabra. Huya Romeo:
porque si no huye le alcanzará la muerte.
Levantad el cadáver.
No sería clemencia perdonar al homicida.
ESCENA SEGUNDA. Jardín en casa de Capuleto.
JULIETA y el AMA.
JULIETA. Corred, corred a la casa de Febo,
alados corceles del Sol. El látigo de Faetón
os lance al ocaso. Venga la dulce noche a
tender sus espesas cortinas. Cierra ¡oh Sol!
tus penetrantes ojos, y deja que en el silencio
venga a mí mi Romeo, e invisible se lance
en mis brazos. El amor es ciego y ama la noche,
y a su luz misteriosa cumplen sus citas los
amantes. Ven, majestuosa noche, matrona de
humilde y negra túnica, y enséñame a perder
en el blando juego, donde las vírgenes empeñan
su castidad. Cubre con tu manto la pura sangre
que arde en mis mejillas. Ven, noche; ven,
Romeo, tú que eres mi día en medio de esta
noche, tú que ante sus tinieblas pareces
un copo de nieve sobre las negras alas del
cuervo. Ven, tenebrosa noche, amiga de los
amantes, y vuélveme a mi Romeo. Y cuando
muera, convierte tú cada trozo de su cuerpo
en una estrella relumbrante, que sirva de
adorno a tu manto, para que todos se enamoren
de la noche, desenamorándose del Sol. Ya
he adquirido el castillo de mi amor, pero
aún no le poseo. Ya estoy vendida, pero no
entregada a mi señor. ¡Qué día tan largo!
tan largo como víspera de domingo para el
niño que ha de estrenar en él un traje nuevo.
Pero aquí viene mi ama, y me traerá noticias
de él. (Llega el ama con una escala de cuerdas).
Ama, ¿qué noticias traes? ¿Esa es la escala
que te dijo Romeo?
AMA. Sí, ésta es la escala.
JULIETA. ¡Ay, Dios! ¿Qué sucede? ¿Por
qué tienes las manos cruzadas?
AMA. ¡Ay, señora! murió, murió. Perdidas
somos. No hay remedio. Murió. Le mataron.
Está muerto.
JULIETA. ¿Pero cabe en el mundo tal maldad?
AMA. En Romeo cabe. ¿Quién pudiera pensar
tal cosa de Romeo?
JULIETA. ¿Y quién eres tú, demonio, que
así vienes a atormentarme? Suplicio igual
sólo debe de haberle en el infierno. Dime,
¿qué pasa? ¿Se ha matado Romeo? Dime que
sí, y esta palabra basta. Será más homicida
que mirada de basilisco. Di que si o que no,
que vive o que muere. Con una palabra puedes
calmar o serenar mi pena.
AMA. Sí: yo he visto la herida. La he visto
por mis ojos. Estaba muerto: amarillo como
la cera, cubierto todo de grumos de sangre
cuajada. Yo me desmayé al verle.
JULIETA. ¡Estalla, corazón mío, estalla!
¡Ojos míos, yaceréis desde ahora en prisión
tenebrosa, sin tornar a ver la luz del día!
¡Tierra, vuelve a la tierra! Sólo resta
morir, y que un mismo túmulo cubra mis restos
y los de Romeo.
AMA. ¡Oh, Teobaldo amigo mío, caballero
sin igual, Teobaldo! ¿Por qué he vivido
yo para verte muerto?
JULIETA. Pero ¡qué confusión es ésta en
que me pones! ¿Dices que Romeo ha muerto,
y que ha muerto Teobaldo, mi dulce primo?
Toquen, pues, la trompeta del juicio final.
Si esos dos han muerto, ¿qué importa que
vivan los demás?
AMA. A Teobaldo mató Romeo, y éste anda
desterrado.
JULIETA. ¡Válgame Dios! ¿Conque Romeo derramó
la sangre de Teobaldo? ¡Alma de sierpe, oculta
bajo capa de flores! ¿Qué dragón tuvo jamás
tan espléndida gruta? Hermoso tirano, demonio
angelical, cuervo con plumas de paloma, cordero
rapaz como lobo, materia vil de forma celeste,
santo maldito, honrado criminal, ¿en qué
pensabas, naturaleza de los infiernos, cuando
encerraste en el paraíso de ese cuerpo el
alma de un condenado? ¿Por qué encuadernaste
tan bellamente un libro de tan perversa lectura?
¿Cómo en tan magnífico palacio pudo habitar
la traición y el dolor?
AMA. Los hombres son todos unos. No hay en
ellos verdad, ni fe, ni constancia. Malvados,
pérfidos, trapaceros. ¿Dónde está mi escudero?
Dame unas gotas de licor. Con tantas penas
voy a envejecer antes de tiempo.
¡Qué afrenta para Romeo!
JULIETA. ¡Maldita la lengua que tal palabra
osó decir! En la noble cabeza de Romeo no
es posible deshonra. En su frente reina el
honor como soberano monarca. ¡Qué necia
yo que antes decía mal de él!
AMA. ¿Cómo puedes disculpar al que mató
a tu primo?
JULIETA. ¿Y cómo he de decir mal de quien
es mi esposo? Mató a mi primo, porque si
no, mi primo le hubiera matado a él. ¡Atrás,
lágrimas mías, tributo que erradamente ofrecí
al dolor, en vez de ofrecerle al gozo! Vive
mi esposo, a quien querían dar muerte, y
su matador yace por tierra. ¿A qué es el
llanto? Pero creo haberte oído otra palabra
que me angustia mucho más que la muerte de
Teobaldo. En vano me esfuerzo por olvidarla.
Ella pesa sobre mi conciencia, como puede
pesar en el alma de un culpable el remordimiento.
Tú dijiste que Teobaldo había sido muerto
y Romeo desterrado. Esta palabra desterrado
me pesa más que la muerte de diez mil Teobaldos.
¡No bastaba con la muerte de Teobaldo, o
es que las penas se deleitan con la compañía
y nunca vienen solas! ¿Por qué cuando dijiste:
“ha muerto Teobaldo” no añadiste: “tu
padre o tu madre, o los dos”? Aun entonces
no hubiera sido mayor mi pena. ¡Pero decir:
Romeo desterrado! Esta palabra basta a causar
la muerte a mi padre y a mi madre, y a Romeo
y a Julieta. “¡Desterrado Romeo!” Dime,
¿podrá encontrarse término o límite a
la profundidad de este abismo? ¿Dónde están
mi padre y mi madre? Dímelo.
AMA. Llorando sobre el cadáver de Teobaldo.
¿Quieres que te acompañe allá?
JULIETA. Ellos con su llanto enjugarán las
heridas. Yo entre tanto lloraré por el destierro
de Romeo. Toma tú esa escalera, a quien su
ausencia priva de su dulce objeto. Ella debía
haber sido camino para mi lecho nupcial. Pero
yo moriré virgen y casada. ¡Adiós, escala
de cuerda! ¡Adiós, nodriza! Me espera el
tálamo de la muerte.
AMA. Retírate a tu aposento. Voy a buscar
a Romeo sin pérdida de tiempo. Está escondido
en la celda de fray Lorenzo. Esta noche vendrá
a verte.
JULIETA. Dale en nombre mío esta sortija,
y dile que quiero oír su postrera despedida.
ESCENA TERCERA. Celda de Fray Lorenzo.
FRAY LORENZO y ROMEO.
FRAY LORENZO. Ven, pobre Romeo. La desgracia
se ha enamorado de ti, y el dolor se ha desposado
contigo.
ROMEO. Decidme, padre. ¿Qué es lo que manda
el Príncipe? ¿Hay alguna pena nueva que
yo no haya sentido?
FRAY LORENZO. Te traigo la sentencia del Príncipe.
ROMEO. ¿Y cómo ha de ser si no es de muerte?
FRAY LORENZO. No. Es algo menos dura.
No es de muerte sino de destierro.
ROMEO. ¡De destierro! Clemencia. Decid de muerte.
El destierro me infunde más temor
que la muerte. No me habléis de destierro.
FRAY LORENZO. Te manda salir de Verona, pero
no temas: ancho es el mundo.
ROMEO. Fuera de Verona no hay mundo, sino
purgatorio, infierno y desesperación. Desterrarme
de Verona es como desterrarme de la Tierra.
Lo mismo da que digáis muerte que destierro.
Con un hacha de oro cortáis mi cabeza y luego
os reís del golpe mortal.
FRAY LORENZO. ¡Oh, que negro pecado es la
ingratitud! Tu crimen merecía muerte, pero
la indulgencia del Príncipe trueca la muerte
en destierro, y aún no se lo agradeces.
