E como Sebastian
certa vez relatou-me
ter visto um pintarroxo na casa
de um mestre de canto, em Halle, que,
graças à hábil instrução de
seu professor, destacou-se no canto,
o senhor nosso primo havia escrito
para Halle pedindo ao mestre
que me cedesse seu pássaro cantor
em troca de um pagamento modesto.
E, um dia, de repente
eu me senti muito mal,
enquanto Sebastian estava em Berlim,
visitando Emanuel,
e não sabia se a violenta
agitação do sangue
daria origem a uma febre maligna
ou alguma outra má consequência,
o senhor nosso primo teve que escrever
para Sebastian várias vezes,
e perturbá-lo em sua
paz e contentamento,
para que ele pudesse
acelerar sua jornada.
"Bach. Cantata 14."
Quando chegarás, minha salvação?
Estou vindo, serei tua porção.
Espero-te com o óleo aceso.
Diálogo de Sombras,
por Georges Bernanos, 1928.
Françoise, eu acredito em você, como
jamais acreditei em ninguém no mundo.
Eu acredito em você.
Eu acredito em você
ainda mais do que amo,
por uma espécie de necessidade,
um movimento do meu ser tão forte, tão
espontâneo como instinto de sobrevivência.
Eu dependo de você,
eu pertenço a você.
Ou a minha vida não significa nada,
ou ela encontra sentido em você.
Supondo que a alma exista
e que Ele tenha me dado uma,
se eu perdê-la, terei então que
atravessar tantos anos vazios.
Quem sabe? Quem pode saber?
Eu saberei.
Eu também, eu dependo de você!
Dependo de você inteiramente. Sim, Jacques,
você espera por algo que nunca conseguirá
de mim ou de qualquer outra pessoa,
mas ainda espera por isso.
Quanto a mim, eu não espero nada.
Oh, meu querido,
não apresse em se compadecer mim.
Podemos seguir sem esperança
se o coração é forte o bastante
e rápido o suficiente
para agarrar a felicidade
em suas asas,
esgotando-a num único golpe.
Nada mais me resta. Nada me resta.
Você me ama, tudo vai bem,
tudo é belo, tudo é sagrado,
nada é em vão... não, nada é em vão!
Nada pode ser arrancado de um coração
como o seu. Mas irei satisfazê-lo, eu juro,
dar-lhe-ei descanso.
Tenha confiança em mim.
"Descanso". Oh, Jacques, não me fale
em descanso. Eu sei o que é isto.
O amor não consola, minha amiga,
ele é incapaz de consolar;
deve-se exigir dele
apenas o que é extremo,
porque é sem regra
e sem medida,
como você.
Portanto, não procure mais.
Não faça ainda mais esforço.
Se ele lhe der alguma coisa,
dará o que você pedir,
tudo.
Essa é nossa preocupação.
Eu não tenho nenhuma ideia de Deus.
Eu não quero ter uma.
Se algum dia a tivesse,
seria de uma carência tão absoluta,
numa profundidade de desespero tão perfeito,
que nem me atrevo a imaginar,
parecendo-me que O odeio.
Eu não sou aquela com quem você sonha,
não sou uma garota romântica,
uma heroína de seus romances.
Seus romances! Não consigo mais lê-los.
Já tive o suficiente
de seu mentiroso futuro.
E sabe o que mais me dá orgulho?
É que eu tenho certeza, eu absolutamente
não posso duvidar que, feliz ou infeliz,
aconteça o que acontecer, você não será
capaz de colocar nosso amor em um livro,
jamais.
Você tem o direito de me desprezar,
uma vez que não me ama.
Como ousa sequer pronunciar
a palavra "desprezo"?
"Você despreza"?
Quem sou eu para desprezar?
Ah, eu penso de meus livros
o que você pensa de si mesma,
não posso voltar a
lê-los sem vergonha.
Estou livre, Françoise.
Estaremos livres amanhã.
Eu vou me casar com você.
Eu quero isso.
Não. Se insistir nessa promessa,
não o seguirei mais.
Está além da minha capacidade de aceitar
de você mais do que eu posso dar.
Você fala por orgulho, Françoise.
Sim, falei por orgulho, eu acho.
E também porque não posso parar
de propor coisas desafiadoras,
porque eu sou louca,
porque eu amo você...
Você me verá em seus braços,
contra o seu coração, toda sua,
ao seu dispor, de corpo e alma.
Isto é orgulho também, Françoise.
Não me persiga mais.
É inútil dilacerar-se!
Como tenho pena de sua alma!
Deixe-me, deixe-me! Creio que
assim esgotarei o infortúnio,
e renascerei a partir dele.
Por que quando eu tinha quatro anos
trouxeram-me para cá,
quatro anos de idade, pobre menina,
longe de meu país, longe de meu povo,
longe do passado de toda a nossa raça,
como uma criança abandonada,
como uma escrava?
