Se eu passar muito alto ou 
baixo demais, tudo está arruinado.
Não deve haver um único elo fraco.
Um buraco pelo qual a emoção,
a verdade, a luz possa escapar.
Eu trabalho em toda a minha tela 
de uma vez, entende?
E no mesmo movimento,
com a mesma convicção,
aproximo-me de todos 
os fragmentos espalhados.
Tudo o que vemos no espaço
dispersa e desaparece,
a natureza é sempre a mesma, mas
sua aparência está sempre mudando.
Nossa arte deve transmitir
a emoção de sua permanência,
juntamente com os elementos e a
aparência de todas as suas alterações.
Deve dar-nos o gosto de
eternidade da natureza.
O que há por trás disso?
Talvez nada, talvez tudo.
Tudo, você entende?
Então junto essas mãos errantes.
De todos os lados, 
aqui, ali, em toda parte,
tomo cores e nuances;
eu as uno, eu as ponho juntas.
Elas formam linhas, elas se 
tornam objetos, rochas, árvores,
sem que eu pense nisso.
Elas tomam volume,
elas têm um valor.
Se, como eu os percebo, esses volumes
e valores em minha tela correspondem
aos planos e manchas de cor
que estão diante dos meus olhos.
Bem, minha tela junta essas 
mãos e elas não vacilam.
Não se passa nem muito 
alto nem baixo demais.
É verdadeiro, é denso, é pleno.
Mas se eu tiver a menor distração,
a menor falha, acima de tudo,
se eu interpretar muito um dia...
Se hoje eu me deixar levar por 
uma teoria que contradiz a de ontem,
se eu pensar enquanto pinto,
se eu intervier...
- Desastre! Tudo desmorona.
- O que quer dizer, se você intervier?
O artista
nada mais é do que um receptáculo 
de sensações, um cérebro,
uma máquina que grava.
Mas se ele intervier, se ele ousar
deliberadamente intrometer-se
no que ele deveria 
estar traduzindo,
ele introduz sua própria insignificância
e o trabalho se torna inferior.
Em suma, para você o artista é
inferior à natureza?
Não, eu não disse isso.
A arte...
... tem uma harmonia que é paralela
a da natureza; se o pintor
não intervir deliberadamente,
ouça com atenção...
seu objetivo deveria 
ser o silêncio.
Ele deve silenciar todas as
vozes de preconceito em si mesmo,
esquecer, esquecer,
ser silencioso, ser um eco perfeito.
Então, na parte mais 
sensível de seu ser,
toda a paisagem
será gravada.
Fixá-la na tela, exteriorizá-la,
para isso ele terá que usar de seu ofício.
Mas este ofício também é respeitoso,
está pronto para obedecer,
para traduzir inconscientemente,
familiar como é com a linguagem,
o texto a ser decifrado,
os dois textos paralelos:
A Natureza como se vê e
a Natureza como é sentida,
ambas as quais devem se fundir.
A paisagem
é refletida, humanizada,
e ela pensa em mim,
eu a objetifico, eu a projeto,
eu a fixo em minha tela.
Além disso,
o puro cheiro azul de pinho, 
que emana ao sol, deve casar.
O cheiro fresco e verde 
dos prados na manhã
com o cheiro das pedras
e a fragrância do mármore 
distante de Saint-Victoire.
Isto deve ser transmitido, 
através de cores, sem literatura.
Quando a sensação está em sua plenitude,
ela se harmoniza com todo o ser.
O turbilhão da natureza,
profundamente dentro do cérebro,
é resolvido no mesmo movimento
e tudo é percebido com
seu próprio lirismo:
os olhos, as orelhas, 
a boca, o nariz...
Por exemplo, se eu fechar meus olhos 
e imaginar as colinas de Saint-Marc,
o cheiro de escabiosa vem a mim.
Quando eu estava pintando minha
"Velha Mulher com Um Rosário",
eu vi um tom de Flaubert,
uma atmosfera, algo indefinível,
uma cor que era 
azulada e vermelha,
que parecia vir de 
Madame Bovary.
Eu tentei ler Apuleius.
Para me livrar desta obsessão de que
eu estava com medo de ser muito literário.
Nada funcionou.
Este maravilhoso vermelho azulado
havia se apegado a mim,
atingindo um acorde de meu coração.
