Tôt le matin du 15 mars 1937,
au Jane Brown Memorial Hospital,
chambre 232, un homme s'éteint.
Bien qu'il ait suscité l'admiration des infirmières
par son impassibilité face à la douleur
que lui causait son cancer des intestins.
Son nom, Howard Phillips Lovecraft,
leur est inconnu.
Un simple habitant de cette bonne vieille Providence.
Et pour cause, il y a vécu
45 des 47 années de sa vie.
En réalité, il est bien plus que ça,
ou plutôt, il sera bien plus que ça.
Quand il meurt,
Lovecraft est un anonyme, ou presque.
S'il a consacré une grande partie
de son existence à l'écriture,
seuls les lecteurs assidus de Weird Tales
connaissent sa signature.
De 1923 à 1937, il a publié pas moins de vingt fois
dans les pages du pulp magazine,
pour le plus grand plaisir
des amateurs d'horreur cosmique.
Ces récits mettaient en scène des hommes en proie
à des créatures tentaculaires venues d'ailleurs,
un panthéon de monstres à l'aspect ineffable,
laissant derrière eux des cadavres et des déments.
Mais d'innombrables auteurs se sont essayés
à écrire pour les pulp magazines.
Certains y sont parvenus,
et une infime partie d'entre eux
a marqué l'histoire de la littérature américaine.
Les autres ne sont plus que des noms oubliés,
imprimés sur le papier jauni, effrité,
du peu d'exemplaires qui subsistent.
Lovecraft n'était pas loin de partager ce sort.
Ce modeste écrivain de Providence a connu
de nombreux échecs au cours de sa brève existence,
personnells, professionnels, sentimentaux,
mais le temps démontrera que l'on peut aussi bien
raté sa vie que réussir son oeuvre.
Union Station, Providence.
Dans le retentissement d'un sifflet à vapeur,
une locomotive se met en branle couronné de fumée.
Sur le quai,
de nombreux bras s'agitent le long des wagons
pour souhaiter bon voyage aux passagers.
Aucun est levé pour saluer Lovecraft.
Il faut dire qu'il n'a prévenu personne.
C'est un départ qui prend des allures de fuite.
Sa tante, avec qui il habitait depuis la mort de sa mère,
ne sait rien de ses projets.
"Un aller sans retour s'il vous plaît."
Dès le lendemain, il doit épouser Sonia Haft Green
et s'installer dans son appartement.
Au revoir Providence, direction New York.
Une nouvelle vie s'apprête à commencer.
Lovecraft a trop longtemps
végété dans sa chambre en pantoufles,
regardant par la fenêtre
ses anciens camarades de classe trouver leur voie.
Ça va mieux bien sûr
depuis son effondrement nerveux survenu en 1908.
Le journalisme amateurs l'a sauvé de la dépression,
lui a offert des correspondants,
des amis qui l'ont sorti de sa douloureuse réclusion.
Mais le 598 Angel Street est bien trop proche du 454,
ce paradis perdu, celui de son enfance.
Cette grande bâtisse coloniale,
avec ses hauts pignons et ses mansardes,
son jardin, son écurie, sa bibliothèque
et son grenier rempli de livres,
a formé la toile de fond des jeunes années de Lovecraft.
Quelle souffrance d'avoir dû la quitter
après le trépas de son grand-père.
Passer devant lors de ses promenades fait battre
son coeur plus fort, une obsession en dedans :
racheter l'ancienne demeure familiale
et rétablir la grandeur passée des Lovecraft.
Comment faire ?
Il a perdu tant d'années à errer
dans les rues de Providence, les épaules voûtées,
effrayant la fille des voisins,
à regarder au travers de son télescope,
à préparer des mixtures dans son laboratoire de chimie,
à composer des poèmes.
Oui, c'est ça. Par l'écriture.
Depuis qu'il s'est remis à la fiction en prose
et à la révision d'oeuvre,
il a même eu quelques succès.