ROMEO. Tal clemencia es crueldad. El cielo
está aquí donde vive Julieta. Un perro,
un ratón, un gato pueden vivir en este cielo
y verla. Sólo Romeo no puede. Mas prez, más
gloria, más felicidad tiene una mosca o un
tábano inmundo que Romeo. Ellos pueden tocar
aquella blanca y maravillosa mano de Julieta,
o posarse en sus benditos labios, en esos
labios tan llenos de virginal modestia que
juzgan pecado el tocarse. No lo hará Romeo.
Le mandan volar y tiene envidia de las moscas
que vuelan. ¿Por qué decís que el destierro
no es la muerte? ¿No teníais algún veneno
sutil, algún hierro aguzado que me diese
la muerte más pronto que esa vil palabra
“desterrado”? Eso es lo que en el infierno
se dicen unos a otros los condenados. ¿Y
tú, sacerdote, confesor mío y mi amigo mejor,
eres el que viene a matarme con esa palabra?
FRAY LORENZO. Oye, joven loco y apasionado.
ROMEO. ¿Vais a hablarme otra vez del destierro?
FRAY LORENZO. Yo te daré tal filosofía que
te sirva de escudo y vaya aliviándote.
ROMEO. ¡Destierro! ¡Filosofía! Si no basta
para crear otra Julieta, para arrancar un
pueblo de su lugar, o hacer variar de voluntad
a un príncipe, no me sirve de nada, ni la
quiero, ni os he de oír.
FRAY LORENZO. ¡Ah, hijo mío! Los locos no
oyen.
ROMEO. ¿Y cómo han de oír, si los que están
en su seso no tienen ojos?
FRAY LORENZO. Te daré un buen consejo.
ROMEO. No podéis hablar de lo que no sentís.
Si fuerais joven, y recién casado con Julieta,
y la adoraseis ciegamente como yo, y hubieras
dado muerte a Teobaldo, y os desterrasen,
os arrancaríais los cabellos al hablar, y
os arrastraríais por el suelo como yo, midiendo
vuestra sepultura. (Llaman dentro).
FRAY LORENZO. Llaman. Levántate y ocúltate,
Romeo.
ROMEO. No me levantaré. La nube de mis suspiros
me ocultará de los que vengan.
FRAY LORENZO. ¿No oyes? ¿Quién va? Levántate,
Romeo, que te van a prender. Ya voy. Levántate.
Pero, Dios mío, ¡qué terquedad, qué locura!
Ya voy. ¿Quién llama? ¿Qué quiere decir esto?
AMA. (Dentro). Dejadme entrar. Traigo un recado
de mi ama Julieta.
FRAY LORENZO. Bienvenida seas. (Entra el ama).
AMA. Decidme, santo fraile. ¿Dónde está
el esposo y señor de mi señora?
FRAY LORENZO. Mírale ahí tendido en el suelo
y apacentándose de sus lágrimas.
AMA. Lo mismo está mi señora: enteramente
igual.
FRAY LORENZO. ¡Funesto amor! ¡Suerte cruel!
AMA. Lo mismo que él: llorar y gemir. Levantad,
levantad del suelo: tened firmeza varonil.
Por amor de ella, por amor de Julieta. Levantaos,
y no lancéis tan desesperados ayes.
ROMEO. Ama.
AMA. Señor, la muerte lo acaba todo.
ROMEO. Decías no sé qué de Julieta. ¿Qué
es de ella? ¿No llama asesino a mí que manché
con sangre la infancia de nuestra ventura?
¿Dónde está? ¿Qué dice?
AMA. Nada, señor. Llorar y más llorar. Unas
veces se recuesta en el lecho, otras se levanta,
grita: “Teobaldo, Romeo”, y vuelve a acostarse.
ROMEO. Como si ese nombre fuera bala de arcabuz
que la matase, como lo fue la infame mano
de Romeo que mató a su pariente. Decidme,
padre, ¿en qué parte de mi cuerpo está
mi nombre? Decídmelo, porque quiero saquear
su odiosa morada. (Saca el puñal).
FRAY LORENZO. Detén esa diestra homicida.
¿Eres hombre? Tu exterior dice que sí, pero
tu llanto es de mujer, y tus acciones de bestia
falta de libre albedrío. Horror me causas.
Juro por mi santo hábito que yo te había
creído de voluntad más firme. ¡Matarte
después de haber matado a Teobaldo! Y matar
además a la dama que sólo vive por ti. Dime,
¿por qué maldices de tu linaje, y del cielo
y de la tierra? Todo lo vas a perder en un
momento, y a deshonrar tu nombre y tu familia,
y tu amor y tu juicio. Tienes un gran tesoro,
tesoro de avaro, y no lo empleas en realzar
tu persona, tu amor y tu ingenio. Ese tu noble
apetito es figura de cera, falta de aliento
viril. Tu amor es perjurio y juramento vacío,
y profanación de lo que juraste, y tu entendimiento,
que tanto realce daba a tu amor y a tu fortuna,
es el que ciega y descamina a tus demás potencias,
como soldado que se inflama con la misma pólvora
que tiene, y perece víctima de su propia
defensa. ¡Alienta, Romeo! Acuérdate que
vive Julieta, por quien hace un momento hubieras
dado la vida. Este es un consuelo. Teobaldo
te buscaba para matarte, y le mataste tú.
He aquí otro consuelo. La ley te condenaba
a muerte, y la sentencia se conmutó en destierro.
Otro consuelo más. Caen sobre ti las bendiciones
del cielo, y tú, como mujer liviana, recibes
de mal rostro a la dicha que llama a tus puertas.
Nunca favorece Dios a los ingratos. Vete a
ver a tu esposa: sube por la escala, como
lo dejamos convenido. Consuélala, y huye
de su lado antes que amanezca. Irás a Mantua,
y allí permanecerás, hasta que se pueda
divulgar tu casamiento, hechas las paces entre
vuestras familias y aplacada la indignación
del Príncipe. Entonces volverás, mil veces
más alegre que triste te vas ahora. Vete,
nodriza. Mil recuerdos a tu ama. Haz que todos
se recojan presto, lo cual será fácil por
el disgusto de hoy. Dile que allá va Romeo.
AMA. Toda la noche me estaría oyéndoos.
¡Qué gran cosa es el saber! Voy a animar
a mi ama con vuestra venida.
ROMEO. Sí: dile que se prepare a reñirme.
AMA. Toma este anillo que ella me dio, y vete,
que ya cierra la noche. (Vase).
ROMEO. Ya renacen mis esperanzas.
FRAY LORENZO. Adiós. No olvides lo que te
he dicho. Sal antes que amanezca, y si sales
después, vete disfrazado; y a Mantua. Tendrás
con frecuencia noticias mías, y sabrás todo
lo que pueda interesarte. Adiós.
Dame la mano. Buenas noches.
ESCENA CUARTA. Sala en casa de Capuleto.
CAPULETO, SU MUJER, el AMA y CRIADOS.
CAPULETO. La reciente desgracia me ha impedido
hablar con mi hija. Tanto ella como yo queríamos
mucho a Teobaldo. Pero la muerte es forzosa.
Ya es tarde para que esta noche nos veamos,
y a fe mía os juro que si no fuera por vos,
ya hace una hora que me habría acostado.
PARIS. Ni es ésta ocasión de galanterías
sino de duelo. Dad mis recuerdos a vuestra hija.
CAPULETO. Paris, os prometo solemnemente
la mano de mi hija. Creo que ella me obedecerá.
Puedo asegurároslo. Esposa mía, antes de
acostarse, ve a contarle el amor de Paris,
y dile que el miércoles próximo... Pero,
¿qué día es hoy?
PARIS. Lunes.
CAPULETO. ¡Lunes! Pues no puede ser el miércoles.
Que sea el jueves. Dile que el jueves se casará
con el conde. ¿Estáis contento? No tendremos
fiesta. Sólo convidaré a los íntimos, porque
estando tan fresca la muerte de Teobaldo,
el convidar a muchos parecería indicio de
poco sentimiento. ¿Os parece bien el jueves?
PARIS. ¡Ojalá fuese mañana!
CAPULETO. Adelante pues: que sea el jueves.
Avisa a Julieta, antes de acostarte. Adiós,
amigo. Alumbradme. Voy a mi alcoba. Es tan
tarde, que pronto amanecerá. Buenas noches.
ESCENA QUINTA.
Galería cerca del cuarto de Julieta,
con una ventana que da al jardín.
ROMEO y JULIETA.
JULIETA. ¿Tan pronto te vas? Aún tarda el
día. Es el canto del ruiseñor, no el de
la alondra el que resuena. Todas las noches
se posa a cantar en aquel granado. Es el ruiseñor,
amado mío.