Estava fluindo ao meu redor.
Ele se interpôs
entre você e a realidade?
Entre seus olhos e o tema?
De jeito nenhum, ele flutuava.
Como em outros lugares.
Eu examinei todos os detalhes; 
as roupas, a capa, as dobras do avental.
Eu decifrei sua expressão instável.
Só muito depois...
eu constatei que o rosto estava 
vermelho e o avental azulado.
Assim que percebi, de uma vez,
que a pintura estava acabada,
eu me lembrei da descrição
do velho empregado
na feira agrícola.
Feira Agrícola
Julho de 1841
BELAS ARTES
Decididamente, eu
não fui feita para ser mãe.
- A criança me irrita.
- Mas ela é uma linda menina.
Se eu fosse casada,
ia querer uma assim.
Berthe, deixe-me 
em paz, vá brincar!
Por que ela fica fazendo isso?
Estranho. Acho-a feia.
Eu a deixaria
com uma ama-de-leite.
Uma criança é uma 
distração, madame.
Já pensei assim...
Veja você, Félicité, acho
que nada pode me distrair.
Eu me entedio demais aqui,
tudo é tão chato e banal.
Tenho vontade de aprender italiano
e fugir para o exterior.
Mas a senhora tem
tudo o que quer, aqui.
Não há uma semana em que o
Sr. Lheureux não lhe traga algo.
- A madame quer uma echarpe?
- Sim, a de caxemira azul.
Meu Deus, meu Deus.
Meu Deus, o que eu fiz?
Meu amor, meu anjo,
eu te amo tanto!
Você é tão bonita...
Creia, meu caro.
Pratique essa cirurgia.
Você tem uma excelente oportunidade
com Hippolyte, e o seu pé torto.
O sucesso é quase garantido.
Alívio e embelezamento
do paciente...
notoriedade rápida
para o cirurgião...
o que, aliás,
aumentaria seus recursos...
e permitiria colocar Madame Bovary
em uma posição mais elevada.
Digo a todos
e por toda parte...
que ela é digna
de uma subprefeitura.
Ah! Aqui está o Sr. Boulanger.
- Bom dia, meu caro.
- Bom dia.
Conhece o nosso médico? 
Sr. Bovary.
Sr. Rodolphe Boulanger,
Proprietário do Castelo de la Huchette.
Prazer em conhecê-lo, senhor.
Vocês vêm ao comício?
Está na hora. 
As tribunas estão cheias.
Primeiro terei
de ir buscar minha mulher.
Eu gostaria que conhecesse o
Sr. Rodolphe Boulanger de la Huchette.
Emma Bovary, minha esposa.
- Encantado, madame.
- Senhor.
Desculpem, não estou pronta.
Encontro vocês depois.
De minha parte, 
preferiria não assistir...
a esses discursos que não estão de 
acordo com as minhas opiniões políticas.
Então vá na frente, com o Sr. Bovary.
Se Madame Bovary permitir,
vou esperar e acompanhá-la.
Tudo bem, então...
vamos lá, Bovary.
Não demore muito.
É muito amável, senhor.
Se o senhor quiser se sentar...
Hippolyte! 
O Sr. Homais está chamando.
Você ficaria feliz se lhe
fizéssemos um pé novinho...
ao invés de arrastar
seu sapato com pregos...
com esse barulho de sucata?
Isso não me incomoda,
ao contrário.
Com o hábito, ele me parece
bem mais sólido do que o outro.
Além disso, uma operação...
deve doer muito.
E eu não quero ser 
sangrado como um porco!
Já não estamos na Idade Média.
Em nosso século, operam-se
perfeitamente pés tortos...
ao menos no limite
de simples desvios.
Você sentirá uma ligeira dor...
como quando se extirpa
um calo, por exemplo.
O Sr. Bovary faria isso
graciosamente.
Não vai lhe custar um centavo,
e você ficaria bonito
como Adônis.
Bem, eu vou pensar sobre isso,
não estou dizendo não...
Aha! Precisam de 
cadeiras ali no canto.
Vou buscar mais na igreja.
Aí vem o Prefeito. Vou indo.
Um simples desvio...
Nosso dever é sentir o que é grande...
o que é belo...