La vente d'un récit à Weird Tale et une collaboration avec Houdini, le célèbre prestidigateur,
laisse entrevoir une carrière littéraire.
"L'âge adulte, c'est l'enfer", écrivait-il il y a encore peu.
Mais dans ce train,
un livre de Dunsany sur les genoux
Lovecraft, qui a pourtant en horreur l'astrologie,
veut croire en sa bonne étoile.
Ce qu'il ignore,
c'est que les étoiles complotent contre lui.
"Il apparaissait que ma venue à New York
avait été une erreur.
La désillusion était venu peu à peu.
En arrivant dans la ville,
je l'avais aperçu dans le crépuscule,
du haut d'un pont,
s'élevant majestueusement au-dessus de l'eau.
Ses pics et ses pyramides incroyables
se dressaient dans la nuit comme des fleurs,
et dans ce premier contact,
je pensais avoir enfin atteint le coeur des trésors
qui me conduiraient vers la poésie,
mais il n'y aurait ni réussite, ni bonheur,
là où la lune m'avait donné
l'illusion de la beauté et du charme,
la lumière crue du jour ne me révéla que le sordide,
l'aspect étranger et l'éléphantiasis
de la pierre qui grimpe et s'étale.
Un flot de gens se déversait dans ces rues,
qui ressemblaient à des gorges de torrent.
C'était des étrangers trapus et basanés,
au visage dur, aux yeux étroits,
des étrangers rusés, sans rêves,
sans liens de parenté avec les décors autour d'eux.
Ils n'avaient aucun point commun
avec l'homme aux yeux bleus de l'ancien peuple
des colons qui gardait au fond du coeur
l'amour des chemins verdoyants
et des blancs clochers
des village de la Nouvelle Angleterre.
Au lieu de la poésie que j'avais espéré,
je ne trouvais que le frisson du vide et une solitude,
indicible,
et je me retins de retourner chez moi et les miens,
de peur d'avoir l'air de ramper indignement,
tel un vaincu."
A l'aube, assis sur un banc de Scott Park,
dans la petite ville d'Elisabeth, New Jersey,
proche de New York,
mais loin de l'éveil agitée de Manhattan,
Lovecraft noirci les pages d'un carnet
de sa fine écriture serrée.
Ces mots sont l'introduction de Lui,
une nouvelle dans laquelle le narrateur est confronté
à la vision terrifiante d'un New York futur, sépulcral.
Depuis le début de l'année,
Lovecraft loue un studio au 169 Clinton Street, Brooklyn.
A 34 ans, il fait seulement l'expérience de vivre seul.
Sonia, sa femme, a dû quitter New York pour un emploi.
Lui n'en a pas trouvé, ici ou ailleurs.
Même les moins qualifiés lui ont été refusés.
Difficile, à cet âge, 
de justifier un CV désespérément vide.
Tous ses espoirs ont été déçus.
Il a bien quelques travaux de révision,
son unique et maigre source de revenus,
mais trop peu pour l'occuper pleinement.
Alors, il se lève rarement
avant une heure de l'après midi,
parfois, le soleil est déjà couché quand il ouvre les yeux.
Des nuits entières, il arpente la ville
qui le fascine et le dégoûte.
Rares sont les jours qui passent
sans qu'il ne voit ses amis,
et il finit par regretter d'avoir incité quelques uns
d'entre eux à loger dans son immeuble.
Avoir de la compagnie ne le console pas,
le ralenti dans son travail,
lui qui a déjà tant de mal à se motiver.
Quand on toque à sa porte, il éteint les lumières
et s'enferme dans l'alcôve pour décourager les visiteurs.
Lovecraft a aménagé son studio
pour se donner l'impression d'habiter une bibliothèque.
Des étagères de livres
disposées sur les deux murs principaux,
une grande table au centre encombré de papiers,
de divers volumes et d'un globe.
Son canapé-lit relégué dans un coin,
qu'il ne déplie jamais,
excepté quand Sonia lui rend visite.
Mais c'est une bibliothèque où il ne fait pas bon vivre.