ROMEO. Es la alondra que anuncia el alba;
no es el ruiseñor. Mira, amada mía, cómo
se van tiñendo las nubes del oriente con
los colores de la aurora. Ya se apagan las
antorchas de la noche. Ya se adelanta el día
con rápido paso sobre las húmedas cimas
de los montes. Tengo que partir. O si no.
Aquí me espera la muerte.
JULIETA. No es ésa luz de la aurora. Te lo
aseguro. Es un meteoro que desprende de su
lumbre el Sol para guiarte en el camino de Mantua.
Quédate. ¿Por qué te vas tan luego?
ROMEO. ¡Qué me prendan, que me maten! Mandándolo
tú, poco importa. Diré que aquella luz gris
que allí veo no es la de la mañana, sino
el pálido reflejo de la luna. Diré que no
es el canto de la alondra el que resuena.
Más quiero quedarme que partir. Ven, muerte,
pues Julieta lo quiere. Amor mío, hablemos,
que aún no amanece.
JULIETA. Sí, vete, que es la alondra la que
canta con voz áspera y destemplada. ¡Y dicen
que son armoniosos sus sones, cuando a nosotros
viene a separarnos! Dicen que cambia de ojos
como el sapo. ¡Ojalá cambiara de voz! Maldita
ella que me aparta de tus atractivos. Vete,
que cada vez se clarea más la luz.
ROMEO. ¿Has dicho la luz? No, sino las tinieblas
de nuestro destino. (Entra el ama).
AMA. ¡Julieta!
JULIETA. ¡Ama!
AMA. Tu madre viene. Ya amanece. Prepárate
y no te descuides.
ROMEO. ¡Un beso! ¡Adiós, y me voy! (Vase
por la escala).
JULIETA. ¿Te vas? Mi señor, mi dulce dueño,
dame nuevas de ti todos los días, a cada
instante. Tan pesados corren los días infelices,
que temo envejecer antes de tornar a ver a
mi Romeo.
ROMEO. Adiós. Te mandaré noticias mías
y mi bendición por todos los medios que yo
alcance.
JULIETA. ¿Crees que volveremos a vernos?
ROMEO. Sí, y que en dulces coloquios de amor
recordaremos nuestras angustias de ahora.
JULIETA. ¡Válgame Dios! ¡Qué présaga
tristeza la mía! Parece que te veo difunto
sobre un catafalco. Aquel es tu cuerpo, o
me engañan los ojos.
ROMEO. Pues también a ti te ven los míos
pálida y ensangrentada. ¡Adiós, adiós!
(Vase).
JULIETA. ¡Oh, fortuna! te llaman mudable:
a mi amante fiel poco le importan tus mudanzas.
Sé mudable en buena hora, y así no le detendrás
y me le restituirás luego.
SEÑORA DE CAPULETO. (Dentro). Hija, ¿estás
despierta?
JULIETA. ¿Quién me llama? Madre, ¿estás
despierta todavía o te levantas ahora? ¿Qué
novedad te trae a mí? (Entra la señora Capuleto).
SEÑORA DE CAPULETO. ¿Qué es esto, Julieta?
JULIETA. Estoy mala.
SEÑORA DE CAPULETO. ¿todavía lloras la
muerte de tu primo? ¿Crees que tus lágrimas
pueden devolverle la vida? Vana esperanza.
Cesa en tu llanto, que aunque es signo de
amor, parece locura.
JULIETA. Dejadme llorar tan dura suerte.
SEÑORA DE CAPULETO. Eso es llorar la pérdida
y no al amigo.
JULIETA. Llorando la pérdida, lloro también
al amigo.
SEÑORA DE CAPULETO. Más que por el muerto
¿lloras por ese infame que le ha matado?
JULIETA. ¿Qué infame, madre?
SEÑORA DE CAPULETO. Romeo.
JULIETA. (Aparte). ¡Cuánta distancia hay
entre él y un infame! (Alto). Dios le perdone
como le perdono yo, aunque nadie me ha angustiado
tanto como él.
SEÑORA DE CAPULETO. Eso será porque todavía
vive el asesino.
JULIETA. Sí, y donde mi venganza no puede
alcanzarle. Yo quisiera vengar a mi primo.
SEÑORA DE CAPULETO. Ya nos vengaremos. No
llores. Yo encargué a uno de Mantua, donde
ese vil ha sido desterrado, que le envenenen
con alguna mortífera droga. Entonces irá
a hacer compañía a Teobaldo, y tú quedarás
contenta y vengada.
JULIETA. Satisfecha no estaré, mientras no
vea a Romeo muerto... Señora, si hallas alguno
que se comprometa a darle el tósigo, yo misma
le prepararé, y así que lo reciba Romeo,
podrá dormir tranquilo. Hasta su nombre me
es odioso cuando no le tengo cerca para vengar
en él la sangre de mi primo.
SEÑORA DE CAPULETO. Busca tú el modo de
preparar el tósigo, mientras yo busco a quien
ha de administrárselo. Ahora oye tú una
noticia agradable.
JULIETA. ¡Buena ocasión para gratas nuevas!
¿Y cuál es, señora?
SEÑORA DE CAPULETO. Hija, tu padre es tan
bueno que, deseando consolarte, te prepara
un día de felicidad que ni tú ni yo espejamos.
JULIETA. ¿Y qué día es ése?
SEÑORA DE CAPULETO. Pues es que el jueves,
por la mañana temprano, el conde Paris, ese
gallardo y discreto caballero, se desposará
contigo en la iglesia de San Pedro.
JULIETA. Pues te juro, por la iglesia de San
Pedro, y por San Pedro purísimo, que no se
desposará. ¿A qué es tanta prisa? ¿Casarme
con él cuando todavía no me ha hablado de
amor? Decid a mi padre, señora, que todavía
no quiero casarme. Cuando lo haga, con juramento
os digo que antes será mi esposo Romeo, a
quien aborrezco, que Paris. ¡Vaya una noticia
que me traéis!
SEÑORA DE CAPULETO. Aquí viene tu padre.
Díselo tú, y verás cómo no le agrada.
(Entran Capuleto y el ama).
CAPULETO. A la puesta del sol cae el rocío,
pero cuando muere el hijo de mi hermano, cae
la lluvia a torrentes. ¿Aún no ha acabado
el aguacero, niña? Tu débil cuerpo es nave
y mar y viento. En tus ojos hay marea de lágrimas,
y en ese mar navega la barca de tus ansias,
y tus suspiros son el viento que la impele.
Dime, esposa, ¿has cumplido ya mis órdenes?
SEÑORA DE CAPULETO. Sí, pero no lo agradece.
¡Insensata! Con su sepulcro debía casarse.
CAPULETO. ¿Eh? ¿Qué es eso, esposa mía?
¿Qué es eso de no querer y no agradecer?
¿Pues no la enorgullece el que la hayamos
encontrado para esposo un tan noble caballero?
JULIETA. ¿Enorgullecerme? No, agradecer,
sí. ¿Quién ha de estar orgullosa de lo
que aborrece? Pero siempre se agradece la
buena voluntad, hasta cuando nos ofrece lo
que odiamos.
CAPULETO. ¡Qué retóricas son ésas! “¡Enorgullecerse!”
“Sí y no”. “¡Agradecer y no agradecer!”
Nada de agradecimientos ni de orgullo, señorita.
Prepárate a ir por tus pies el jueves próximo
a la iglesia de San Pedro a casarte con Paris,
o si no, te llevo arrastrando en un zarzo,
¡histérica, nerviosa, pálida, necia!
SEÑORA DE CAPULETO. ¿Estás en ti? Cállate.
JULIETA. Padre mío, de rodillas os pido que
me escuchéis una palabra sola.
CAPULETO. ¡Escucharte! ¡Necia, malvada!
Oye, el jueves irás a San Pedro, o no me
volverás a mirar la cara. No me supliques
ni me digas una palabra más. El pulso me
tiembla. Esposa mía, yo siempre creí que
era poca bendición de Dios el tener una hija
sola, pero ahora veo que es una maldición,
y que aun ésta sobra.
AMA. ¡Dios sea con ella! No la maltratéis, señor.
CAPULETO. ¿Y por qué no, entremetida vieja?
Cállate, y habla con tus iguales.
AMA. A nadie ofendo, no puede una hablar.
CAPULETO. Calla, cigarrón, y vete a hablar
con tus comadres, que aquí no metes baza.
SEÑORA DE CAPULETO. Loco estás.
CAPULETO. Loco, sí. De noche, de día, de
mañana, de tarde, durmiendo, velando, solo
y acompañado, en casa y en la calle, siempre
fue mi empeño el casarla, y ahora que le
encuentro un joven de gran familia, rico,
gallardo, discreto, lleno de perfecciones,
según dicen, contesta esta mocosa que no
quiere casarse, que no puede amar, que es
muy joven. Pues bien, te perdonaré, si no
te casas, pero no vivirás un momento aquí.