Ainda tenho lá, no Veneto,
um tio, ao que parece,
alguns primos, velhos amigos,
mas o que eu sei?
Não há uma história de nossa república onde
não leia o nosso nome quase em cada página.
No entanto, meu pai jamais
disse uma palavra na minha frente
que me deixasse quebrar o silêncio,
tão mais terrível do que o exílio!
Porque ele renegou todo o seu povo.
Ele pensa que está deixando tudo para eles,
para mim, para todos. Que não deve nada.
Não se esgota o infortúnio, meu amor,
se esquecê-lo. Você não quer esquecer.
Esta noite, menos do que nunca!
O passado pode corromper tudo.
Ele corrompe tudo.
E eu estou renascendo. Digo-lhe,
Jacques, meu amor, você não entende.
As histórias das meninas perseguidas,
com pais ferozes e tirania doméstica
cheiram a um mau romance,
é muito estúpido.
Sim, é estúpido.
E também sou ridicularizada por ser
estrangeira, nobre, uma órfã,
por viver num castelo perdido no país,
e estar nas mãos de um grande hipocondríaco
que se parece com o pai de Chateaubriand.
O que você quer que eu faça?
Acha que escolhi este cenário? Eu o odeio!
Não se dê ao trabalho de odiar
o que abandonará amanhã.
Eu odeio, sempre odiei em silêncio.
Ninguém suspeitou.
Eu sofri aqui sem lágrimas, simplesmente,
tão simples quanto eu podia,
e Deus sabe o que esta
simplicidade me custou!
Jacques, se você não tivesse vindo,
acho que teria devorado, uma a uma,
todas as forças do meu coração.
A quem você fez
esse sacrifício?
Ah, Françoise, estou mui certo em dizer
que você é uma alma religiosa.
Nada lhe atrai.
Nada lhe tenta.
Deve-se possuir antes de desejar.
Sim, o desejo vive e morre nos homens,
infelizmente, não achará trégua ou descanso.
Se há uma chance em mil
de que Deus exista,
é o suficiente:
Não se deve tentar a Deus.
Não há uma chance em mil.
Sou eu quem está tentando, Jacques,
não Deus.
É a mesma coisa.
Eu não vou mentir, Françoise:
entendo perfeitamente
quão pueril é um desafio,
apenas um sonho infantil.
Quando se é cruel, não se é meio cruel.
É você, você quem se odeia, minha querida!
É contra você, o que tem de mais precioso,
mais doloroso, mais vulnerável...
... seu orgulho.
É contra o seu orgulho que está
seguindo com sua terrível vingança.
Você é uma santa, Françoise, que palavra.
Você é uma santa,
só que a sua santidade não tem objetivo.
É sem sentido e sem objetivo,
como a minha tristeza,
tão parecida com a sua,
embora a sua fonte seja tão impura
e eu tenha vergonha de nomeá-la para você.
De todos, o mais medíocre,
o deboche do homem de letras,
um comerciante de histórias imaginárias.
Um deboche!
Não procure desculpas para mim.
Eu não tenho nenhuma, senão o tédio.
Ninguém, eu creio,
anda tão entediado quanto eu,
é por causa do tédio
que eu sei ter uma alma.
Pelo menos eu fiz
sempre o que precisava
para adormecer logo
que o tédio voltasse.
Enquanto isso, você,
minha tolinha,
você provoca a sua alma sem cessar,
você não permite que ela descanse,
como um domador de leões
com seus garfos e chicotes,
e que, eventualmente, é devorado.
Que ideia você tem!
Escute-me! Escute-me um minuto mais.
Somos loucos.
Somos duas pessoas loucas.
Você está à sombra de uma imensa asa
que se fechará sobre nós.
Nós admitimos o papel do tédio, do vício,
até do desespero; mas não o papel do orgulho.
Orgulho?
Desagradável, assim como
desagradável é você.
Não me despreze tão rapidamente,
Françoise!
Eu vim até você como um homem
que perdeu a vida,
que se sente só, com tédio sem remorso,
que perdeu a vida sem saber onde.
Mas eu conheci você.
Acha que eu poderia acreditar,
um único instante, que você
era uma jovem como as outras?
Eu teria o direito de perguntar
isto a uma amante de 2O anos?
Eu teria o direito de
perguntar alguma coisa?
Eu só vi a minha tristeza, a minha tristeza,
que nascia em seus olhos calmos.
Eu esperava de você
apenas uma lúcida piedade,
que em você toma o lugar
da experiência,
sentindo assim a dor dos outros,
lacrimejando, superando toda a poesia.
Aceite agora ser minha esposa.
Prometa-me, ao menos, que aceitará um dia.
Não exija coisas impossíveis.
Oh, isto não é um capricho, cruel ou não.
Eu serei sua amante, Jacques, meu querido,
não serei mais do que sua amante.