Elle est mal chauffée et le froid hivernal de New York s'insinue à travers les vitres.
La nuit, on entend d'étranges galots et des couinements,
des souris dans les murs viennent se repaître
des provisions de la remise.
On n'y est pas en sécurité non plus,
un matin de mai,
Lovecraft à une mauvaise surprise,
ses costumes neufs
lui ont été volés pendant son sommeil.
Il entend un bruit à sa porte.
La dépression, ce monstre sur le seuil,
s'apprête à entrer.
New York finit par incarner toutes ses angoisses.
Dans ses lettres, il les nomme Babylone,
cette cité antique
connu par la description qu'en fait Hérodote,
pour ces moeurs barbares et son métissage
qui auraient causé sa perte.
"Ici le problème prend son aspect le plus hideux.
Alors que de répugnantes hordes asiatiques
traînent leur sale carcasse au travers des rues dans lesquels déambulaient d'autrefois des hommes blancs
et qu'elles étalent leur odieuse présence,
leurs visages tordus et leurs formes rabougries
jusqu'au moment où nous arriveront à les exterminer
ou être contraints nou- même d'émigrer.
Cela ne vaut rien pour un fier nordiques à la peau claire
d'être jetés parmi des baragouineurs
racornis et malveillants,
aux manières grossières et étrangères,
des êtres qu'il hait jusqu'au plus profond de ses cellules,
comme le mammifère peut haïr le reptile,
suivant en cela un instinct vieux comme le monde.
Et le déclin de New York en tant que ville américaine
en sera l'inévitable conséquence."
Dès ses jeunes années,
Lovecraft a été converti à l'arianisme.
Dans un éditorial intitulé Le Crime du Siècle,
publié dans le premier numéro de son journal amateur
The Conservative, avril 1915,
il s'inspire largement de l'ouvrage La Genèse
du 19e Siècle de Houston Stewart Chamberlain,
pour qui la race indo-européenne,
dite aryenne,
serait l'ancêtre
de toutes les classes dirigeantes d'Europe.
Parmi les vieilles familles américaines
dont était issu Lovecraft,
d'ailleurs plus nativistes qu'arianiste,
cette mentalité était relativement commune,
renforcée par la domination anglo-saxonne du monde.
Dans les Etats-Unis tout entier,
le racisme était de rigueur.
Surtout, l'arianisme n'évoque pas encore
les terribles événements
qu'il évoquerait après la Seconde Guerre Mondiale.
Lovecraft n'a pas eu de mots assez durs
pour décrire les noirs, les asiatiques, les italiens,
les canadiens français, les juifs.
Et pourtant, cela ne l'aura pas empêché
de se marier avec une juive, Sonia,
ni qu'un de ses meilleurs amis
soit aussi un enfant d'Israël.
Plus tard, quand il aura visité le Québec,
il  tempérera également ses propos sur
les canadiens-français, tant il aura aimé leur région.
Les convictions de Lovecraft
étaient avant tout intellectuelles,
et relevaient plus d'un snobisme de classe.
A la fin de sa vie surtout, trop tard pour qu'il laisse
assez d'écrits témoignant d'un mea culpa évident ,
Lovecraft jettera nombre de ces idées aux orties,
votant pour le démocrate Franklin Roosevelt
et son New Deal aux accents socialistes.
Il écrit même en 1936 : "Par Yuggoth,
j'en arriverai à payer des maîtres chanteurs
pour que certains de mes essais ou de mes éditoriaux d'il y a vingt ans et plus
ne risquent plus d'être retrouvés ou imprimés."
Mais dix ans plus tôt, en 1925,
Lovecraft est écoeuré rien qu'à l'idée de partager
sa rame de métro avec des étrangers.
Les immigrants sont encore pour lui
de "monstrueuses et nébuleuses esquisse du pithécanthrope et de l'amibe,
entrant et sortant des fenêtres et des portes
d'une façon qui ne fait penser à rien d'autre
qu'à des vers envahissants,
ou à des choses peu agréables
issues des profondeurs de la mer."