E não aceitar todas as
convenções da sociedade...
que nos impõem infâmias.
Mas é preciso seguir a opinião 
do mundo e seguir sua moral.
Eu não acredito 
na moral do mundo.
Acredito em outra,
a moral eterna.
Aquela que nos ordena
proscrever a mentira.
Mesmo?
Então...
o senhor nunca mente?
Nunca.
Catherine Niquaise 
Elisabeth Leroux.
Por 54 anos de serviço
na mesma fazenda...
Uma medalha de prata 
no valor de 25 francos.
- Onde está madame Leroux?
- Ali.
Vá em frente, você tem 
que receber sua medalha.
É para você.
Prêmio empatado aos senhores
De Hérissé e Funambourg.
- 60 francos.
- Muito bem!
Darei a medalha a nosso padre,
para ele rezar uma missa.
Que fanatismo!
Não ceda à tristeza.
No fundo, quando se é decidido,
sempre se encontram distrações.
- Em Yonville?
- Claro!
Um simples passeio a cavalo,
no orvalho da manhã.
Eis algo que devolveria
as cores à sua face.
Ah, o cavalo.
Eu já gostei disso.
Mas faz tanto tempo.
Tanto tempo?
Não me faça rir.
Ouça, tenho uma pequena égua
que é gentil como um cordeiro...
e que não está fazendo nada.
Proponho que a monte.
A senhora recuperará o gosto
pela vida, galopando nos bosques.
- Mas sequer tenho o necessário.
- Isso é fácil de conseguir.
Não, realmente.
- Não devia pensar nisso.
- Por que não?
Pense nas pessoas...
O que não diriam?
Isso não me perturbaria,
em seu lugar. Além do mais...
o que se pode censurar no fato
de a mulher de um médico
cavalgar para se manter em boa saúde?
O senhor sabe
dar sentido às coisas.
Então, é um sim?
Quanta precipitação.
Deixe-me pensar sobre isso...
Eu estava dizendo anteriormente 
que a mente desimpedida
do artista deve ser como um negativo 
sensibilizado, uma máquina de gravação,
e nada mais.
Mas após exposições repetidas,
este negativo sensibilizado
atinge tal nível de 
receptividade que pode
tornar-se saturado com a
imagem meticulosa das coisas.
O trabalho prolongado,
a meditação, os estudos,
o sofrimento e a alegria... A vida...
Preparam você para isso.
Meditação constante sobre os métodos
usados pelos antigos mestres, e então
o ambiente em que nos movemos 
habitualmente, esta luz do sol.
Ouça bem.
O movimento casual de seus raios,
a infiltração, a encarnação
da luz solar através do mundo.
Quem pintará isso?
Quem contará essa história? 
A história física, a psicologia da Terra.
Ó luz celeste! 
Os humanos nunca tal me ensinaram! 
Nunca tal aprendi!
Há muito tempo, quando
meu coração 
ansioso buscava
o plenamente vivo, 
volvi-me para ti;
às cegas me entreguei, por muito 
tempo, qual planta confiante;
em gozo devoto, por muito tempo,
como se cego estivesse.
Dificilmente reconhecem os 
mortais as almas puras.
No entanto, quando floresceu meu 
espírito, como tu mesma floresces,
clamei, reconhecendo-te: 
"vives!"
E perpassas, serena, 
entre os mortais,
irradiando, celeste e juvenil,
o brilho gracioso 
por entre os viventes
para que vistam a 
cor do teu espírito.
Assim, em poesia, 
transformou-se-me a vida.
Pois tua alma era parte 
de mim; abertamente
como o teu, meu coração 
se prodigou à terra,
à padecente, muitas vezes
na noite consagrada,
prometi a ela, à predestinada, 
amor fiel,
intrépido até a morte,
e a jamais desdenhar os seus enigmas.
Perpassava então outro sussurro 
no bosque consagrado 
e suavemente ressoavam 
as nascentes de suas montanhas.
E sobre as flores, 
respirações suaves e ardentes.
Ó terra! Veio gentilmente para mim
sua vida mais descansada.
Todas as tuas alegrias, Terra!
Não as que estendes generosa 
sorrindo aos mais frágeis,
mas cálidos e genuínos,
todos ardentes, todos verdadeiros,
amadurecendo em fadiga e amor.