Poco falta para el jueves. Piénsalo bien.
Si consientes, te casarás con mi amigo. Si
no, te ahorcarás, o irás pidiendo limosna,
y te morirás de hambre por esas calles, sin
que ninguno de los míos te socorra. Piénsalo
bien, que yo cumplo siempre mis juramentos.
(Vase).
JULIETA. ¿Y no hay justicia en el cielo que
conozca todo el abismo de mis males? No me
dejes, madre. Dilatad un mes, una semana el
casamiento, o si no, mi lecho nupcial será
el sepulcro de Teobaldo.
SEÑORA DE CAPULETO. Nada me digas, porque
no he de responderte. Decídete como quieras.
(Se va).
JULIETA. ¡Válgame Dios! Ama mía, ¿qué
haré? Mi esposo está en la tierra, mi fe
en el cielo. ¿Y cómo ha de volver a la tierra
mi fe, si mi esposo no la envía desde el
cielo? Aconséjame, consuélame. ¡Infeliz
de mí! ¿Por qué el cielo ha de emplear
todos sus recursos contra un ser tan débil
como yo? ¿Qué me dices? ¿Ni una palabra
que me consuele?
AMA. Sólo te diré una cosa. Romeo está
desterrado, y puede apostarse doble contra
sencillo a que no vuelve a verte, o vuelve
ocultamente, en caso de volver. Lo mejor sería,
pues, a mi juicio, que te casaras con el conde,
que es mucho más gentil y discreto caballero
que Romeo. Ni un águila tiene tan verdes
y vivaces ojos como Paris. Este segundo esposo
te conviene más que el primero. Y además,
al primero puedes darle por muerto. Para ti
como si lo estuviera.
JULIETA. ¿Hablas con el alma?
AMA. Con el alma, o maldita sea yo.
JULIETA. Así sea.
AMA. ¿Por qué?
JULIETA. Por nada. Buen consuelo me has dado.
Vete, di a mi madre que he salido. Voy a confesarme
con fray Lorenzo, por el enojo que he dado
a mi padre.
AMA. Obras con buen seso. (Vase).
JULIETA. ¡Infame vieja! ¡Aborto de los infiernos!
¿Cuál es mayor pecado en ti: querer hacerme
perjura, o mancillar con tu lengua al mismo
a quien tantas veces pusiste por las nubes?
Maldita sea yo si vuelvo a aconsejarme de
ti. Sólo mi confesor me dará amparo y consuelo,
o a lo menos fuerzas para morir.
ACTO CUARTO.
ESCENA PRIMERA. Celda de fray Lorenzo.
FRAY LORENZO y PARIS.
FRAY LORENZO. ¿El jueves dices? Pronto es.
PARIS. Así lo quiere Capuleto, y yo lo deseo también.
FRAY LORENZO. ¿Y todavía no sabéis si la
novia os quiere? Mala manera es ésa de hacer
las cosas, a mi juicio.
PARIS. Ella no hace más que llorar por Teobaldo
y no tiene tiempo para pensar en amores, porque
el amor huye de los duelos. A su padre le
acongoja el que ella se angustie tanto, y
por eso quiere hacer la boda cuanto antes,
para atajar ese diluvio de lágrimas, que
pudiera parecer mal a las gentes. Esa es la
razón de que nos apresuremos.
FRAY LORENZO. (Aparte). ¡Ojalá no supiera
yo las verdaderas causas de la tardanza! Conde
Paris, he aquí la dama que viene a mi celda.
PARIS. Bien hallada, señora y esposa mía.
JULIETA. Lo seré cuando me case.
PARIS. Eso será muy pronto: el jueves.
JULIETA. Será lo que sea.
PARIS. Claro es. ¿Venís a confesaros con
el padre?
JULIETA. Con vos me confesaría, si os respondiera.
PARIS. No me neguéis que me amáis.
JULIETA. No os negaré que quiero al padre.
PARIS. Y le confesaréis que me tenéis cariño.
JULIETA. Más valdría tal confesión a espaldas
vuestras, que cara a cara.
PARIS. Las lágrimas marchitan vuestro rostro.
JULIETA. Poco hacen mis lágrimas: no valía
mucho mi rostro, antes que ellas le ajasen.
PARIS. Más la ofenden esas palabras que vuestro
llanto.
JULIETA. Señor, en la verdad no hay injuria,
y más si se dice frente a frente.
PARIS. Mío es ese rostro del cual decís
mal.
JULIETA. Vuestro será quizá, puesto que
ya no es mío. Padre, ¿Podéis oírme en
confesión, o volveré al Avemaría?
FRAY LORENZO. Pobre niña, dispuesto estoy
a oírte ahora. Dejadnos solos, conde.
PARIS. No seré yo quien ponga obstáculos
a tal devoción. Julieta, adiós. El jueves
muy temprano te despertaré. (Vase).
JULIETA. Cerrad la puerta, padre, y venid
a llorar conmigo: ya no hay esperanza ni remedio.
FRAY LORENZO. Julieta, ya sé cuál es tu
angustia, y también ella me tiene sin alma.
Sé que el jueves quieren casarte con el Conde.
JULIETA. Padre, no me digáis que dicen tal
cosa, si al mismo tiempo no discurrís en
vuestra sabiduría y prudencia, algún modo
de evitarlo. Y si vos no me consoláis, yo
con un puñal sabré remediarme. Vos, en nombre
del Señor, juntasteis mi mano con la de Romeo,
y antes que esta mano, donde fue por vos estampado
su sello, consienta en otra unión, o yo mancille
su fe, matáramos este hierro. Aconsejadme
bien, o el hierro sentenciará el pleito que
ni vuestras canas ni vuestra ciencia saben
resolver. No os detengáis; respondedme o
muero.
FRAY LORENZO. Hija mía, detente. Aún veo
una esperanza, pero tan remota y tan violenta,
como es violenta tu situación actual. Pero
ya que prefieres la muerte a la boda con Paris,
pasarás por algo que se parezca a la muerte.
Si te atreves a hacerlo, yo te daré el remedio.
JULIETA. Padre, a trueque de no casarme con
Paris, mandadme que me arroje de lo alto de
una torre, que recorra un camino infestado
por bandoleros, que habite y duerma entre
sierpes y osos, o en un cementerio, entre
huesos humanos, que crujan por la noche, y
amarillas calaveras, o enterradme con un cadáver
reciente. Todo lo haré, por terrible que
sea, antes que ser infiel al juramento que
hice a Romeo.
FRAY LORENZO. Bien: vete a tu casa, fíngete
alegre: di que te casarás con Paris. Mañana
es miércoles: por la noche quédate sola,
sin que te acompañe ni siquiera tu ama, y
cuando estés acostada, bebe el licor que
te doy en esta ampolleta. Un sueño frío
embargará tus miembros. No pulsarás ni alentarás,
ni darás señal alguna de vida. Huirá el
color de tus rosados labios y mejillas, y
le sucederá una palidez térrea. Tus párpados
se cerrarán como puertas de la muerte que
excluyen la luz del día, y tu cuerpo, quedará
rígido, inmóvil, frío como el mármol de
un sepulcro. Así permanecerás cuarenta y
dos horas justas, y entonces despertarás
como de un apacible sueño. A la mañana anterior
habrá venido el novio a despertarte, te habrá
creído muerta, y ataviándote, según es
uso, con las mejores galas, te habrán llevado
en ataúd abierto al sepulcro de los Capuletos.
Durante tu sueño, yo avisaré por carta a
Romeo; él vendrá en seguida, y velaremos
juntos hasta que despiertes. Esa misma noche
Romeo volverá contigo a Mantua. Es el único
modo de salvarte del peligro actual, si un
vano y mujeril temor no te detiene.
JULIETA. Dame la ampolleta,
y no hablemos de temores.
FRAY LORENZO. Tómala. Valor y fortuna. Voy
a enviar a un lego con una carta a Mantua.
JULIETA. Dios me dé valor, aunque ya le siento
en mí. Adiós, padre mío.
ESCENA SEGUNDA. Casa de Capuleto. CAPULETO, SU MUJER, el AMA y CRIADOS.
CAPULETO. (A un Criado). Convidarás a todos
los que van en esta lista. Y tú buscarás
veinte cocineros.
CRIADO 1º. Los buscaré tales que se chupen
el dedo.
CAPULETO. ¡Rara cualidad!
CRIADO 2º. Nunca es bueno el cocinero que
no sabe chuparse los dedos, ni traeré a nadie
que no sepa.
CAPULETO. Vete, que el tiempo apremia, y nada
tenemos dispuesto. ¿Fue la niña a confesarse
con fray Lorenzo?