Il écrit à sa tante qu'il ne tolère plus
qu'un seul de ses amis,
celui qui a une ascendance purement anglo-saxonne.
Un racisme, une misanthropie confinant à la folie,
mais qui l'inspirent.
En août 1925, il pose les bases d'un récit
qu'il écrira plus tard,
le réveil d'une créature gélatineuse et tentaculaire,
endormie dans le fond du Pacifique.
Dans les abysses de son désespoir,
Lovecraft entend un appel.
Pas encore celui de Chtulhu, mais de Providence.
Le 17 avril 1926,
Lovecraft arrive à Union Station,
d'où il était parti deux ans plus tôt.
Sa tante, inquiète, lui a proposé de rentrer au bercail.
Quitte à rater sa vie, autant le faire à Providence.
Un de ses amis dira
que les épreuves et le feu du creuset de New York
firent de lui de l'or pur, le rendirent meilleur
et lui permirent de faire évoluer son art.
C'est indéniable.
Après son expérience new yorkaise,
il écrira ses meilleurs récits,
ceux qui feront sa postérité.
L'Affaire Charles Dexter Ward
et son narrateur en proie au portrait démoniaque
de son aïeul qui souhaite prendre sa place,
l'Abomination de Dunwich
et son ignoble créature tentaculaire invisible,
dévastant tout un village sans sa route,
les Montagnes de la Folie
et sa civilisation de Shoggoths
enfouis sous les glaces éternelles de l'Antarctique,
l'Ombre sur Innsmouth
et sa course poursuite dans les rues étroites et sinistre d'une ville avec sa population dégénéré,
Dans l'abyme du temps et ses voyages spatio-temporels
avec la Grande Race de Yith, ces extraterrestres
au corps conique, pourvu de pseudopodes.
Le fantastique à peu de secrets pour Lovecraft.
Des auteurs gothiques précurseurs du genre
à ses contemporains,
ses lectures l'ont toujours promenés
aux frontières de la réalité.
Edgar Allan Poe surtout et ses histoires de revenants
l'inspirent depuis sa tendre jeunesse.
Longtemps comme empêché par ses références,
lovecraft trouve son style
dans ses dernières productions.
Matérialisme mécaniste,
c'est ainsi qu'est parfois définit le mythe de Cthulhu.
Son créateur, athée et matérialiste convaincu,
pense que l'univers est régi par des lois physiques incrées et ne possède aucun but.
Les monstres qui peuplent ses histoires ne sont pas concernés par les moeurs et manières humaines,
au-delà de toute conception terrestre.
Et bien que leurs pouvoirs soit étendues,
ils sont soumis aux mêmes lois naturelles.
Comme l'homme n'éprouve peu, voire aucun remord,
a écraser un insecte,
les grands anciens n'en éprouvent pas plus à exterminer
les hommes qui se trouvent sur leur chemin.
Le mythe de Cthulhu met en scène un univers amoral,
sans pitié et indifférent
aux vaines préoccupations de l'humanité.
Ces oeuvres de la maturité,
il en vend certaines à Weird Tales et d'autres pulps,
d'autres attendent sagement au fond de ses tiroirs.
Les premiers signes d'une popularité naissante
se manifestent.
Il reçoit régulièrement
des courriers de lecteurs admiratifs.
Un éditeur le sollicite,
désirant de lui un roman.
Sa sainte horreur de la dactylographie
lui fait refuser la proposition.
Un universitaire de Los Angeles le contact même,
souhaitant mettre en scène une opérette Chtulhuvienne.
Cela ne peut manquer de le flatter,
mais son défaitisme ne le quitte pas pour autant.
Lovecraft n'a plus confiance en lui.
"En réalité, il n'y a guère d'exemples de ratages totals
qui me décourage et m'exaspère plus que le mien.
Peu de gens à ma connaissance ont connu
une réussite aussi inférieure à leurs aspirations.
Chaque fois qu'il me faudrait avoir
une qualité quelconque,
il se trouve qu'elle me manque.
