Vom bleichen Verbrecher
Ihr wollt nicht tödten, ihr Richter und Opferer,
bevor das Thier nicht genickt hat?
Seht, der bleiche Verbrecher hat genickt:
aus seinem Auge redet die grosse Verachtung.
»Mein Ich ist Etwas, das überwunden werden
soll: mein Ich ist mir die grosse Verachtung
des Menschen«: so redet es aus diesem Auge.
Dass er sich selber richtete, war sein höchster
Augenblick: lasst den Erhabenen nicht wieder
zurück in sein Niederes!
Es gibt keine Erlösung für Den, der so
an sich selber leidet, es sei denn der schnelle Tod.
Euer Töten, ihr Richter, soll ein Mitleid
sein und keine Rache.
Und indem ihr tötet, seht zu, dass ihr selber
das Leben rechtfertiget!
Es ist nicht genug, dass ihr euch mit Dem
versöhnt, den ihr tötet.
Eure Traurigkeit sei Liebe zum Übermenschen:
so rechtfertigt ihr euer Noch-Leben!
»Feind« sollt ihr sagen, aber nicht »Bösewicht«;
»Kranker« sollt ihr sagen, aber nicht »Schuft«;
»Thor« sollt ihr sagen, aber nicht »Sünder«.
Und du, roter Richter, wenn du laut sagen
wolltest, was du Alles schon in Gedanken gethan
hast: so würde Jedermann schreien: »Weg
mit diesem Unflath und Giftwurm!«
Aber ein Anderes ist der Gedanke, ein Anderes
die Tat, ein Anderes das Bild der Tat.
Das Rad des Grundes rollt nicht wischen ihnen.
Ein Bild machte diesen bleichen Menschen bleich.
Gleichwüchsig war er seiner Tat, als er
sie tat: aber ihr Bild ertrug er nicht, als
sie getan war.
Immer sah er sich nun als Einer Tat Täter.
Wahnsinn heisse ich dies: die Ausnahme verkehrte
sich ihm zum Wesen.
Der Strich bannt die Henne; der Streich, den
er führte, bannte seine arme Vernunft –
den Wahnsinn nach der Tat heisse ich dies.
Hört, ihr Richter!
Einen anderen Wahnsinn gibt es noch: und
der ist vor der Tat.
Ach, ihr krocht mir nicht tief genug in diese
Seele!
So spricht der rote Richter: »was mordete
doch dieser Verbrecher?
Er wollte rauben.«
Aber ich sage euch: seine Seele wollte Blut,
nicht Raub: er dürstete nach dem Glück des
Messers!
Seine arme Vernunft aber begriff diesen Wahnsinn
nicht und überredete ihn.
»Was liegt an Blut!
sprach sie; willst du nicht zum mindesten
einen Raub dabei machen?
Eine Rache nehmen?«
Und er horchte auf seine arme Vernunft: wie
Blei lag ihre Rede auf ihm, –
da raubte er, als er mordete.
Er wollte sich nicht seines Wahnsinns schämen.
Und nun wieder liegt das Blei seiner Schuld
auf ihm, und wieder ist seine arme Vernunft
so steif, so gelähmt, so schwer.
Wenn er nur den Kopf schütteln könnte, so
würde seine Last herabrollen: aber wer schüttelt
diesen Kopf?
Was ist dieser Mensch?
Ein Haufen von Krankheiten, welche durch den
Geist in die Welt hinausgreifen: da wollen
sie ihre Beute machen.
Was ist dieser Mensch?
Ein Knäuel wilder Schlangen, welche selten
bei einander Ruhe haben, – da gehn sie für
sich fort und suchen Beute in der Welt.
Seht diesen armen Leib!
Was er litt und begehrte, das deutete sich
diese arme Seele, – sie deutete es als mörderische
Lust und Gier nach dem Glück des Messers.
Wer jetzt krank wird, den überfällt das
Böse, das jetzt böse ist: wehe will er thun,
mit dem, was ihm wehe thut.
Aber es gab andre Zeiten und ein andres Böses
und Gutes.
Einst war der Zweifel böse und der Wille
zum Selbst.
Damals wurde der Kranke zum Ketzer und zur
Hege: als Ketzer und Hexe litt er und wollte
leiden machen.
Aber diess will nicht in eure Ohren: euren
Guten schade es, sagt ihr mir.
Aber was liegt mir an euren Guten!
Vieles an euren Guten macht mir Ekel, und
wahrlich nicht ihr Böses.
Wollte ich doch, sie hätten einen Wahnsinn,
an dem sie zu Grunde giengen, gleich diesem
bleichen Verbrecher!
Wahrlich, ich wollte, ihr Wahnsinn hiesse
Wahrheit oder Treue oder Gerechtigkeit: aber
sie haben ihre Tugend, um lange zu leben und
in einem erbärmlichen Behagen.
Ich bin ein Geländer am Strome: fasse mich,
wer mich fassen kann!
Eure Krücke aber bin ich nicht.
–
Also sprach Zarathustra.
