
Spanish: 
Buenos días Hank, es martes. Sigo de vacaciones, así que aquí tienes un poco más de horizonte.
Hoy voy a analizar la capacidad del hombre para maravillarse. La frase viene de una de las novelas de F. Scott Fitzgerald,
El Gran Gatsby (The Great Gatsby), en la que el narrador imagina a los europeos llegando por primera vez a América.
"Durante un fugaz momento lleno de magia", escribió Fitzgerald, el ser humano tuvo que contener la respiración en presencia de aquel
continente, obligado a realizar una contemplación estética que ni entendía ni deseaba, cara a cara, por última
vez en la historia, con algo proporcionado a su capacidad de asombro". Este fragmento aparece casi al final de
la novela, y siempre me ha parecido un poco fuera de lugar, como si Fitzgerald se hubiera dado cuenta de que no podía escribir la gran
novela americana sin un momento de retrospectiva para examinar el "principio" de la "historia" de su continente.
Y además ahora parece errónea a algunos niveles: está el lenguaje de género, la falsa noción de que América
estaba de alguna forma vacía o prístina antes de que llegasen los europeos, y el hecho de que unas décadas después de
El Gran Gatsby, los humanos pondrían un pie en la luna y vislumbrarían cómo se vio el universo justo después del

English: 
Good morning Hank, it's Tuesday. I'm still on vacation, so here's some more horizon.
Today I'll be reviewing man's capacity for wonder. The phrase comes from a line in F. Scott Fitzgerald's novel
The Great Gatsby, in which the narrator imagines Europeans first arriving in the Americas.
"For a transitory enchanted moment," Fitzgerald writes, "man must have held his breath in the presence of this
continent, compelled into an aesthetic contemplation he neither understood nor desired, face to face for the last
time in history with something commensurate to his capacity for wonder." The line comes right at the end of
the novel, and it's always seemed to me slightly out of place, as if Fitzgerald realized he couldn't write the great
American novel without one moment of zooming out to examine the "beginning" of the "history" of his continent.
And of course now it feels wrong on a few levels; there's the gendered language, the false notion that America
was somehow empty or pristine before Europeans arrived, and the fact that within a few decades of The
Great Gatsby, humans would step foot on the moon and glimpse what the universe looked like just after the Big

Spanish: 
Big Bang al contemplar la luz de hace 16 mil millones de años.
Aún así, el tema de Fitzgerald sobre la capacidad de asombro del ser humano es una frase terriblemente buena. Tan buena que, de hecho, es fácil confundirla con la verdad.
Quiero decir, las observaciones bonitas y llamativas siempre parecen ciertas, incluso cuando no lo son.
Tomad por ejemplo la frase magistral del principio de Anna Karenina: "Todas las familias felices se parecen unas a otras; pero cada familia infeliz lo es a su propia manera".
Sabemos que esta observación está demasiado reducida para ser, hablando estrictamente, cierta, pero nos sigue gustando, quizás porque
la mayoría de nosotros encontramos consuelo en la idea de que, si no vamos a ser felices, al menos seremos únicos.
De hecho, sospecho que la mayoría de nosotros, en el fondo, preferiríamos ser interesantes a felices. Sé que yo lo prefiero.
Ahora, las mejores observaciones en literatura son a la vez preciosas y generalmente ciertas. "Los barcos en la distancia tienen
los deseos de cada hombre a bordo", escribió Zora Neale Hurson. O esta línea de Kurt Vonnegut: "Somos lo que
pretendemos ser, así que debemos tener mucho cuidado con lo que pretendemos ser". Pero, normalmente, una gran frase no termina siento
una gran verdad. Por ejemplo, recuerdo que cuando mi hijo tenía dos años, íbamos caminando por el bosque en una mañana