Chaque fois que j'ai voulu
formuler ou exprimer quelque chose,
cela m'a été impossible.
Tout ce qui a de l'importance pour moi,
soit je l'ai perdu,
soit je suis en passe de le perdre.
Dans la décennie qui vient,
et à moins que je le trouve un travail
qui me rapporte au moins 10 $ par semaine,
je serai sans doute contraint d'en venir au cyanure."
Cette décennie,
celle qui suit le retour de New York, sa dernière,
n'arrangera pas son état d'esprit.
Elle est plus heureuse, plus riche pourtant.
L'hiver est consacrée à ses travaux d'écriture, révisions,
l'été à ses voyages, à ses amis.
Un monde plus large s'ouvre à lui,
mais bien trop tard pour déraciner 40 ans de pensées,
de souvenirs et de mauvaises habitudes
Lovecraft s'est toujours considéré
comme un étranger aux yeux de l'humanité.
Au quotidien, dans ses lettres,
il a cultivé l'image d'un homme d'une autre époque,
l'époque coloniale, sa préférée.
C'était à la fois un vieillard avant l'heure,
grand pa signait-il nombre de ses épîtres
et un gentleman reclus, qui ne se mouillait pas
dans des affaires aussi sordides
que l'argent, le sexe, l'alcool.
Affectation honnête qui lui a permis de supporter
une existence jalonnée de complexes et d'inhibitions.
Surprotégé par sa mère, étrange, contradictoire,
qui le portait aux nues mais ne l'embrassait jamais,
puis par ses tantes, il n'est pas parvenu à se départir
de sa dépendance une fois adulte.
Même quand il tenta
de reprendre son existence en main,
ses mauvais choix et sa malchance jouèrent contre lui.
Partir à New York se révéla une sombre expérience,
son mariage échoua, et surtout,
il ne gagna pas assez d'argent pour se mettre à l'abri
du besoin et racheter la maison de son enfance.
La peur qui rôde pour Lovecraft,
c'est un désastre financier.
A raison.
Les morts successives de ses parent lui ont laissé
un héritage que le temps a peu à peu avalé.
Malgré ses travaux de révision et les ventes de récits,
Lovecraft ne réussit pas à combler l'écart
entre ses dépenses et ses revenus.
A New York, Sonia l'entretenait.
Sans vivre misérablement,
lovecraft s'est de tout temps privé,
encore plus dans les dernières années,
économisant difficilement
pour se payer voyages et livres.
Ecrire de la littérature populaire, celle qu'il exècre tant,
il y a souvent pensé, mais n'a jamais pu s'y résigner.
L'intransigance,
le refus de bouger une ligne pour un éditeur,
c'est aussi ça, la marque de Lovecraft.
Résultat, la pauvreté a miné son existence,
bien plus que ses migraines et crises de nerfs.
Comme rempart,
il n'avait que son attitude d'esprit éthérée.
Pourtant, quoi qu'il en dise,
Lovecraft est bien plus qu'un esprit.
C'est aussi un corps, et comme tout corps,
l'âge et la maladie gette pour s'en repaître.
Les dernières entrées de son journal
laissent imaginer son calvaire.
"2 mars. Douleur, somnolence,
douleur intense.
Repos.
Fortes douleurs.
5 mars. Douleur intense.
7 mars. Douleur hideuse.
Hideux, un terme qui revient souvent
dans les écrits de Lovecraft.
Une souffrance proportionnée
à l'horreur des grands anciens.
Le 9 mars, Lovecraft est hospitalisé,
un cancer du colon diagnostiqué trop tard
s'est propagé dans l'ensemble du tronc.
Nourri par intraveineuse, la morphine peinant
à atténuer les violentes crises de douleurs,
il meurt quelques jours plus tard,
stoïquement, sans s'être départie une seconde
de son attitude de gentleman.
Comme quoi, tout cela n'était pas qu'affectation.