Todas as tuas alegrias 
me deste, muitas vezes,
e ao meditar no alto 
da montanha distante,
eu olhei e meditei, atônito 
ante o sagrado equívoco da vida,
enternecido pelas tuas metamorfoses
e pressentindo meu próprio destino;
ao respirar o Éter,
curei-me como a ti mesma,
que envolvia o peito
ferido de amor,
terra, e magicamente, em suas 
profundezas, dissolviam-se
os enigmas que habitam em mim.
Ó privilegiado!
Já o fui! 
Se pudesse evocar o que passou,
enunciar as metamorfoses 
e a eficácia
das forças esplêndidas 
de teu gênio,
das quais eu era companheiro,
ó Natureza!
E ainda uma vez, tudo 
invocando ante minha alma,
assim pudesse meu peito 
calado nas areias 
da morte ressoar 
teus múltiplos acordes!
Existo? Ó vida! 
E sussurravam para mim
todas as tuas aladas melodias 
e eu sentia
a tua antiga harmonia, 
grande Natureza!
Ah! Eu, por tudo 
abandonado, não vivia
com esta terra consagrada, 
com esta luz
e contigo, a quem 
a alma jamais renuncia,
ó pai Éter! 
E com todos os viventes
nalgum Olimpo presente?
Não! Não deveria dizê-lo, 
Natureza consagrada!
Tu que foges ao 
espírito rude, ó virginal!
Desprezei-te, 
instituindo-me como único
senhor, bárbaro e arrogante!
Bárbaro que eu sou!
Em vossa singeleza vos seguirei,
forças puras, sempre juvenis!
Vós que me educastes 
com júbilo e com prazer,
e nutristes de encantamentos,
regressando continuamente
a mim, Generosas, 
não venerei vossa alma!
Oh, sim, eu sabia tudo,
havia plenamente aprendido
a vida da natureza;
eu a conhecia, nela me iniciara,
como devia tê-la mantido sagrada, 
como outrora! Os deuses
estavam prontos a servir-me. 
Sentia-me o único
deus manifesto com 
orgulho insolente.
Todas as criaturas e coisas, 
aproximadamente,
não são mais do que 
um pouco de calor
armazenado, organizado...
Uma lembrança do sol,
uma breve faísca de fósforo
no centro da Terra.
A moral difusa do mundo
talvez seja o esforço de
se tentar voltar para o sol.
Esta é a sua ideia, o sentimento, 
o sonho de Deus.
Em todos os lugares, um raio está
batendo em alguma porta escura.
Em toda parte uma linha está circundada
de cor, segura como um prisioneiro.
Quero libertá-los!
A delicadeza de nossa atmosfera
está ligada à delicadeza de 
nossas mentes. Elas estão entrelaçadas.
A cor
é o lugar em que nosso cérebro
e o universo se encontram.
Olhe para Sainte-Victoire.
Como se eleva, como imperiosamente
tem uma sede de sol,
e quanta melancolia à noite, 
quando todo esse peso lhe desce.
Esses blocos eram feitos de fogo, 
e ainda há fogo neles. Sombras
parecem rastejar de volta com um arrepio,
durante o dia, com medo deles.
Quando grandes nuvens passam,
as sombras que caem
tremem nas rochas como 
se estivessem queimando
instantaneamente consumidas 
por uma boca de fogo.
Durante muito tempo, não consegui
pintar Sainte-Victoire, porque
imaginava que a sombra era côncava,
como outros que não olham bem.
Considerando melhor, vi que 
era convexa, fugia de seu centro.
Em vez de coletar,
ela se evapora, torna-se fluida,
toda azul, faz parte da
respiração no ar circundante.
Assim como lá em baixo, à direita, 
na Pilon du Roi, você tem o oposto:
O brilho é embalado,
úmido, cintilante. É o mar.
É isso que precisa ser transmitido.
Considere que a história do mundo
data do dia em que 
dois átomos se encontraram,
quando dois redemoinhos,
duas danças químicas combinaram.
Aqueles grandes arco-íris,
aqueles prismas cósmicos...
o amanhecer de nós mesmos
acima do vazio...
Eu os vejo se erguer, entro neles
enquanto leio Lucrecio.