AMA. Sí.
CAPULETO. Me alegro: quizá él pueda rendir
el ánimo de esa niña mal criada.
AMA. Vedla, qué alegre viene del convento.
CAPULETO. (A Julieta). ¿Dónde has estado, terca?
JULIETA. En la confesión, donde me arrepentí
de haberos desobedecido. Fray Lorenzo me manda
que os pida perdón, postrada a vuestros pies.
Así lo hago, y desde ahora prometo obedecer
cuanto me mandareis.
CAPULETO. Id en busca de Paris, y que lo prevenga
todo para la comida que ha de celebrarse mañana.
JULIETA. Vi a ese caballero en la celda de
fray Lorenzo, y le concedí cuanto podía
concederle mi amor, sin agravio del decoro.
CAPULETO. ¡Cuánto me alegro! Levántate:
has hecho bien en todo. Quiero hablar con
el Conde. (A un criado). Dile que venga. ¡Cuánto
bien hace este fraile en la ciudad!
JULIETA. Ama, ven a mi cuarto, para que dispongamos
juntas las galas de desposada.
SEÑORA DE CAPULETO. No: eso debe hacerse
el jueves: todavía hay tiempo.
CAPULETO. No: ahora, ahora: mañana temprano
a la iglesia. (Se van Julieta y el ama).
SEÑORA DE CAPULETO. Apenas nos queda tiempo.
Es de noche.
CAPULETO. Todo se hará, esposa mía. Ayuda
a Julieta a vestirse. Yo no me acostaré,
y por esta vez seré guardián de la casa.
¿Qué es eso? ¿Todos los criados han salido?
Voy yo mismo en busca de Paris, para avisarle
que mañana es la boda. Este cambio de voluntad
me da fuerzas y mocedad nueva.
ESCENA TERCERA. Habitación de Julieta.
JULIETA y su MADRE.
JULIETA. Sí, ama, sí: este traje está mejor,
pero yo quisiera quedarme sola esta noche,
para pedir a Dios en devotas oraciones que
me ilumine y guíe en estado tan lleno de
peligros. (Entra la señora de Capuleto).
SEÑORA DE CAPULETO. Bien trabajáis. ¿Queréis
que os ayude?
JULIETA. No, madre. Ya estarán escogidas
las galas que he de vestirme mañana. Ahora
quisiera que me dejaseis sola, y que el ama
velase en vuestra compañía, porque es poco
el tiempo, y falta mucho que disponer.
SEÑORA DE CAPULETO. Buenas noches, hija.
Vete a descansar, que falta te hace. (Vase).
JULIETA. ¡Adiós! ¡Quién sabe si volveremos
a vernos! Un miedo helado corre por mis venas
y casi apaga en mí el aliento vital. ¿Les
diré que vuelvan? Ama... Pero ¿a qué es
llamarla? Yo sola debo representar esta tragedia.
Ven a mis manos, ampolla. Y si este licor
no produjese su efecto, ¿tendría yo que
ser esposa del Conde? No, no, jamás: tú
sabrás impedirlo. Aquí, aquí le tengo guardado.
(Señalando el puñal). ¿Y si este licor
fuera un veneno preparado por el fraile para
matarme y eludir su responsabilidad por haberme
casado con Romeo? Pero mi temor es vano. ¡Si
dicen que es un santo! ¡Lejos de mí tan
ruines pensamientos! ¿Y si me despierto encerrada
en el ataúd, antes que vuelva Romeo? ¡Qué
horror! En aquel estrecho recinto, sin luz,
sin aire... me voy a ahogar antes que él
llegue. Y la espantosa imagen de la muerte,
y la noche, y el horror del sitio, la tumba
de mis mayores, aquellos huesos amontonados
por tantos siglos, el cuerpo de Teobaldo que
está en putrefacción muy cerca de allí,
los espíritus que, según dicen, interrumpen,
de noche, el silencio de aquella soledad.
¡Ay, Dios mío! ¿No será fácil que al
despertarme, respirando aquellos miasmas,
oyendo aquellos lúgubres gemidos que suelen
entorpecer a los mortales, aquellos gritos
semejantes a las quejas de la mandrágora
cuando se le arranca del suelo, no es fácil
que yo pierda la razón, y empiece a jugar
en mi locura con los huesos de mis antepasados,
o a despojar de su velo funeral el cadáver
de Teobaldo, o a machacarme el cráneo con
los pedazos del esqueleto de alguno de mis
ilustres mayores? Ved. Es la sombra de mi
primo, que viene con el acero desnudo, buscando
a su matador Romeo. ¡Detente, Teobaldo! ¡A
la salud de Romeo! (Bebe).
ESCENA CUARTA. Casa de Capuleto.
La SEÑORA y el AMA.
SEÑORA DE CAPULETO. Toma las llaves: tráeme
más especias.
AMA. Ahora piden clavos y dátiles.
CAPULETO. (Que entra). Vamos, no os detengáis,
que ya ha sonado por segunda vez el canto
del gallo. Ya tocan a maitines. Son las tres.
Tú, Ángela, cuida de los pasteles, y no
reparéis en el gasto.
AMA. Idos a dormir, señor impertinente. De
seguro que por pasar la noche en vela, amanecéis
enfermo mañana.
CAPULETO. ¡Qué bobería! Muchas noches he
pasado en vela sin tanto motivo, y nunca he
enfermado.
SEÑORA DE CAPULETO. Sí: buen ratón fuiste
en otros tiempos. Ahora ya velo yo, para evitar
tus veladas.
CAPULETO. ¡Ahora celos! ¿Qué es lo que
traes, muchacho?
CRIADO 1º. El cocinero lo pide. No sé lo
que es.
CAPULETO. Vete corriendo: busca leña seca.
Pedro te dirá dónde puedes encontrarla.
CRIADO 1º. Yo la encontraré: no necesito
molestar a Pedro. (Se van).
CAPULETO. Dice bien, a fe mía. ¡Es gracioso
ese galopín! Por vida mía. Ya amanece. Pronto
llegará Paris con música, según anunció.
¡Ahí está! ¡Ama, mujer mía, venid aprisa!
(Suena música). (Al ama). Vete, despierta
y viste a Julieta, mientras yo hablo con Paris.
Y no te detengas mucho, que el novio llega.
No te detengas.
ESCENA QUINTA. Aposento de Julieta. Ésta, en el lecho.
El AMA y la SEÑORA.
AMA. ¡Señorita, señorita! ¡Cómo duerme!
¡Señorita, novia, cordero mío! ¿No despiertas?
Haces bien: duerme para ocho días, que mañana
ya se encargará Paris de no dejarte dormir.
¡Válgame Dios, y cómo duerme! Pero es necesario
despertarla. ¡Señorita, señorita! No falta
más sino que venga el Conde y te halle en
la cama. Bien te asustarías. Dime, ¿no es verdad?
¿Vestida estás, y te volviste a
acostar? ¿Cómo es esto? ¡Señorita, señorita!
¡Válgame Dios! ¡Socorro, que mi ama se
ha muerto! ¿Por qué he vivido yo para ver esto?
Maldita sea la hora en que nací. ¡Esencias,
pronto! ¡Señor, señora, acudid!
SEÑORA DE CAPULETO. (Entrando). ¿Por qué
tal alboroto?
AMA. ¡Día aciago!
SEÑORA DE CAPULETO. ¿Qué sucede?
AMA. Ved, ved. ¡Aciago día!
SEÑORA DE CAPULETO. ¡Dios mío, Dios mío!
¡Pobre niña! ¡Vida mía! Abre los ojos,
o déjame morir contigo. ¡Favor, favor!
(Entra Capuleto).
CAPULETO. ¿No os da vergüenza? Ya debía
de haber salido Julieta. Su novio la está
esperando.
AMA. ¡Si está muerta! ¡Aciago día!
SEÑORA DE CAPULETO. ¡Aciago día! ¡Muerta, muerta!
CAPULETO. ¡Dejádmela ver! ¡Oh, Dios,
qué espanto! ¡Helada su sangre, rígidos sus
miembros! Huyó la rosa de sus labios.
¡Yace tronchada como la flor por prematura y repentina
escarcha! ¡Hora infeliz!
AMA. ¡Día maldito!
SEÑORA DE CAPULETO. ¡Aciago día!
CAPULETO. La muerte que fiera la arrebató,
traba mi lengua e impide mis palabras. (Entran
fray Lorenzo, Paris y músicos).
FRAY LORENZO. ¿Cuándo puede ir la novia
a la iglesia?
CAPULETO. Sí irá, pero para quedarse allí.
En vísperas de boda, hijo mío, vino la muerte
a llevarse a tu esposa, flor que deshojó
inclemente la Parca. Mi yerno y mi heredero
es el sepulcro: él se ha desposado con mi
hija. Yo moriré también, y él heredará
todo lo que poseo.