Deux années après sa mort August Derleth,
un correspondant et admirateur de Lovecraft,
fonde Arkham House,
une maison d'édition consacrée à l'oeuvre du défunt.
The Outsider and Others est le premier recueil
jamais publié professionnellement.
Si la notoriété du maître de Providence grandi
au fil des années, ses légendes et mythes de Chtulu,
anthologies de nouvelles de Lovecraft et d'autres auteurs reprenant des éléments de ses écrits,
qui fera naître le mythe.
Unifiant un corpus de récits en un ensemble cohérent,
le terme de mythe
doit pourtant être pris avec précaution.
Mis à part des points communs :
lieux, ouvrages ésotériques et créatures,
les histoires les plus célèbres de Lovecraft
ne constituent pas un tout homogène.
Lui qui ne prenait pas ses créations au sérieux,
les appelait ses "chtulhuisme" ou "yog sothotheries".
Il ne s'en sentait même pas le propriétaire exclusif,
puisqu'il encouragait ses amis à reprendre ses idées.
C'est cette attitude détachée
qui a permis paradoxalement Lovecraft
d'accéder à une célébrité posthume.
Aujourd'hui, l'influence de Lovecraft n'est plus à prouver.
Il a inspiré tant de personnalités
que tout un chacun a été exposé
aux représentations de son imaginaire,
le plus souvent sans le savoir.
Si Lovecraft aurait certainement
été heureux de cette renommée,
si elle aurait rendu son existence plus douce,
il est probable qu'elle ne lui aurait pas fait changer d'avis
sur la futilité des choses humaines.
Philosophie qui a gouverné sa conduite
et a inspiré ses récits,
dont la plupart
ne retiennent que les créature tentaculaire,
mais qui sont avant tout le manifeste d'un homme
qui n'a pas trouvé sa place dans le monde.
Et qui, pour cela, en punis tous les autres.
"Mon point de vue personnel
à l'égard des questions d'esthétique
a toujours été basée sur la crainte
devant le mystère du cosmos.
La sensation dominante
a été une sorte d'émerveillement extatique
devant les étendues insondable de l'espace obscur
et les joyaux scintillant des nébuleuses,
du soleil, des planètes.
Parmi ce drame kalléidoscopique,
l'immortel est sans limite du temps et de l'espace infini.
Tout ce qui est terrestre et humain
parait se rétrécir jusqu'à devenir insignifiant.
Il y a à mes yeux une sorte d'affreuse ironie dans la simple affirmation du point de vue humain.
Dans l'exaltation, la célébration ou même l'observation détaillée des méprisables processus organiques,
du pou dégoûtant appelé homme,
je ne pourrai jamais prendre l'humanité au sérieux
même si je le voulais,
et cela me fait plutôt mal au coeur
de voir la vision d'un poète attachée aux sensations
et aux affaires vulgaire
de cette espèce d'insecte rampant.
J'aime considérer l'univers
comme une intelligence cosmique,
isolée en dehors du temps et de l'espace.
Sympathiser non seulement avec l'homme,
mais avec les forces opposées à l'homme,
ou avec des forces qui n'ont rien à voir avec l'homme,
et qu'ils ne se rendent même pas bien qu'il existe.
L'homme est comme le polype du corail,
destiné à construire de vastes édifices,
magnifiques, minéraux,
pour que la lune se plaçe à les éclairer après sa mort.
Je ne peux m'empêcher de rire devant la prétention
des intérêts humains à être d'une importance suprême,
lorsqu'à travers des gouffres illimités de lumières insolites et d'obscurité hanté,
souffle les vents de l'éther dont les habitants,
monstres et génies zélés,
ne connaissent pas le nom de l'homme."
Merci beaucoup d'avoir regardé cette vidéo,
j'espère qu'elle vous aura plu.
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En attendant, je vous donne rendez-vous le mois prochain pour une nouvelle vidéo et je vous dis à bientôt.
Salut.
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qui a bien voulu collaborer une seconde fois avec moi
et cette fois-ci pour incarner Lovecraft.
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