Vom Lesen und Schreiben
Von allem Geschriebenen liebe ich nur Das,
was Einer mit seinem Blute schreibt.
Schreibe mit Blut: und du wirst erfahren,
dass Blut Geist ist.
Es ist nicht leicht möglich, fremdes Blut
zu verstehen: ich hasse die lesenden Müssiggänger.
Wer den Leser kennt, der tut Nichts mehr
für den Leser.
Noch ein Jahrhundert Leser – und der Geist
selber wird stinken.
Dass Jedermann lesen lernen darf, verdirbt
auf die Dauer nicht allein das Schreiben,
sondern auch das Denken.
Einst war der Geist Gott, dann wurde er zum
Menschen und jetzt wird er gar noch Pöbel.
Wer in Blut und Sprüchen schreibt, der will
nicht gelesen, sondern auswendig gelernt werden.
Im Gebirge ist der nächste Weg von Gipfel
zu Gipfel: aber dazu musst du lange Beine haben.
Sprüche sollen Gipfel sein: und Die, zu denen
gesprochen wird, Grosse und Hochwüchsige.
Die Luft dünn und rein, die Gefahr nahe und
der Geist voll einer fröhlichen Bosheit:
so passt es gut zu einander.
Ich will Kobolde um mich haben, denn ich bin
muthig.
Muth, der die Gespenster verscheucht, schafft
sich selber Kobolde, – der Muth will lachen.
Ich empfinde nicht mehr mit euch: diese Wolke,
die ich unter mir sehe, diese Schwärze und
Schwere, über die ich lache, – gerade das
ist eure Gewitterwolke.
Ihr seht nach Oben, wenn ihr nach Erhebung
verlangt.
Und ich sehe hinab, weil ich erhoben bin.
Wer von euch kann zugleich lachen und erhoben
sein?
Wer auf den höchsten Bergen steigt, der lacht
über alle Trauer-Spiele und Trauer-Ernste.
Muthig, unbekümmert, spöttisch, gewaltthätig
– so will uns die Weisheit: sie ist ein
Weib und liebt immer nur einen Kriegsmann.
Ihr sagt mir: »das Leben ist schwer zu tragen.«
Aber wozu hättet ihr Vormittags euren Stolz
und Abends eure Ergebung?
Das Leben ist schwer zu tragen: aber so thut
mir doch nicht so zärtlich!
Wir sind allesammt hübsche lastbare Esel
und Eselinnen.
Was haben wir gemein mit der Rosenknospe,
welche zittert, weil ihr ein Tropfen Thau
auf dem Leibe liegt?
Es ist wahr: wir lieben das Leben, nicht,
weil wir an's Leben, sondern weil wir an's
Lieben gewöhnt sind.
Es ist immer etwas Wahnsinn in der Liebe.
Es ist aber immer auch etwas Vernunft im Wahnsinn.
Und auch mir, der ich dem Leben gut bin, scheinen
Schmetterlinge und Seifenblasen und was ihrer
Art unter Menschen ist, am meisten vom Glücke
zu wissen.
Diese leichten törichten zierlichen beweglichen
Seelchen flattern zu sehen – das verführt
Zarathustra zu Tränen und Liedern.
Ich würde nur an einen Gott glauben, der
zu tanzen verstünde.
Und als ich meinen Teufel sah, da fand ich
ihn ernst, gründlich, tief, feierlich: es
war der Geist der Schwere, – durch ihn fallen
alle Dinge.
Nicht durch Zorn, sondern durch Lachen tödtet
man.
Auf, lasst uns den Geist der Schwere tödten!
Ich habe gehen gelernt: seitdem lasse ich
mich laufen.
Ich habe fliegen gelernt: seitdem will ich nicht erst gestossen sein, um von der Stelle zu kommen.
Jetzt bin ich leicht, jetzt fliege ich, jetzt
sehe ich mich unter mir, jetzt tanzt ein Gott
durch mich.
Also sprach Zarathustra.