PARIS. ¡Yo que tanto deseaba ver este día,
y ahora es tal vista la que me ofrece!
SEÑORA DE CAPULETO. ¡Infeliz, maldito, aciago
día! ¡Hora la más terrible que en su dura
peregrinación ha visto el tiempo! ¡Una hija
sola! ¡Una hija sola, y la muerte me la lleva!
¡Mi esperanza, mi consuelo, mi ventura!
AMA. ¡Día aciago y horroroso, el más negro
que he visto nunca! ¡El más horrendo que
ha visto el mundo! ¡Aciago día!
PARIS. ¡Y yo burlado, herido, descasado,
atormentado! ¡Cómo te mofas de mí, cómo
me conculcas a tus plantas, fiera muerte!
¡Ella, mi amor, mi vida, muerta ya!
CAPULETO. ¡Y yo despreciado, abatido, muerto!
Tiempo cruel, ¿por qué viniste con pasos
tan callados a turbar la alegría de nuestra
fiesta? ¡Hija mía, que más que mi hija
era mi alma! ¡Muerta, muerta, mi encanto,
mi tesoro!
FRAY LORENZO. Callad, que no es la queja remedio
del dolor. Antes vos y el cielo poseíais
a esa doncella: ahora el cielo solo la posee,
y en ello gana la doncella. No pudisteis arrancar
vuestra parte a la muerte. El cielo guarda
para siempre la suya. ¿No queríais verla
honrada y ensalzada? ¿Pues a qué vuestro
llanto, cuando Dios la ensalza y encumbra
más allá del firmamento? No amáis a vuestra
hija tanto como la ama Dios. La mejor esposa
no es la que más vive en el mundo, sino la
que muere joven y recién casada. Detened
vuestras lágrimas. Cubrir su cadáver de
romero, y llevadla a la iglesia según costumbre,
ataviada con sus mejores galas. La naturaleza
nos obliga al dolor, pero la razón se ríe.
CAPULETO. Los preparativos de una fiesta se
convierten en los de un entierro: nuestras
alegres músicas en solemne doblar de campanas:
el festín en comida funeral: los himnos en
trenos: las flores en adornos de ataúd, todo
en su contrario.
FRAY LORENZO. Retiraos, señor, y vos, señora,
y vos, conde Paris. Prepárense todos a enterrar
este cadáver. Sin duda el cielo está enojado
con vosotros. Ved si con paciencia y mansedumbre
lográis desarmar su cólera. (Vanse).
MÚSICO 1º. Recojamos los instrumentos, y
vámonos.
AMA. Recogedlos sí, buena gente. Ya veis
que el caso no es para música.
MÚSICO 1º. Más alegre podía ser.
(Entra Pedro).
PEDRO. ¡Oh, músicos, músicos! “la paz
del corazón". “la paz del corazón". Tocad
por vida mía “la paz del corazón”.
MÚSICO 1º. ¿Y por qué “la paz del corazón”?
PEDRO. ¡Oh, músicos! porque mi corazón
está tañendo siempre “mi dolorido corazón”.
Cantad una canción alegre, para que yo me
distraiga.
MÚSICO 1º. No es ésta ocasión de canciones.
PEDRO. ¿Y por qué no?
MÚSICO 1º. Claro que no.
PEDRO. Pues entonces yo os voy a dar de veras.
MÚSICO 1º. ¿Que nos darás?
PEDRO. No dinero ciertamente, pues soy un
pobre lacayo, pero os daré que sentir.
MÚSICO 1º. ¡Vaya con el lacayo!
PEDRO. Pues el cuchillo del lacayo os marcará
cuatro puntos en la cara. ¿Venirme a mí
con corchetes y bemoles? Yo es enseñaré
la solfa.
MÚSICO 1º. Y vos la notaréis, si queréis enseñárnosla.
MÚSICO 2º. Envainad la daga, y sacad a plaza
vuestro ingenio.
PEDRO. Con mi ingenio más agudo que un puñal
os traspasaré, y por ahora envaino la daga.
Respondedme finalmente: “La música argentina”,
¿y qué quiere decir “la música argentina”?
¿Por qué ha de ser argentina la música?
¿Qué dices a esto, Simón Bordón?
MÚSICO 1º. ¡Toma! Porque el sonido de la
plata es dulce.
PEDRO. Está bien, ¿y vos, Hugo Rabel, qué
decís a esto?
MÚSICO 2º. Yo digo “música argentina”,
porque el son de la plata hace tañer a los
músicos.
PEDRO. Tampoco está mal. ¿Y qué dices tú,
Jaime Clavija?
MÚSICO 3º. Ciertamente que no sé qué decir.
PEDRO. Os pido que me perdonéis la pregunta.
Verdad es que sois el cantor. Se dice “música
argentina” porque a músicos de vuestra
calaña nadie los paga con oro, cuando tocan.
MÚSICO 1º. Este hombre es un pícaro.
MÚSICO 2º. Así sea su fin. Vamos allá
a aguardar la comitiva fúnebre, y luego a comer.
ACTO QUINTO.
ESCENA PRIMERA. Calle de Mantua.
ROMEO y BALTASAR.
ROMEO. Si hemos de confiar en un dulce y agradable
sueño, alguna gran felicidad me espera. Desde
la aurora pensamientos de dicha agitan mi
corazón, rey de mi pecho, y como que me dan
alas para huir de la tierra. Soñé con mi
esposa y que me encontraba muerto. ¡Raro
fenómeno: que piense un cadáver! Pero con
sus besos me hubiera trocado por un emperador.
¡Oh, cuan dulces serán las realidades del
amor, cuando tanto lo son las sombras!
(Entra Baltasar). ¿Traes alguna nueva de Verona?
¿Te ha dado Fray Lorenzo alguna carta para mí?
¿Cómo está mi padre? ¿Y Julieta?
Nada malo puede sucederme si ella está buena.
BALTASAR. Pues ya nada malo puede sucederte,
porque su cuerpo reposa en el sepulcro, y
su alma está con los ángeles. Yace en el
panteón de su familia. Y perdonadme que tan
pronto haya venido a traeros tan mala noticia,
pero vos mismo, señor, me encargasteis que
os avisara de todo.
ROMEO. ¿Será verdad? ¡Cielo cruel, yo desafío
tu poder! Dadme papel y plumas. Busca esta
tarde caballos, y vámonos a Verona esta noche.
BALTASAR. Señor, dejadme acompañaros, porque
vuestra horrible palidez me anuncia algún
mal suceso.
ROMEO. Nada de eso. Déjame en paz y obedece.
¿No traes para mi carta de Fray Lorenzo?
BALTASAR. Ninguna.
ROMEO. Lo mismo da. Busca en seguida caballos,
y en marcha. (Se va Baltasar). Sí, Julieta,
esta noche descansaremos juntos. ¿Pero cómo?
¡Ah, infierno, cuan presto vienes en ayuda
de un ánimo desesperado! Ahora me acuerdo
que cerca de aquí vive un boticario de torvo
ceño y mala catadura gran herbolario de yerbas
medicinales. El hambre le ha convertido en
esqueleto. Del techo de su lóbrega covacha
tiene colgados una tortuga, un cocodrilo,
y varias pieles de fornidos peces; y en cajas
amontonadas, frascos vacíos y verdosos, viejas
semillas, cuerdas de bramante, todo muy separado
para aparentar más. Yo, al ver tal miseria,
he pensado que aunque está prohibido, so
pena de muerte, el despachar veneno, quizá
este infeliz, si se lo pagaran, lo vendería.
Bien lo pensé, y ahora voy a ejecutarlo.
Cerrada tiene la botica. ¡Hola, eh!
(Sale el Boticario).
BOTICARIO. ¿Quién grita?
ROMEO. Oye. Tu pobreza es manifiesta. Cuarenta
ducados te daré por una dosis de veneno tan
activo que, apenas circule por las venas,
extinga el aliento vital tan rápidamente
como una bala de cañón.
BOTICARIO. Tengo esos venenos, pero las leyes
de Mantua condenan a muerte al que los venda.
ROMEO. Y en tu pobreza extrema ¿qué te importa
la muerte? Bien clara se ve el hambre en tu
rostro, y la tristeza y la desesperación.
¿Tiene el mundo alguna ley, para hacerte rico?
Si quieres salir de pobreza, rompe la
ley y recibe mi dinero.
BOTICARIO. Mi pobreza lo recibe, no mi voluntad.
ROMEO. Yo no pago tu voluntad, sino tu pobreza.
BOTICARIO. Este es el ingrediente: desleídlo
en agua o en un licor cualquiera, bebedlo,
y caeréis muerto en seguida, aunque tengáis
la fuerza de veinte hombres.