Eu serei sua em uma palavra, em um sinal,
não pertencerei a ninguém além de você.
O que mais é necessário?
Mas não deverei ser sua esposa.
Eu não levarei o seu nome.
Os santos nada têm,
mas no dia a dia,
esperam pelos bens eternos, a sua conta
está em ordem nos registros do Paraíso.
Que eu possa ser mais pobre
do que a pobreza dos santos!
Receberei de você sua boa vontade,
sua tão cara piedade,
a cada ano, cada mês, cada semana,
em todas as manhãs de minha vida humilde.
Ah, todas as noites passadas no tempo,
no esquecimento, na saciedade,
na opinião do mundo, todas as forças
que me oprimem e que eu odeio.
Você disse isso, você disse,
eu confesso:
Ai de mim! De onde vem esse orgulho
que eu não posso arrancar?
Vou rasgá-lo fora!
De onde vem esse gosto hediondo
por uma perfeição impossível, desumana
pela renúncia, pelo martírio?
Vou sufocá-lo.
Se está em minha alma, anjo ou animal,
não posso aguentar isso por muito tempo.
Anjo ou animal, confie em mim, Françoise,
isto sempre leva o melhor sobre nós.
Não é tão verdade o que você diz.
Certamente, não tenho uma ideia de Deus,
nem ao menos curiosidade sobre Ele.
Acredito que deificaram
o medo da morte,
ou o que isto seja.
O que isso importa para nós?
Nós não tememos a morte.
Eu temo, apenas isso.
Então você não tem medo de nada.
O que você saberá sobre isso,
meu querido?
Um minuto de angústia, muito vivo...
Não, eu não posso acreditar
em Deus, ou nas almas,
mas eu acredito num
determinado princípio, em mim,
que me feriu, que usurpou a minha vontade
ou tentou me subornar por ardil.
Ah, quando você me acusa
de contradição e me rasga em vão,
é contra isso que eu luto,
e se muitas vezes lhe pareço
imprudente ou louca,
é porque eu luto cegamente,
porque eu só descobri esse inimigo aos
poucos, a partir de seus ataques contra mim.
Sim, eu descobri pouco a pouco
a sua força,
e a duplicidade de sua força.
Mesmo assim, posso chamá-lo pelo nome:
É orgulho, Jacques.
Orgulho, mas não meu.
É apenas orgulho, Françoise,
uma raiva tão lúcida?
Oh, você não sabe o que é
ser oprimido por sua raça,
ser escravizado, esmagado!
Você viu meu pai, ocasionalmente,
durante dois meses.
O bastante para vê-lo e ouvi-lo
por um momento...
... aquele olhar, uma contradição
inexplicável, tão sonhador e duro,
marcado com rugas estreitas,
marcas perpendiculares,
impassível até mesmo quando ria,
de queixo altivo,
na maneira como inclinava seus ombros
ao levantar um pouco a sobrancelha,
como um homem que se recusa
a tomar partido,
que foge,
que sente não dever nada
aos percalços absurdos de sua espécie,
com sua compaixão insolente,
mais insolente do que seu desprezo.
Jamais recebi um aviso, conselho ou ordem
que não fosse dado a contragosto.
Em sua polidez glacial:
nele, nem mesmo o frio dói.
Eu juro que tudo está marcado, tudo
está em seu lugar, embora viva solitário
e tão secreto:
A pior maldade não fere mais.
Minha mãe morreu seis meses após
o meu nascimento, em plena juventude,
em plena beleza, e ele me disse um dia
que ela era simples e perfeita...
Bem, você não consegue encontrar um
único retrato dela em seu apartamento,
nem - eu tenho certeza -
no fundo de suas gavetas.
Mas se você for embora comigo,
não irá encontrá-lo novamente, jamais.
Meu Deus! Que você possa estar
falando a verdade, Jacques.
Você deseja tanto que eu fale
a verdade, minha pobre amiga?
Lá estão outras meninas pobres
como eu, em todo o mundo,
que sentem em suas costas
um peso tão denso,
embora não sejam tituladas ou nobres:
Há o escrúpulo, a integridade,
a rigidez virtuosa e doméstica
das avós e bisavós,
de uma fila de mulheres irrepreensíveis,
obscuras, tenazmente boas,
sábias e ingênuas,
sempre prontas a se esquecerem de
si mesmas, a renunciar, a sacrificar,
oferecer-se ao sacrifício.
Sacrificar-me pelo quê? Eu disse.
Elas foram piedosas, sem dúvida,
temiam a Deus, o inferno, o pecado,
acreditavam em anjos,
resistiam às tentações, venciam-nas.
Levaram sua piedade,
deixando-me apenas sua sabedoria.
O que posso fazer com sua sabedoria?
Não sou eu, mas você quem há
de tirar o melhor de minha alma...
Uma alma... pois veja, é uma grande palavra.
Mas não é tão terrível quanto se pode imaginar.
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