Sob esta chuva fina, respiro
a virgindade do mundo.
Uma sensação ampliada 
de cor vem sobre mim.
Sinto-me corado por todas 
as nuances do infinito.
Neste momento,
sou um com minha pintura,
somos um caos iridescente.
O sol penosamente me penetra,
ele é um amigo distante
que aquece minha preguiça,
que me fertiliza, e nós germinamos.
Quando a noite cai 
novamente, parece
que eu nunca mais vou pintar
e que eu nunca pintei.
Só com a noite posso rasgar
meus olhos na terra,
a partir deste canto da Terra
com o qual eu me fundi.
Uma adorável manhã se segue.
Gradualmente,
a fundação geológica
torna-se clara para mim.
Essas camadas definem o 
esboço principal de minha pintura.
Mentalmente, desenho 
seu esqueleto rochoso.
Vejo rochas apenas sob a 
superfície da água, pesando o céu.
Tudo cai no lugar.
Um pálido tremor envolve
os aspectos lineares,
a terra vermelha 
emerge de um abismo.
Eu começo a me separar 
da paisagem, para vê-la.
Uma terna emoção 
se apodera de mim.
Das raízes desta emoção sobe
a sua seiva: a cor.
Uma espécie de libertação.
Uma lógica colorida e arejada, bruscamente
substitui a geometria sombria, teimosa,
tudo se organiza:
árvores, campos, casas,
eu vejo.
Em remendos de cor.
O fundamento geológico,
os trabalhos preparatórios,
o mundo ofertado pela pintura.
E tudo desmorona, 
numa catástrofe.
Um cataclismo leva tudo embora
e o regenera.
Um novo período de vida, real,
onde nada me escapa,
onde tudo é denso e 
fluido ao mesmo tempo, natural.
Somente as cores permanecem.
E nelas brilham os seres 
cujos pensamentos acompanham
esta ascensão da terra
rumo ao sol,
esta exalação das profundezas
rumo ao amor.
O brilhante seria
imobilizar esta ascensão
em um momento de equilíbrio
e ainda sugerir o seu ímpeto.
Eu quero agarrar esta ideia,
esta explosão de emoção,
esta fumaça de vida acima
do inferno universal.
A tela começa a se sentir pesada,
um peso pressiona em minhas escovas.
Tudo está caindo, tudo
desmorona abaixo do horizonte.
Do meu cérebro para a tela,
da minha tela para o chão. Pesadamente.
Onde está o ar, 
aquela luminosidade densa?
Um minuto passa no mundo.
Para pintá-lo em sua realidade precisa...
Esquecendo tudo por sua causa!
Para se tornar esse minuto em si,
para ser um negativo sensibilizado,
para transmitir a 
imagem do que vemos,
esquecendo tudo o que tem
aparecido diante de nós.
- Isso é possível?
- É o que tenho tentado.
Ainda não descobrimos
que a natureza é maior em sua 
profundidade do que em sua superfície.
Você pode modificar, decorar
e vestir a superfície.
Você não pode... tocar as suas 
profundezas sem tocar a verdade.
Uma saudável necessidade de 
ser verdadeiro vem sobre você.
Você prefere
por sua pintura abaixo
a inventar ou imaginar um detalhe.
- Você quer saber.
- Saber?
Sim, eu quero saber:
Para saber, o melhor é sentir,
para sentir, o melhor é saber.
Para ser o primeiro em meu ofício
eu quero permanecer simples.
Aqueles que sabem
são simples.
Simplicidade, 
ser direto.
Todo o resto é apenas rumor,
colocar ideias em sua cabeça.
Estou me excedendo com você hoje,
eu não sei o porquê.
Basicamente,
não penso em nada quando pinto,
eu vejo as cores,
esforço-me com alegria para 
transmiti-las como as vejo.
Em minha tela, elas se organizam
como querem, de um jeito antigo.
Há uma lógica na cor,
maldição!
O pintor deve lealdade
somente a isso,
jamais à lógica do cérebro.
Se ele cede a essa lógica, 
ele está perdido,
deve ser sempre 
a lógica de seus olhos.
Se o seu sentimento está certo, então
seu pensamento estará certo também.
A natureza sempre classifica as coisas,
se você a respeita.
Diz-lhe o seu significado.