ROMEO. Recibe tú el dinero. Él es la verdadera
ponzoña, engendradora de más asesinatos
que todos los venenos que no debes vender.
La venta la he hecho yo, no tú. Adiós: compra
pan, y cúbrete. No un veneno, sino una bebida
consoladora llevo conmigo al sepulcro de Julieta.
ESCENA SEGUNDA. Celda de fray Lorenzo.
FRAY JUAN y FRAY LORENZO.
FRAY JUAN. ¡Hermano mío, santo varón!
FRAY LORENZO. Sin duda es Fray Juan el que
me llama. Bienvenido seáis de Mantua; ¿qué
dice Romeo? Dadme su carta, si es que traéis
alguna.
FRAY JUAN. Busqué a un fraile descalzo de
nuestra orden, para que me acompañara. Al
fin le encontré, curando enfermos. La ronda,
al vernos salir de una casa, temió que en
ella hubiese peste. Sellaron las puertas,
y no nos dejaron salir. Por eso se desbarató
el viaje a Mantua.
FRAY LORENZO. ¿Y quién llevó la carta a
Romeo?
FRAY JUAN. Nadie: aquí está. No pude encontrar
siquiera quien os la devolviese. Tal miedo
tenían todos a la peste.
FRAY LORENZO. ¡Qué desgracia! ¡Por vida
de mi padre San Francisco! Y no era carta
inútil, sino con nuevas de grande importancia.
Puede ser muy funesto el retardo. Fray Juan,
búscame en seguida un azadón y llévale
a mi celda.
FRAY JUAN. En seguida, hermano. (Vase).
FRAY LORENZO. Sólo tengo que ir al cementerio,
porque dentro de tres horas ha de despertar
la hermosa Julieta de su desmayo. Mucho se
enojará conmigo porque no di oportunamente
aviso a Romeo. Volveré a escribir a Mantua,
y entre tanto la tendré en mi celda esperando a Romeo.
¡Pobre cadáver vivo encerrado en
la cárcel de un muerto!
ESCENA TERCERA.
Cementerio, con el panteón de los Capuletos.
PARIS y un PAJE con flores y antorchas.
PARIS. Dame una tea. Apártate: no quiero
ser visto. Ponte al pie de aquel arbusto y
estáte con el oído fijo en la tierra,
para que nadie huelle el movedizo suelo del cementerio,
sin notarlo yo. Apenas sientas a alguno, da
un silbido. Dame las flores, y obedece.
PAJE. Así lo haré, (aparte), aunque mucho
temor me da el quedarme solo en este cementerio.
PARIS. Vengo a cubrir de flores el lecho nupcial
de la flor más hermosa que salió de las
manos de Dios. Hermosa Julieta, que moras
entre los coros de los ángeles, recibe este,
mi postrer recuerdo. Viva, te amé: muerta,
vengo a adornar con tristes ofrendas tu sepulcro.
(El paje silba). Siento la señal del paje:
alguien se acerca. ¿Qué pie infernal es
el que se llega de noche a interrumpir mis
piadosos ritos? ¡Y trae una tea encendida!
¡Noche, cúbreme con tu manto!
(Entran Romeo y Baltasar).
ROMEO. Dame ese azadón y esa palanca. Toma
esta carta. Apenas amanezca, procurarás que
la reciba Fray Lorenzo. Dame la luz, y si
en algo estimas la vida, nada te importe lo
que veas u oigas, ni quieras estorbarme en nada.
La principal razón que aquí me trae
no es ver por última vez el rostro de mi
amada, sino apoderarme del anillo nupcial
que aún tiene en su dedo, y llevarle siempre
como prenda de amor. Aléjate, pues. Y si
la curiosidad te mueve a seguir mis pasos,
júrote que he de hacerte trizas, y esparcir
tus miembros desgarrados por todos los rincones
de este cementerio. Más negras y feroces
son mis intenciones, que tigres hambrientos
o mare alborotadas.
BALTASAR. En nada pienso estorbaros, señor.
ROMEO. Es la mejor prueba de amistad que puedes
darme. Toma, y sé feliz, amigo mío.
BALTASAR. (Aparte). Pues, a pesar de todo,
voy a observar lo que hace; porque su rostro
y sus palabras me espantan.
ROMEO. ¡Abominable seno de la muerte, que
has devorado la mejor prenda de la tierra,
aún has de tener mayor alimento! (Abre las
puertas del sepulcro).
PARIS. Este es Montesco, el atrevido desterrado,
el asesino de Teobaldo, del primo de mi dama,
que por eso murió de pena, según dicen.
Sin duda ha venido aquí a profanar los cadáveres.
Voy a atajarle en su diabólico intento. Cesa,
infame Montesco; ¿no basta la muerte a detener
tu venganza y tus furores? ¿Por qué no te
rindes, malvado proscrito?
Sígueme, que has de morir.
ROMEO. Sí: a morir vengo. Noble joven, no
tientes a quien viene ciego y desalentado.
Huye de mí: déjame; acuérdate de los que
fueron y no son. Acuérdate y tiembla, no
me provoques más, joven insensato. Por Dios
te lo suplico. No quieras añadir un nuevo
pecado a los que abruman mi cabeza. Te quiero
más que lo que tú puedes quererte. He venido
a luchar conmigo mismo. Huye, si quieres salvar
la vida, y agradece el consejo de un loco.
PARIS. ¡Vil desterrado, en vano son esas
súplicas!
ROMEO. ¿Te empeñas en provocarme? Pues muere.
(Pelean).
PAJE. ¡Ay, Dios! pelean: voy a pedir socorro.
(Vase. Cae herido Paris).
PARIS. ¡Ay de mí, muerto soy! Si tienes
lástima de mi, ponme en el sepulcro de Julieta.
ROMEO. Sí que lo haré. Veámosle el rostro.
¡El pariente de Mercutio, el conde Paris!
Al tiempo de montar a caballo, ¿no oí, como
entre sombras, decir a mi escudero, que iban
a casarse Paris y Julieta? ¿Fue realidad
o sueño? ¿O es que estaba yo loco y creí
que me hablaban de Julieta? Tu nombre está
escrito con el mío en el sangriento libro
del destino. Triunfal sepulcro te espera:
¿Qué digo sepulcro? Morada de luz, pobre joven.
Allí duerme Julieta, y ella basta
para dar luz y hermosura al mausoleo. Yace
tú a su lado: un muerto es quien te entierra.
Cuando el moribundo se acerca al trance final,
suele reanimarse, y a esto lo llaman el último
destello. Esposa mía, amor mío, la muerte
que ajó el néctar de tus labios, no ha podido
vencer del todo tu hermosura. Todavía irradia
en tus ojos y en tu semblante, donde aún
no ha podido desplegar la muerte su odiosa bandera.
Ahora quiero calmar la sombra de
Teobaldo, que yace en ese sepulcro. La misma
mano que cortó tu vida, va a cortar la de
tu enemigo. Julieta, ¿por qué estás aún
tan hermosa? ¿Será que el descarnado monstruo
te ofrece sus amores y te quiere para su dama?
Para impedirlo, dormiré contigo en esta sombría
gruta de la noche, en compañía de esos gusanos,
que son hoy tus únicas doncellas. Este será
mi eterno reposo. Aquí descansará mi cuerpo,
libre de la fatídica ley de los astros. Recibe
tú la última mirada de mis ojos, el último
abrazo de mis brazos, el último beso de mis
labios, puertas de la vida, que vienen a sellar
mi eterno contrato con la muerte. Ven, áspero
y vencedor piloto: mi nave, harta de combatir
con las olas, quiere quebrantarse en los peñascos.
Brindemos por mi dama. ¡Oh, cuán portentosos
son los efectos de tu bálsamo, alquimista
veraz! Así, con este beso... muero.
(Cae. Llega fray Lorenzo).
FRAY LORENZO. ¡Por San Francisco y mi santo hábito!
¡Esta noche mi viejo pie viene tropezando
en todos los sepulcros! ¿Quién a tales horas
interrumpe el silencio de los muertos?
BALTASAR. Un amigo vuestro, y de todas veras.
FRAY LORENZO. Con bien seas. ¿Y para qué
sirve aquella luz, ocupada en alumbrar a gusanos
y calaveras? Me parece que está encendida
en el monumento de los Capuletos.
BALTASAR. Verdad es, padre mío, y allí se
encuentra mi amo, a quien tanto queréis.
FRAY LORENZO. ¿De quién hablas?
BALTASAR. De Romeo.
FRAY LORENZO. ¿Y cuánto tiempo hace que
ha venido?
BALTASAR. Una media hora.
FRAY LORENZO. Sígueme.