English: 
Bang by gazing upon 16 billion-year-old light.
Still, Fitzgerald's business about man's capacity for wonder is an awfully good line. So good, in fact, that it's easy to mistake it for true.
Like, beautiful arresting observations always seem accurate, even when they're not.
Take for instance the masterful first line of Anna Karenina: "All happy families are alike; each unhappy family is unhappy in its own way."
We know this observation is too reductive to be, strictly speaking, true, but still we love it, not least because
most of us find comfort in the idea that if we aren't going to be happy, we might at least be unique.
In fact, I suspect most of us, deep down, would rather be interesting than happy. I know I would.
Now, the best observations in literature are at once beautiful and broadly true. "Ships at a distance have
every man's wish on board," Zora Neale Hurston wrote. Or this line from Kurt Vonnegut: "We are what we
pretend to be, so we must be very careful what we pretend to be." But often, a great line doesn't prove to be
a great truth. Like, I remember when my son was about two, we were walking in the woods one November

Spanish: 
de noviembre. Estábamos en la cresta de la montaña, mirando abajo hacia el bosque, donde una neblina fría parecía abrazar
el suelo, y podías ver más allá el resto del bosque durante millas, y era simplemente tan extravagantemente
bonito... Y yo intentaba que mi distraído hijo apreciase el paisaje. En un momento, lo alcé
en brazos y señalé hacia el horizonte y le dije: "mira eso, Henry, solo mira!" y él dijo: "hoja".
"Qué?", dije, y el repitió "hoja" de nuevo, y luego se agachó y agarró una hoja marrón de roble del
pequeño árbol de al lado. Yo quería explicarle que puedes ver una hoja marrón de roble literalmente en todas partes en el este
de Estados Unidos en noviembre, que nada en el bosque era menos interesante. Pero después de observar cómo la miraba,
comencé a mirar yo también, y pronto me di cuenta de que no era solo una hoja marrón. Sus venas se separaban como una araña en rojo y naranja
y amarillo en un patrón demasiado complejo para que mi cerebro lo sintetizase, y cuanto más miraba a la hoja con Henry
más me sentía como el cliché del porrero que no puede creer lo bonito que es todo. La complejidad de esa

English: 
morning. We were along a ridge, looking down at the forest below, where a cold haze seemed to hug the
forest floor, and you could see out across the forest below us for miles, and it was just so extravagantly
beautiful. And I kept trying to get my oblivious two-year-old to appreciate this landscape. At one point I picked
him up and pointed out toward the horizon and said, "look at that, Henry, just look at it!" And he said, "leaf."
"What?" I said, and he said "leaf" again, and then reached out and grabbed a single brown oak leaf from the little
tree next to us. I wanted to explain to him that you can see a brown oak leaf literally anywhere in the eastern
United States in November, that nothing in the forest was less interesting. But after watching him look at it, I
began to look as well, and I soon realized it wasn't just a brown leaf. Its veins spidered out red and orange and
yellow in a pattern too complex for my brain to synthesize, and the more I looked at the leaf with Henry
the more I felt like the cliché of the stoner who just can't believe how beautiful everything is. The intricacy of that

Spanish: 
hoja me asombró, y me recordó que la belleza estética es más sobre cómo y si miras
que realmente sobre lo que miras. Estaba, para resumir, cara a cara con algo proporcional a mi capacidad de asombro.
Desde el quark a la supernova, las maravillas no cesan. Es nuestra atención lo que escasea, nuestra
habilidad y disposición a hacer el trabajo que el asombro requiere. Así que, al final, creo que Fitzgerald estaba equivocado, pero creo que
la capacidad de los humanos para maravillarse es no obstante bastante excelente. Le doy un 10 de 10. Muy recomendable.
Hank, te veré el viernes.

English: 
leaf astonished me, and I was reminded that aesthetic beauty is as much about how and whether you look
as what you see. I was, in short, face-to-face with something commensurate to my capacity for wonder.
From the quark to the supernova, the wonders do not cease. It is our attentiveness that is in short supply, our
ability and willingness to do the work that awe requires. So in the end, I think Fitzgerald was wrong, but I think
humans' capacity for wonder is nonetheless pretty great. I give it a 10 out of 10. Highly recommended.
Hank, I'll see you on Friday.