Eu queria copiar a natureza.
Não consegui, embora tenha tentado,
indo e vindo em todas as direções.
É irredutível.
Em todas as direções.
Mas fiquei satisfeito comigo mesmo 
quando descobri que o sol, por exemplo,
não pode ser reproduzido, mas tem 
de ser representado por algo mais...
pela cor.
Todo o resto: teorias, desenhos,
ideias, até mesmo sensações
não são mais que desvios.
Pode parecer um atalho,
mas é mais longo.
Só há um caminho
para se traduzir tudo:
a cor.
Agricultores, quando veem um amarelo,
sentem espontaneamente
o movimento da colheita
que deve começar,
como eu, quando confrontado com
a mesma cor de amadurecimento,
devo instintivamente conhecer a cor 
correspondente para por em minha tela,
e assim obter um recorte
de milho acenando.
Toque por toque na terra,
assim, e ganhará vida.
Trabalhando em meu campo,
uma linda paisagem crescerá lá.
Você tem sede há muito tempo
por coisas desconhecidas.
Como se estivesse preso
em um corpo doente, o espírito
de Agrigento anseia por 
sair da antiga trilha.
Ousai! O que herdastes, 
o que você ganhou e aprendeu,
o que vos legou e ensinou 
a palavra paterna:
Toda lei e costume, 
os nomes dos antigos deuses,
Tudo isto esquecei corajosamente, 
e como recém-nascidos
erguei os olhos para 
a Natureza divina.
Quando o espírito inflamar-se
em luz celeste,
como pela primeira vez 
um suave sopro de vida 
vos embeberá o peito;
Ouvireis os murmúrios das florestas 
carregadas de frutos dourados
e do vento e das fontes 
nascidas do penhasco,
quando a vida, universal, 
seu espírito de paz, vos invadir,
em cantilena sagrada 
embalar a vossa alma;
e no deleite do belo anoitecer,
e quando brilhar 
de novo a terra verde,
e montanhas, mares, 
nuvens e estrelas,
forças nobres, irmãos heroicos, 
ligados a você,
surgirem ante vossos olhos,
a modo de escudeiro
vosso peito ansiar por feitos
e por um mundo belo e singular, 
então estendei novamente as mãos, 
Um com o outro, empenhareis 
a palavra e dividireis os bens.
Partilhai, caríssimos, 
a façanha e a glória
como fiéis Dióscuros; 
que todos sejam iguais
em justas ordenações 
como colunas graciosas,
repouse a vida renovada
em bem concebidos
arranjos, e a lei 
consolide vossa aliança.
Ó vós gênios da Natureza 
em metamorfose, 
por ela nutridos sejam todos vós,
com o júbilo do profundo 
e da altura,
trazendo ventura e fadiga, 
sol e chuva,
ao coração dos mortais 
de condição limitada,
vindos de terras 
estranhas e longínquas;
o povo livre convida a vós, 
serenos, para as suas festas.
Hospitaleiro e devoto!  
Oferece o mortal quando ama,
o melhor deles, 
se nenhuma forma de servidão
não o impedir e constranger-lhe o peito.
Ó pai!
Com o coração, terra, 
nós te invocamos de novo
e como a flor brota 
de tua escuridão,
florescerá em ti o 
rubor das faces gratas,
o peito transbordante 
de vida e o sorriso feliz.
Ofertado com grinaldas 
de amor rumoreja, 
nascente abaixo,
cresce entre bênçãos fluviais
em torrente e estronda 
com o eco de margens
estremecidas, o cântico em livre
deleite: digno de ti, ó pai oceano!
O canto subirá novamente
ao prazer livre.
O gênio humano então
sentirá afinidades celestiais.
Ó deus do sol! Contigo,
senti-los-ei novamente.
E o que ele molda o será, tanto 
o seu como todos os seus próprios.
Com ânimo e alegria e vida 
plena correm os feitos,
ágeis, como teus raios,
e o belo não mais fenece 
no peito calado e triste.
Não mais. Ele muitas vezes adormece
como um nobre grão de trigo precioso,
o coração mortal envolto
em sua casca morta,
até o seu tempo chegou;
O sopro de éter
para sempre em torno deles, 
amorosamente,
e voando com as águias.