BALTASAR. ¿Y cómo, padre, si mi amo cree
que no estoy aquí, y me ha amenazado con
la muerte, si yo le seguía?
FRAY LORENZO. Pues quédate, e iré yo solo.
¡Dios mío! Alguna catástrofe temo.
BALTASAR. Dormido al pie de aquel arbusto,
soñé que mi señor mataba a otro en desafío.
FRAY LORENZO. ¡Romeo! Pero ¡Dios mío! ¿Qué
sangre es ésta en las gradas del monumento?
¿Qué espadas éstas sin dueño, y tintas
todavía de sangre? (Entra en el sepulcro).
¡Romeo! ¡Pálido está como la muerte! ¡Y
Paris cubierto de sangre! La doncella se mueve.
(Despierta Julieta).
JULIETA. Padre, ¿dónde está mi esposo?
Ya recuerdo dónde debía yo estar y allí estoy.
Pero ¿dónde está Romeo, padre mío?
FRAY LORENZO. Oigo ruido. Deja tú pronto
ese foco de infección, ese lecho de fingida
muerte. La suprema voluntad de Dios ha venido
a desbaratar mis planes. Sígueme. Tu esposo
yace muerto a tu lado, y Paris muerto también.
Sígueme a un devoto convento y nada más
me digas, porque la gente se acerca. Sígueme,
Julieta, que no podemos detenernos aquí.
(Vase).
JULIETA. Yo aquí me quedaré. ¡Esposo mío!
Mas ¿qué veo? Una copa tiene en las manos.
Con veneno ha apresurado su muerte. ¡Cruel!
no me dejó ni una gota que beber. Pero besaré
tus labios que quizá contienen algún resabio
del veneno. Él me matará y me salvará.
(Le besa). Aún siento el calor de sus labios.
ALGUACIL 1º. (Dentro). ¿Dónde está? Guiadme.
JULIETA. Siento pasos. Necesario es abreviar.
(Coge el puñal de Romeo). ¡Dulce hierro,
descansa en mi corazón, mientras yo muero!
(Se hiere y cae sobre el cuerpo de Romeo.
Entran la ronda y el paje de Paris).
PAJE. Aquí es donde brillaba la luz.
ALGUACIL 1º. Recorred el cementerio. Huellas
de sangre hay. Prended a todos los que encontréis.
¡Horrenda vista! Muerto Paris, y Julieta,
a quien hace dos días enterramos por muerta,
se está desangrando, caliente todavía. Llamad
al Príncipe, y a los Capuletos y a los Montescos.
Sólo vemos cadáveres, pero no podemos atinar
con la causa de su muerte.
(Traen algunos a Baltasar).
ALGUACIL 2º. Este es el escudero de Romeo,
y aquí le hemos encontrado.
ALGUACIL 1º. Esperemos la llegada del Príncipe.
(Entran otros con fray Lorenzo).
ALGUACIL 3º. Tembloroso y suspirando hemos
hallado a este fraile cargado con una palanca
y un azadón; salía del cementerio.
ALGUACIL 1º. Sospechoso es todo eso: detengámosle.
(Llegan el Príncipe y sus guardas).
PRÍNCIPE. ¿Qué ha ocurrido para despertarme
tan de madrugada?
(Entran Capuleto, su mujer, etcétera).
CAPULETO. ¿Qué gritos son los que suenan
por esas calles?
SEÑORA CAPULETO. Unos dicen “Julieta”,
otros “Romeo”, otros “Paris”, y todos
corriendo y dando gritos, se agolpan al cementerio.
PRÍNCIPE. ¿Qué historia horrenda y peregrina
es ésta?
ALGUACIL 1º. Príncipe, ved. Aquí están
el conde Paris y Romeo, violentamente muertos
y Julieta, caliente todavía y desangrándose.
PRÍNCIPE. ¿Averiguasteis la causa de estos
delitos?
ALGUACIL 1º. Sólo hemos hallado a un fraile
y al paje de Romeo, cargados con picos y azadones
propios para levantar la losa de un sepulcro.
CAPULETO. ¡Dios mío! Esposa mía, ¿no ves
correr la sangre de nuestra hija? Ese puñal
ha errado el camino: debía haberse clavado
en el pecho del Montesco y no en el de nuestra
inocente hija.
SEÑORA CAPULETO. ¡Dios mío! Siento el toque
de las campanas que guían mi vejez al sepulcro.
(Llegan Montesco y otros).
PRÍNCIPE. Mucho has amanecido, Montesco,
pero mucho antes cayó tu primogénito.
MONTESCO. ¡Poder de lo alto! Ayer falleció
mi mujer de pena por el destierro de mi hijo.
¿Hay reservada alguna pena más
para mi triste vejez?
PRÍNCIPE. Tú mismo puedes verla.
MONTESCO. ¿Por qué tanta descortesía, hijo mío?
¿Por qué te atreviste a ir al sepulcro
antes que tu padre?
PRÍNCIPE. Contened por un momento vuestro
llanto, mientras busco la fuente de estas
desdichas. Luego procuraré consolaros o acompañaros
hasta la muerte. Callad entre tanto: la paciencia
contenga un momento al dolor. Traed acá a
esos presos.
FRAY LORENZO. Yo, el más humilde y a la vez
el más respetable por mi estado sacerdotal,
pero el más sospechoso por la hora y el lugar,
voy a acusarme y a defenderme al mismo tiempo.
PRÍNCIPE. Decidnos lo que sepáis.
FRAY LORENZO. Lo diré brevemente, porque
la corta vida que me queda, no consiente largas
relaciones. Romeo se había desposado
con Julieta. Yo los casé, y el mismo día murió
Teobaldo. Esta muerte fue causa del destierro
del desposado y del dolor de Julieta. Vos
creísteis mitigarle, casándola con Paris.
En seguida vino a mi celda, y loca y ciega
me rogó que buscase una manera de impedir
esta segunda boda, porque si no, iba a matarse
en mi presencia. Yo le di un narcótico preparado
por mí, cuyos efectos simulaban la muerte,
y avisé a Romeo por una carta, que viniese
esta noche, (en que ella despertaría), a
ayudarme a desenterrarla. Fray Juan, a quien
entregué la carta, no pudo salir de Verona,
por súbito accidente. Entonces me vine yo
solo a la hora prevista, para sacarla del
mausoleo, y llevarla a mi convento, donde
esperase a su marido. Pero cuando llegué,
pocos momentos antes de que ella despertara,
hallé muertos a Paris y a Romeo. Despertó
ella, y le rogué por Dios que me siguiese
y respetara la voluntad suprema. Ella, desesperada,
no me siguió, y a lo que parece, se ha dado
la muerte. Hasta aquí sé. Del casamiento
puede dar testimonio su ama. Y si yo delinquí
en algo, dispuesto estoy a sacrificar mi vida
al fallo de la ley, que sólo en pocas horas
podrá adelantar mi muerte.
PRÍNCIPE. Siempre os hemos tenido por varón
santo y de virtudes.
Oigamos ahora al Criado de Romeo.
BALTASAR. Yo di a mi amo noticia de la muerte
de Julieta. A toda prisa salimos de Mantua,
y llegamos a este cementerio. Me dio una carta
para su padre, y se entró en el sepulcro
desatentado y fuera de si, amenazándome con
la muerte, si en algo yo le resistía.
PRÍNCIPE. Quiero la carta: ¿y dónde está
el paje que llamo a la ronda?
PAJE. Mi amo vino a derramar flores sobre
el sepulcro de Julieta. Yo me quedé cerca
de allí, según sus órdenes. Llegó un caballero
y quiso entrar en el panteón. Mi amo se lo
estorbó, riñeron, y yo fui corriendo a pedir
auxilio.
PRÍNCIPE. Esta carta confirma las palabras
de este bendito fraile. En ella habla Romeo
de su amor y de su muerte: dice que compró
veneno a un boticario de Mantua, y que quiso
morir, y descansar con su Julieta. ¡Capuletos,
Montescos, ésta es la maldición divina que
cae sobre vuestros rencores! No tolera el
cielo dicha en vosotros, y yo pierdo por causa
vuestra dos parientes. A todos alcanza hoy
el castigo de Dios.
CAPULETO. Montesco, dame tu mano, el dote
de mi hija: más que esto no puede pedir tu hermano.
MONTESCO. Y aún te daré más. Prometo hacer
una estatua de oro de la hermosa Julieta,
y tal que asombre a la ciudad.
CAPULETO. Y a su lado haré yo otra igual
para Romeo.
PRÍNCIPE. ¡Tardía amistad y reconciliación,
que alumbra un sol bien triste!
Seguidme, aún hay que hacer más:
premiar a unos y castigar a otros.
Triste historia es la de Julieta y Romeo.
