Tutto quel calore pesava sopra di me e contrastava
il mio andare.
E ogni volta che sentivo il soffio caldo sul
viso, serravo i denti, stringevo i pugni dentro
le tasche, mi tendevo tutto per vincere il
sole e quella ubriachezza opaca che esso riversava
su di me.
A ogni sciabolata di luce sprizzata dalla
sabbia, da una conchiglia candida o da un
frammento di vetro, mi si contraevano le mascelle.
Ho camminato a lungo.
Vedevo da lontano la piccola mole scura della
roccia circondata da un alone accecante per
la luce e il pulviscolo del mare.
Pensavo alla fresca fonte dietro la roccia.
Avevo desiderio di ritrovare il mormorio di
quell’acqua, desiderio di fuggire lontano
dal sole, dalla fatica, dai pianti di donna,
desiderio infine di ritrovare l’ombra e
il riposo dell’ombra.
Ma quando sono stato vicino, ho visto che
l’uomo di Raimondo era tornato.
Era solo.
Riposava supino, le mani sotto la nuca, la
fronte nell’ombra della roccia e tutto il
corpo al sole.
La sua tuta fumava nell’aria calda.
Sono rimasto un po’ stupito.
Per me era una storia finita, ed ero venuto
lì senza pensarci affatto.
Appena mi ha visto si è sollevato un po’
e ha messo la mano in tasca.
Io, naturalmente, ho stretto la rivoltella
di Raimondo nella giacca.
Allora si è abbandonato di nuovo all’indietro,
ma senza togliere la mano di tasca.
Ero abbastanza distante da lui, a una decina
di metri.
A tratti indovinavo il suo sguardo dietro
le palpebre socchiuse.
Ma più spesso la sua immagine ballava davanti
ai miei occhi, nell’aria infuocata.
Il rumore delle onde era ancora più pigro,
più ritmato che a mezzogiorno.
Era quello stesso sole, quella stessa luce
nella stessa spiaggia, che ora si prolungava
qui.
Erano già due ore che la giornata non avanzava,
due ore che aveva gettato l’ancora in un
oceano di metallo fuso.
All’orizzonte è passata una piccola nave
e ne ho intravisto la macchia nera con la
coda dell’occhio perché non cessavo di
fissare l’arabo.
Pensai che potevo cavarmela facendo un semplice
dietrofront.
Ma dietro a me si addossava tutta una spiaggia
vibrante di sole.
Ho fatto qualche passo verso la fonte.
L’arabo non si è mosso.
In fondo, era ancora piuttosto lontano.
Forse a causa delle ombre che aveva sul viso,
mi sembrò che ridesse.
Ho aspettato.
Ora il sole mi bruciava anche le guance e
ho sentito delle gocce di sudore accumularsi
nelle sopracciglia.
Era lo stesso sole di quel giorno che avevo
sotterrato la mamma e, come allora, era la
fronte che mi faceva più soffrire: tutte
le vene mi battevano insieme sotto la pelle.
A causa di quel bruciore che non potevo più
sopportare ho fatto un movimento in avanti.
Sapevo che era stupido, che non mi sarei liberato
dal sole spostandomi di un passo.
Ma ho fatto un passo, un solo passo in avanti.
E questa volta, senza alzarsi, l’arabo ha
estratto il coltello e me l’ha presentato
nel sole.
La luce ha balenato sull’acciaio e fu come
una lunga lama scintillante che mi colpisse
alla fronte.
In quello stesso momento, il sudore dalle
mie sopracciglia è colato di colpo giù sulle
palpebre e le ha ricoperte di un velo tepido
e denso.
Non sentivo più altro che il risuonar del
sole sulla mia fronte e, indistintamente,
la sciabola sfolgorante sprizzata dal coltello
che mi era sempre di fronte.
Quella spada ardente mi corrodeva le ciglia
e frugava nei miei occhi doloranti.
È allora che tutto ha vacillato.
Dal mare è rimontato un soffio denso e bruciante.
Mi è parso che il cielo si aprisse in tutta
la sua larghezza per lasciar piovere fuoco.
Tutta la mia persona si è tesa e ho contratto
la mano sulla rivoltella.
Il grilletto ha ceduto, ho toccato il ventre
liscio dell’impugnatura e è là, in quel
rumore secco e insieme assordante, che tutto
è cominciato.
Mi sono scrollato via il sudore ed il sole.
Ho capito che avevo distrutto l’equilibrio
del giorno, lo straordinario silenzio di una
spiaggia dove ero stato felice.
Allora ho sparato quattro volte su un corpo
inerte dove i proiettili si insaccavano senza
lasciare traccia.
E furono come quattro colpi secchi che battevo
sulla porta della sventura.