Seus olhos bebem a luz da manhã;
mas bênção não há 
para os que sonham; e seu ser
pouco se nutre do néctar 
diário esparzido 
pelos deuses da natureza,
adormecido,
até que se cansem do esforço limitado;
e seu peito padece, preso.
Recorda agora suas origens,
busca de vida,
beleza plena, e se deleita 
em desdobrar-se
na presença do puro:
Ah, então cintila um novo dia!
Seu coração é destes!
Os viventes, 
há tanto desejados!
Os bons deuses!
Ter os olhos de um pintor que,
somente pela cor,
vê o objeto, captura-o e o relaciona, 
como ele é, a outros objetos.
Você nunca pode ser muito escrupuloso,
muito sincero, muito submisso à natureza,
mas você está mais ou menos no controle
de seus meios de expressão.
Precisa adaptá-los ao seu motivo, não 
desviar o caminho, mas curvar-se a ele,
pintando o que está na sua frente
e sendo perseverante.
Você não pode imaginar as 
descobertas que o esperam, então.
Veja, é somente através da natureza
que você pode fazer progresso,
e o olho se educa
nesse contato.
Você só se torna concêntrico
olhando e trabalhando.
O que quer dizer com concêntrico?
Quero dizer que 
em uma laranja,
ou uma maçã, uma bola 
ou uma cabeça,
há um ponto culminante,
e este ponto é sempre,
apesar dos tremendos efeitos da luz,
sombra e sensação de cor,
é sempre o mais próximo 
de nossos olhos.
As bordas dos objetos fogem
para um centro
colocado em nosso horizonte.
Escrevi a um pintor 
que veio me ver,
que tinha suas próprias teorias.
Eu disse a ele...
Vou resumir o que 
escrevi para ele:
Trate a natureza em termos 
de cilindro, de esfera, de cone,
coloque todas as 
coisas em perspectiva,
de modo que cada lado de um objeto,
ou de um plano,
leve para um ponto central.
Alinhe paralelos ao horizonte,
crie largura,
a partir de uma seção da natureza,
ou se preferir:
do espetáculo que o "Pater Omnipotens
Aeterne Deus" coloca ante nossos olhos.
Alinhe perpendiculares 
a este horizonte,
crie profundidade.
Porque a natureza, 
para nós humanos,
tem mais a ver com a sua profundidade
do que com a sua superfície.
Daí a necessidade de introduzir
em nossas vibrações de luz,
representadas por 
vermelhos e amarelos,
uma quantidade suficiente 
de matizes azuis,
para dar a impressão do ar.
Eu escrevi isso 
em um dia chuvoso,
e no tempo chuvoso 
é impossível
sair e praticar
essas teorias
que no fundo, eu sei, estão certas.
Mas a perseverança
leva-nos à compreensão
dos interiores
como tudo mais.
É apenas um material antigo
obstruindo nossa inteligência.
Precisamos de uma boa sacudida...
Tudo o que estou lhe dizendo sobre
a esfera, o cone, o cilindro,
a sombra côncava,
essas minhas noções,
nas manhãs preguiçosas, elas me 
fazem avançar, elas me estimulam.
Esqueço-as rapidamente,
assim que enxergo.
As cores são a expressão 
superficial da profundidade.
Elas se erguem das 
raízes da terra.
São sua vida, 
a vida das ideias.
Pintar, por outro lado,
é uma abstração completa.
De modo que isto nunca deve ser
separado da cor.
É assim que se vem à vida,
assim que se criam sensações,
ao se tornar colorido.
A plenitude da cor 
corresponde sempre à
plenitude do desenho.
Mostre-me algo
que pintou da natureza.
Onde?
Onde?
Eu também fiz esta observação:
Sensações de cor produzem luz,
dão origem à abstrações que
me impedem de cobrir minha tela
ou definir totalmente os
contornos dos objetos.
Quando os pontos de contato 
são sutis e delicados,
o resultado é que minha imagem
ou pintura permanece incompleta.
Além disso, os planos caem
em cima uns dos outros,
produzindo um Neo-impressionismo
onde os contornos são confinados
por uma linha preta... uma falha contra
a qual devemos lutar com toda força.
Para que a natureza, 
devidamente consultada,
dê-nos os meios 
para atingir este fim.
- O que são?
- Planos de cor!
Planos. Os lugares coloridos onde
os traços dos planos se fundem,
e o calor prismático é alcançado
quando os planos encontram o sol.
Eu faço meus planos com as 
cores de minha paleta, vê?
Você tem que ver os 
planos claramente,
mas encaixá-los juntos,
fundi-los.
Eles têm de virar e se 
interligar ao mesmo tempo.
Somente os volumes importam.
Você precisa de ar
entre os objetos 
para pintar bem
assim como precisa de 
sensações entre as ideias
para pensar corretamente.
O betume aplaina. 
A lógica fica aquém.
Estamos pintando em telas
onde já não há mais planos.
Nós nos estrangulamos com silogismos
que não deixam espaço para a intuição.
O esboço
precisa se expandir, entende?
Você precisa relacionar os contrastes
através de uma posição justa
das cores.
A menor hesitação do olho
arruína tudo.
E comigo é terrível.
Meu olho fica colado a um tronco 
de árvore ou um pedaço de terra.
Dói arrancá-lo de lá,
a tração é tão forte.
Minha esposa me diz 
que meus olhos
saltam de minha cabeça,
todos sanguinolentos...
Uma espécie de 
intoxicação, um êxtase,
faz-me tropeçar como se 
estivesse em uma neblina,
quando eu me ergo
de minha pintura.
Quero me perder na natureza,
crescer novamente com ela,
ter os teimosos vincos das rochas,
a obstinação racional da montanha,
a fluidez do ar,
o calor do sol.
Esverdeado,
todo o meu cérebro fluirá junto
com a seiva ascendente das árvores.
É sem sentido
ter uma mitologia pré-formada,
ideias prontas de objetos,
e copiar isso
ao invés da realidade, 
essas imaginações ao invés da terra.
O falso pintor
não vê
esta árvore, sua face, este cão,
mas a árvore, a face, o cão.
Eles não veem nada.
Nada é sempre igual.
Para eles,
um tipo vago ou tipo fixo,
que passa diante de si,
sempre flutua entre os olhos...
Eles têm olhos?
... e seu modelo.
As regras do homem honesto 
estão em seu sangue.
O gênio surge
através da vida por 
seu próprio código.
Sim, sim, o gênio pode
saber tudo sobre outras pessoas,
mas ele cria seu próprio método.
Um método?
O meu,
e eu nunca tive um diferente,
é o ódio ao imaginativo.
Meu método, 
meu código é o realismo.
A imensidão, 
a torrente do mundo
em uma pequena mancha de tinta.
Você acha que isso é impossível?
A perpetuidade colorida do sangue.
É a noite do mundo.
A pintura, como tudo,
está desaparecendo.
Serei feliz se me deixarem em paz e
eu puder continuar trabalhando até cair.
Eu pinto as minhas 
naturezas mortas
para meu cocheiro 
que não as quer.
Eu pinto para que as crianças
sobre os joelhos de seus avôs
possam olhar para elas enquanto 
comem sua sopa e tagarelam.
Eu não pinto para o
orgulho do imperador alemão,
ou a vaidade do comerciante 
de petróleo em Chicago.
Eles fariam melhor em me dar a parede 
de uma igreja, um quarto em um hospital,
ou a prefeitura, dizendo-me:
"Vamos lá,
Pinte-nos um casamento, um convalescente,
ou uma cena de colheita agradável."
Talvez então eu puxasse 
o que tenho em meu ventre,
o que tenho carregado 
desde que nasci,
e isso seria pintura.
A pintura é muito difícil, você
pensa que a pode capturar,
mas nunca o faz,
você nunca sabe como empregá-la.
Eu poderia pintar por cem anos,
mil anos, sem parar,
e sinto que não saberia nada.
Eu me devoro, eu me mato,
para cobrir 50 centímetros de tela.
Não importa, é a vida...
é terrível, a vida.
Legendas por Nandodijesus
Gostaríamos de agradecer
às Edições Gallimard
pelo fragmento do filme
de Jean Renoir, "MADAME BOVARY"
Ao Sr. Antoine Salomon,
pelas fotografias de Paul Cézanne
e Virginie Herbin,
por ter provocado este filme.
As obras de Cézanne que filmamos
são encontradas nos seguintes museus...
